natadicorsa

affinita' elettive nell'era di facebook

2011-02-05T16:26:00.003+01:00

Su facebook si dice tutto e il contrario di tutto, come per tutte le cose importanti e non palesemente malvagie.
E magari si e' gia' detta pure questa, pero' ho voglia di dirla pure io, e non aggiorno il blog (specialmente in italiano) da troppo tempo. Dunque ecco.

Facebook mi fatto "riconnettere" con molta gente, come promesso. Di alcuna avrei fatto a meno, ma sono troppo codarda per dire no. Nulla di tragico, basta usare l'opzione che ti permette di non vedere i loro vari status omofobici, o razzisti, o pieni di errori grammaticali e refusi che mi fanno digrignare i denti, o semplicemente vacui.
Poi c'e' la categoria dei vecchi amici che comunque non sento mai, ma almeno ho un vago senso di quello che succede nelle loro vite. Un barlume di luce su quello che hanno fatto il giorno o mese prima, una foto a caso che mi ricorda il passato, che mi aggiorna, seppure superficialmente, sul presente, e che magari mi rassicura che il loro futuro non sara' completamente disconnesso dal mio.
Poi ovviamente ci sono gli amici veri, quelli che sento ogni tanto davvero, che vedo quando torno in Italia. Ahime', questa categoria rischia di confondersi con la precedente ogni giorno di piu'. Ma non dispero, e mi illudo che facebook rallenti questo processo evitabile.
Poi c'e' la mamma che fa categoria a se', e che se non la nomino si offende! Ma se non ci fosse Facebook voglio pensare che avremmo molti altri modi per sentirci (ma aiuta, aiuta).
Ma la categoria che mi interessa di piu', e per la quale sono veramente grata al network sociale, e' quella delle affinita' elettive inaspettate. Quella dei conoscenti con cui ti accorgi di avere in comune piu' di un parente condiviso, piu' della frequentazione della stessa scuola anni fa, piu' di un amico comune a cui nessuno dei due, in ogni caso, parla piu'. Sono quelle persone a cui piacciono gli stessi, non necessariamente popolarissimi, autori che ho appena scoperto; che hanno compiuto percorsi professionali e di vita simili ai miei; che hanno amici in paesi altrettanto o ancora piu' esotici di quelli da cui vengono i miei; che commentano sugli stessi fatti, con simile modalita' emotiva, su cui commento io. Le loro storie somigliano alle mie, anche se anni o decenni fa, quando vivevamo nella stessa citta' o facevamo parte della stessa famiglia allargata, o praticavamo la stessa arte nella stessa scuola, ci conoscevamo appena, magari perche' si separavano un sufficiente numero di anni da rendere le piccole differenze significative. O magari erano differenze piu' grandi, ma col tempo i nostri percorsi si sono assimilati. Quando si parla di affinita' elettive ci si immagina anime gemelle che sono destinate ad incontrarsi, possibilmente in modo romantico, fin dalla nascita. Ma la verita' e' che tanto fanno le nostre esperienze di vita, e che ci si puo' avvicinare molto anche partendo da lontano.

Bossa Nova

2010-12-15T05:30:00.006+01:00

The only disappointment of Bossa Nova, the latest play at the Yale Repertory Theater, is that you don't hear much of this musical genre.
But it's probably aesthetically better that way, since it makes the play even less foreseeable than it already is.

Bossa Nova is not about an original topic. It's actually about a topic that is always at risk of delivering trite plots and cliches: being accepted for who we want to be, and finding ways of figuring out who we want to be. But it analyzes and expresses it in a multilayered way that shows why it's indeed complicated.

It tells the story of a young African American girl who comes from a well-off bourgeois family, in which "new money" is despised (even though her mother comes from a humble background, and this is a crucial factor in the play) , and in which women have to learn to find their "use". We never see Dee's father, but only her mother and what appears to be her sister. Other characters are Dee's boarding school roommate, her history teacher and the teacher's wife, all Caucasian. Nobody, but (maybe) the teacher's wife, sees her for who she is striving to be.
They all distort her personality, or her attempt at building one, by projecting onto her their infatuation or their will or both. They all present interesting and multifaceted characters, even the more marginal one of the teacher's wife, who actually unexpectedly turns out to be the most pitiful and sympathetic of them.

Different ways of looking at the problem of identity are effortlessly woven together: Dee struggles as the token black student whose only friend is Catholic, poor, and desperately in love with her; racial stereotypes makes her the sexual prey of the aspiring Jazz musician who has found a job as a teacher only thanks to his rich wife's father. This pathetic faux-Bohemian figure lures Dee away from her roommate's courtship and succeeds in shaping Dee's sexual identity toward his way at the most tragic cost. On the other hand, it is also quite unclear to what degree Dee is actually intrigued with the, incongruously feminist and unconsciously lesbian, idyllic picture that Grace depicts (which consists in living in the Village and defying stereotypes by "drinking strawberry wine and not using deodorant"!)

Both relationships smother Dee's aspiration to be a successful bright student, who learns to get As in order to avoid being humiliated by racist teachers. She ends up faking to go to the library (where, according to Grace, a short-sighted being who experiences the world through smell and tries to paint the world in grey--the union of black and white!- "the air is crappy"), in order to go satisfy the sexual wants of a teacher who aims to draw "primal" energies from her.

But Dee's search for the appropriate familial role is the one that is most painfully exposed throughout the play. The mother and daughter relationships present in the play cannot be understood until the end, and I will not completely spoil that...
The search for her mother's approval is brilliantly embodied by the way the scene is set: Dee's mother faces an imaginary mirror between her and the audience, which functions as the means of reflection of her face while she makes it up. (Daughters are never as pretty as their mothers, we are told, and women need to be pretty, to care about their appearance, to be of any "use".) She never looks at Dee directly, and only at the end of the play we understand why. Dee's mother hardships have made her heartless to a degree that we can fully grasp only when the secret that is hinted at throughout the story is revealed.

At the end, Dee realizes that she is the only one who can value every inch of herself for what it is, and the only one who can break the chain of bitter mother-daughter relationship.
The big tree, the symbol of life to which only the youngest and most innocent can get close, is still hidden by the glass window, but we can hope it's not too late for Dee to resurrect.

in the waiting room

2010-09-15T17:49:00.003+02:00

I am waiting at the Health Center Pharmacy for my drugs. I have been here for twenty minutes now, and someone has been lying on the floor all this time, crying out of pain. I, and several other people, asked if she was ok and if she needed help. She said she was fine, waiting for her ride, but she could not sit anymore, since her back was hurting too much. But only a couple of elderly people, both having a hard time walking (one helping herself with a cane, the other on a wheeling chair) stopped and began to chat with her, to ease her pain and maybe theirs. The gentleman on the wheelchair is still there, chatting amiably. She is laughing now.

nice to meet you

2010-09-12T06:39:00.001+02:00

Small talk is an American art. Or at least it's a practice widely spread and crucial to survival in the American academic environment (and I suspect in any other professional context).
Not that Italians don't do any small talk. We chit-chat a lot, about the weather, your work and similar amenities. But it seems to me that is is not as formalized and full of reciprocal make-believe. When I talk to my peers in Italy, I actually have the illusion that we are genuinely communicating, that we are interested in each other, or else we do not talk at all. We do not need to pretend. We do not look for polite questions. When we talk, if we like each other, we do not feel the need to stop talking after the supposedly decent amount of time has passed. Sometimes you talk to perfect strangers all night, and not always with a secondary purpose in mind. It may even happen to become friends, just like that. In the US that would be unthinkable. Even if you meet someone you like, you talk ten minutes, and then you depart. I guess it's a way of not being invasive. On the other end of the spectrum, even if you really find someone obnoxious you still talk to them a few minutes. It's impossible for me to tell whether people actually enjoyed talking to me or they were looking forward to being on the other side of the room. In both cases they will assure me that they loved talking to me.

pranzo di ferragosto

2010-04-20T00:05:00.002+02:00

More often than not, more is less. This is beautifully shown in a small Italian movie, “Pranzo di Ferragosto”, that I just saw at the Italian Film Festival organized by the Italian Department at Yale.
It's a very good example of Italian comedy, and I will say nothing about that, since so many cinema historians and critics talk about it more competently than I could do.
What I really enjoyed was the film's humility. It's a short, poignant, disquieting divertissement on aging. Four old ladies are taken care of by the sixty-something son of one of them, in the wonderful, deserted, drowned-in-sunlight scenario that the center of Rome transforms into in the middle of August. Many movies have been shot in it, though, and so the part that is more visually original is the contrast between the lighted outside and the adumbrate interiors of the old genteel house of Gianni and his mother. The glorious past of the family is a realistic conceit: I myself have seen similar old apartments, hosting the same old, bejeweled, well-spoken ladies, babysat by their not-so-young unmarried devoted children.
It's a virtue of the movie that it does not attempt to analyze the mother-son relationship, but is content with showing it. A less intelligent director and writer would have put much more emphasis on this already too explored topic. Nor there is too much emphasis on the topic of abandonment of elderly people at Ferragosto, which is what every Italian news talk about every August. It is a squalid phenomenon, but not much more can be said or investigated. Italy and so many other countries face more and more the problems connected with an aging population, and too many middle-aged children do not want to, or are unable to, take care of their old parents as most of them deserve.
But the topic of the movie is not just aging itself, the immense sadness that is consequent to solitude and coming to terms with one's imminent death, or the involution that renders elderly people like children, making them needy, demanding, whimsical, silly, and naive. There's that too, and very well illustrated. From the very first scene, the old ladies behave mostly like little girls. But this too is a triviality that we see (and say) over and over. “Getting old is a bit like becoming children again”. If that were the main message of the movie, it would be disappointing. The geniality of this small comedy is to juxtapose that message with its opposite, in itself as banal: the elderly are not children, bur rather old adults. Unless they are demented, they are autonomous human beings, who have lived and experienced longer than the majority of those around them. As the genius “reading the hand” scenes suggests, where one of the guests reads the hand to all her friends, they have lived long lives and yet they are sufficiently human to desire and hope for more. They resort to being like children because that's the only way they can get some attention, but they would prefer to keep having an adult life. They want to chat with their children as if they were equal to them; they have the right to go out, smoke, drink, and be flirtatious; they can wear make-up and nice clothing, dance and watch tv until late at night if they want to. They have money, sometimes still more than their children. And that, sadly, seems the only thing that can protect their autonomy.
It is thanks to the perfect balance between these two trivialities that the film becomes original. But it is also brave, for a few reasons. First of all, it shows aging people. All the people in the movie except for the fisherman (whose pronunciation of Italian sounds slavic like that of the never -seen but often-mentioned Romanian care-takers) are over 50. Not many films portrays older people, and almost none portrays just them. And yet they are so many more than the youngsters that crowd our cinemas, both on and off the screen. Cinema is often thought of as something for young viewers and young actors. Showing old people is therefore audacious, almost revolutionary.
But showing them as old is even more brave. All indoor scenes are shot from a close distance. This technique on the one hand aims to make the viewer claustrophobic and empathize with Gianni, stuck in the small house with no way out. But on the other hand it makes us almost painfully aware of what old age looks like. The audience was squeamish and almost disgusted when the camera shoots a close-up of the oldest lady who is putting bright make-up on her spotted and wrinkled skin. I found it the saddest, but also most sincere reaction of the audience, and more meaningful than all of the laughter. Orange lipstick on the lips of a lady close to ninety makes us think of decomposition, not beauty. The other ladies are less old and one is definitely what is generally called “a beautiful old lady”, but once they get older, they will get more and more similar to each other, in the same way that children look alike when they are born. Another moment triggering disgust was when Gianni's mother is shot in silhouette, and small drops of saliva come out of her mouth as she speaks, tiny hairs on her face contrasting against the light. She is speaking French, and she is being as sophisticated as she always been, except that now she has fake teeth. Here again we feel squeamish, and ashamed of it, and forced to confront something we generally do not have to think of, when we go see a comedy: that even the most beautiful and young ones are made of flesh and bones, and will die, and will not necessarily look pretty while they do.
But it is also possible to look pretty, in fact. This is a comedy, after all, and the old ladies show us how that beyond physical decay the spirit and the mind can stay alive and well until the very last moment. Gianni's mother is the oldest, but also the most lively of them, and they all end up controlling their fate, while provoking our amusement. The final credits scene is in this respect the most unequivocally funny.
This is a small, good comedy. As all good comedies, you come out the theater with a smile that fades away as you go home.

joy, once again

2010-03-14T07:33:00.006+01:00

I have been dancing for many years. I guess I should be proud, not ashamed, to say how many. So here it is: for 24 years.
I began dancing at 8. My mom claims that I bugged her for a long time, asking her to bring me to dance school. I actually don't remember that, nor I did the first time she recollected this, long ago. I do remember my first time in a studio. In a green, kind of ugly sweat suit, shoe-less. The teacher told me to imitate what another child was doing. I think she was doing tendus. It was a test, to see if they could put me in the “first grade”, "primo corso". I skipped all the propedeutics, all the “rhythm and play” phase, I was too old for that. So they put me in the first grade, in February, catching up with the others. Already quiet myopic, without wearing glasses I struggled to understand what was going out. The teacher asked me to “turn” my leg, and I turned... in. What did I know?!
I have a lot of memories about struggling, those first years. Catching up in an increasingly obfuscated world (I began to wear glasses in the dance class a couple of years later, when I realized I just couldn't do without). And yet, I must have liked it, since I kept going. Year after year, I went to class three times per week, enduring the endless, repetitive exercises, getting excited for performances. A glorious moment, my “quinto corso” performance, in which I got to do a cool pirouette step, and in which I felt I finally found my voice, and the ability to smile! Less artistically relevant, the year before I had my first performance without brakes and... with contact lenses! No more guessing who was where on stage: I could see them!
The best memory of all, of those years in my ballet school “Kiki Urbani”, is undoubtedly that of my graduation. Dancing Aurora in Sleeping Beauty, act IV, was challenging and fun. I cried the last night of the show, and I cried longer the days afterward, when I realized I was officially a graduate. Great final grade, lots of claps, but I was out, no more dancing for me! End of life!
Of course, I was so wrong. I never stopped dancing since then, or at least for no longer than a few months. I kept performing, wherever and whenever I could. I found new teachers, new dance mates, new friends, new techniques to get excited, and worried!, about.
I discovered Cunningham, and how my arms were not at all making spontaneous, natural shapes. I realized how tense I was, unable to keep a simple yoga pose without the desire to scream. But I improved, I found out how to breathe and relax and contract. And, partially as a consequence, my ballet technique improved as well.
And then, Yale. Being in A Different Drum has made me so unexpectedly happy. When I was in college, I used to think that every September was harder than the previous one. Getting back in the studio, in the light, musky atmosphere of Rome's warm afternoons, holding the barre and thinking: “boy, I'm getting old”. But at Yale, even though I am much older, and the weather—oh the weather's so much worse!—at Yale it's somehow easier, thanks to the enthusiasm and good spirits of everyone around me. And I got this chance of choreographing for the first time in my life. But to this chapter, another post will be dedicated...
This one is about the joy of dancing. A joy that I was losing the last times I performed in Italy, stressed out by external things that should have not mattered. Preoccupied by aging, getting a real job, finding my own path.
And now I found it. I found my professional path, and at the same time, I found a new chance for dancing joyfully and fully.

Tonight (or should I say last night, given that it's well past midnight) I danced as I rarely danced. I didn't judge myself. I stepped on stage proudly and excitedly, and after that I jumped and flew on it, and I turned, and looked for the sky and the stars. I was surrounded by people who are literally half my age and I didn't mind. We were dancing together and I was not worrying. I was enjoying being there, dancing on a live orchestra's music. Mozart. Divertimento K. 136. I was a wave, a bird, a cloud. I felt again what I felt when I was Aurora, bowing at the end of my variation. I danced with my heart and smiled with my eyes, as Miss Caroline asked me to do.

I will not forget. I will dance again like this, in two weeks, for A Different Drum Spring show. It's going to be awesome, and I will be “in the moment”. I promise.

progress

2009-12-21T03:30:00.004+01:00

A bit less than three years ago, February 2007, I had my first hot pot dinner.
I liked it, but not too much. Lots of stuff together, boiled. I was not sure what all the fuss was about.

A bit more than six months ago, at some point in Spring 2009, I had my second one.
I liked everything, except for the fish cakes. Reconstituted fish from god knows what parts of fish? No, thanks.

A hour and half ago, more or less a handful of minutes, I had my third one.
I was ecstatic. I still am. Fish cakes were among the first things to be thrown in, and I liked them, especially one that looks like a cylinder, delicious. I had them with cabbage and radish. Then mushrooms, soy bean sprouts, and tofu. Then fried taro (oh, taro!!). Then shrimps! Then--ok, I feel bad--pork. Then (yes, there is still a then) more mushrooms, sprouts and tofu and cabbage. Then noodles. Eventually spinach.

What the hell was I thinking three years ago?

eclipsed

2009-11-15T06:03:00.003+01:00

Eclipsed is a play beautifully written, directed and acted by African-American women. And, guess what, it talks of African women (with a little bit of American ancestry too). It talks of Liberian women and their life during the war that ended in 2003. It talks of the 'wives' of the rebel fighters; it talks also of the women who decided to become soldiers themselves; and it talks of those women who helped both groups by working for peace.
The first group is the easiest to sympathize with. Raped, abused, enslaved in their early teens, killed. Danai Gurira gives them some sparkle of joy and a lot of sense of humor, but their lives cannot but look appalling, unbearable. These things are certainly not new, but Gurira portraits them in the most moving and brilliant way. She bring the audience from laughters to tears, and back.
However, what I am more fascinated with is the dialectics between power and knowledge that takes place throughout the play. In her introduction to the piece Gurira herself recalls being impressed by the “feminine, glamorous, intimidating, powerful, belligerent, and African” female rebel fighters, as much as by “another group of Liberian women, who did the unthinkable”: “through courageous and selfless means they ended a senseless, vicious conflict”. The play itself ends with a young girl holding a book and a gun, undecided. The author, both in her words and in her work, shows a more multi-faceted attitude than her Yale book-devoted audience might have expected. Knowledge, education, books, are all good, important instrument to female and human emancipation. But fighting as a man, among men, after those men gang-raped you, gives a sense of empowerment that books cannot give in the short-term. Ultimately, they are going to. But becoming a perpetrator gets you out of the circle of victims much faster. Gurira does justice to the experience of the female soldiers, showing their desperate attempt of overcoming their passive fate. And it does justice to the unfairness of a world in which rebelling to injustice may lead to connivence with those you are rebelling against; in which a woman's advancement may be constituted by moving from the status of third wife of the commandant to being the protegee of three fellow soldiers; in which many people cannot afford the moral luxury of refusing Hobbesian truths.
She does also justice to the complexity of the experience of those people who can afford the luxury of morality, such as the courageous women who marched against the war, who entered into the war zones and worked for peace. Gurira's portrait of Rita is as sophisticated as that of all the other characters. She appears, at first, a bit snobbish and detached. We then come to know that she is looking for her abducted daughter (and tricked to think that there's going to be some resolution à la Menander, forgetting this is, notwithstanding the frequent amusement, a tragedy). This in itself wouldn't even make her a bad person: after all, she is doing things for all the other women too. But at the end, she is beyond 'doing nice things'. She found her lost child among the daughters of some other mother, and she addresses them as such.
Her love is what ultimately may persuade the female soldier whose name is Mother blessing" to choose knowledge over power. And it is thanks to Rita's noble love, and thanks to the love coming from the hilariously vital newly-mom Bessie, that we exit the theater with the taste of hope in our tears.

fear of feeling

2009-11-06T20:34:00.001+01:00

It is a commonplace that art requires pain: an artist who lives a pleasant and fulfilling life, without having to struggle, without experiencing suffering, is unlikely to provide important contributions to art.
I tend to agree on this, even though exceptions are always possible, but now I am interested in another question. Is pain an indispensable and valuable component of any human life?

In a sense, the answer may be considered obvious in this case as well, and the argument could roughly go along the following lines: a life without pain is going to make pleasure look like the norm, and hence less pleasurable. That is, a life without pain is going to be bland and boring, therefore pain is indeed an indispensable and valuable component of human life.
However, the sketch of the argument above has clear problems. A life without pain is a life filled of pleasant but also of neutral events. Hence, pleasant events will be still differentiated by other kinds of events, and need not become the norm, neither in a qualitative nor in a quantitative sense. A life without pain could be more boring, comparatively less exciting than one in which pleasure is alternated to pain, but not necessarily bland.
And of course I am not the kind of person who can endorse a merely hedonistic perspective. Values cannot be reduced to sheer amounts of pleasure and pain, even when the pleasure is of the noble kind. (When I say “can” I mean here only a psychological can: it doesn't seem to work for me to think in those terms; but I don't have any argument to show that my axiology cannot ultimately be accounted on hedonistic grounds)
But it's not even this that troubles me right now. Because, again, there could be a lot of neutral events, neither painful, not pleasant, which could provide enough value to my life: knowledge, without struggling for it, seems still very valuable, for instance.
What I am wondering is whether my emotional life could thrive without pain. Can I live a valuable life without experiencing painful emotions? (and yes, I am aware I moved from 'human being' to 'I', and from 'any human life' to 'my life'; it reflects more honestly my current motivation, and it's a good beginning for a more universal inquiry)

In the few recent years, the grip of pain that I used to feel on me has been released. In part it was time; in part it was change; in part I was lucky; in part I have grown wiser. Whatever the reason, things have changed. I cry rarely, and most of the time for quite trivial, stress-related reasons. My moments of sadness are ephemeral. My memory of the past is much more sweet than bitter. I am learning to let go. I look forward.
An unforeseen result of such a longed-for outcome, though, is that I have grown unaccustomed with pain. And I dread it.
It began in a subtle way. I stopped desiring to read certain books, or I stopped in the middle of one that was making me feel uneasy. Or, if it was really a good one, I went on, but I almost regretted reading it. I asked to friends, before watching a certain movie, if it contained too much cruelty. I stopped thinking that art isn't good if it doesn't hurt. I began watching tv shows. Only the ones that don't make me queasy.
Recently I have been planning a trip with Shen-yi. And my requests were shaped not, as usual, by the need for a basic material comfort (no couch-surfing or dumpster-diving, please!), but rather by the fear of any emotional discomfort. No begging children, no baby prostitutes, no mutilated homeless, no starving elderly.
Many people reacted unsurprised: of course, you are going on vacation!
Except that I am not. I want to travel, not vacation. I want to experience, discover, learn.
But I told myself: the only value of seeing starving, mutilated, sold children is in knowledge, but since I know these horrors, I don't need to see them.
Some objected: you can't know what it means, you can't know them 'objectually' (my coinage, maybe, in opposition to 'propositionally'), if you don't see them.
And I replied: my imagination is vivid, my sympathy is developed, that's why knowing is equivalent to seeing.
But if that's were true, of course, I could see (say the objector within me).
And yet I can still add: but even if it doesn't feel the same, it doesn't matter. Feeling people's suffering is valuable only instrumentally, and not in itself.
But is this true? Let's assume that I do everything I can to help people who suffer (which, by the way, is false), and that there is no other end for the sake of which it's good to feel the pain of others. Is there still an intrinsic, non-instrumental value in feeling someone's else pain? And is there an intrinsic value in feeling pain in general?
I don't know the answer. But I suspect that there is more than one reason to think that feeling pain and experiencing negative emotions is conducive to and/or constitutive of value. Giving ten more dollars to charity may be the most trivial. I pledge to discover the others soon enough.

it's Vegas, baby

2009-10-24T22:00:00.008+02:00

surprised

2009-10-24T21:53:00.004+02:00

And moved. I am surprised and moved that there are still people reading this blog and commenting on it!
A few minutes ago I was chatting with Fabio, who keeps scolding me for my lack of updates. And I thought, ok, I am going to post a few photos from Vegas before getting back to work (well, actually, beginning to work).
And I log in and find seven comments to be moderated!! From, well, June... I did post something later, but I must have missed those. So I disabled the comment moderation for the third time (I don't like it, but every once in a long while I get some nasty, and of course anonymous, comment, and that triggers me to moderate them again), because I think that getting comments reminds me that I do have a few readers dispersed in the globe. Including some people I have no idea who they are!! e? greyhawk? Averroe'? Mystery...

Anyway, here are some pics of Vegas. And thanks guys for being patient. I will come back to post something more meaningful, one day...

roman holidays

2009-09-03T13:48:00.005+02:00

I know this post's title is cheap and trite. But I have to draw some attention to this poor neglected blog of mine and alert my bunch of readers that I am back to work. Every once in a while I meet a friend or acquaintance (mostly in Italy) who tells me: "I always follow your blog!" And I feel so bad that nowadays I update it, as we say in Italian, every time a pope dies (and they are long-lived, lately, these guys).

So here I am, writing about my roman holidays before the hectic life of a new semester begins. In English, of course, so that my majority of Italian readers, some of whom struggle with the language, will rightly protest (that's the second most common comment I hear about my blog). Let me explain my choice once and for all: basically none of my English readers can read Italian; almost all of my Italian readers can read English, even with some difficulty; it's good that Italians practice English, whereas it's irrelevant for English speakers to know Italian (albeit it's good for Americans to learn more languages); eventually, Italian will remain my favorite language for more intimate or "literary" posts. (Heidi, this is NOT an argument, so please don't highlights its fallacies! ;)

This said, I had a really good and long vacation in Italy. Too long, for that matter, I feel so guilty that I didn't study any German, Mandarin or Greek, read any Plato or Shakespeare, watched any major Italian cinematographic masterpiece, or finish writing my paper on love's knowledge, as planned (ok, my plan was a bit ambitious).

It was fun, though, to spend time with family and friends, get tanned and swim in Sabaudia (nice seaside place relatively close to Rome), visit Genoa and Bologna (where some other friends live), take my usual summer workshop of flamenco with beautiful Maria Jose' Leon Soto.

All the universal stereotypes and personal memories about Italy and Rome were confirmed, which is at the same time comforting and depressing. Rest assured: Italy is indeed a sunny country with gorgeous landscape and endless inefficiency; Rome is the eternal city, where, alas, nothing ever changes; Italians still invade beaches on August 15th (Mary's Assumption in heaven) and leave deserted cities to disoriented tourists; and yes, Berlusconi is the naked emperor of this country, and all the children have been gagged.

Main symptoms of my immigrant status: I got really pissed and incredulous for some bureaucratic issues; I was surprised someone defined "huge" a woman that in the States would be considered simply overweight; I almost cried when doing grocery shopping (see previous post); I rejoiced when I saw my vacation roommates agreeing on cleaning habits that would have sound maniacal to many American students.

Now I am back in a New Haven that feels nicely chilly, and orderly, and small, ready for a new Academic year full of philosophy, dance and snow.

il pomo d'oro

2009-09-03T05:00:00.003+02:00

Paola ha scritto il post che io avrei voluto scrivere qualche mese fa. Visto che all'epoca avevo immortalato quello che lei ha chiamato il tomato bijoux, eccolo qui, come mio contributo...

Parable of the Talents

2009-06-22T19:00:00.004+02:00

At the beginning I forced myself to read "Parable of the Talents" like a bitter medicine. But at the end I avidly rushed through it, as all good novels make you.

The only science fiction I had read so far was of the conventional, classic kind: Asimov, Bradbury, Clarke, Dick. All white males. Different kinds of writing, sure, but none of them has ever shocked me. Dick annoyed me. Bradbury touched me. Clark, of which I read little, and above all Asimov, of which I read almost all, fascinated me. I don't know what comes first, my love for Asimov's future history or my desire to sneak a peak in the year 30,000. I don't know if it is since I read Asimov as a teen that my only reason to be bothered by my mortality, and the lack of belief in an afterlife, is that I can't see the future, or if it is the latter that lead me to like Asimov's stories so much.
But in any case for me SF has always been mainly what it is in Asimov: exploring the potentialities of human race and celebrating its many, rich, fruitful talents. The last book of the Foundation cycle, which as a teen I used to find boring, has captured me at last. I finally understood and enjoyed its exploration of the possibility of human living in complete harmony with all nature, as a whole, complex organism. I still find it a little weighty in the style, showing how hard it is to reconcile philosophical thought with literature, but I mind that less, now that I understand its meaning.
Asimov's themes and narrations, as for any other writer, show his personal growth and aging. His first novels are all about strong-minded, bright white young men. Except of course, for the cold, ageless, unattractive, masculine Susan Calvin. But, progressively, young attractive white females become protagonists. One of them is, in Foundation and Earth, Bliss, the Gaian spokesperson for Galaxia, the living galaxy. Some of her passionate pleas in favor of it resound of claims of what is called in philosophy the Ethics of Care. Bliss is loved by the much older intellectual Pelorat, with whom I suspect Asimov identified quite a bit. Older men and young bright women populate also the later Foundation novels.
And yet, also these late novels express Asimov's solar optimisism: justice will triumph, humanity will ultimately rise, technology will eventually be in harmony with nature. This is not a surprising poetic. Asimov exemplifies the American dream, son of poor Russian emigrates, family of humble origins, he became an immensely popular and I imagine pretty wealthy writer.

I don't know much of the biography of Octavia Butler. I know that she was an Afro-american woman raised in a struggling environment. Anyway, even if she had come from a wealthy family, being a black woman in the sixties would have given her enough to struggle with.
Her SF is radically different from Asimov, and the talents she concentrates on are as much on the dark as on the bright side, if not more. The only novel I read so far has given me nightmares. After the first 40 pages, nauseated and sick of sadness, I realized I was reading the dramatized account of people who live now. Either in other countries, or in parts of the country I do not have access to: children who are bought in Haiti for fifty bucks, and used as domestic slaves, or for sexual purposes, or both, even in the US; young women abducted from their homes or lured with the promise of a better life, raped, and forced to work as prostitutes; homeless people who die in the streets in front of bystanders averting their eye. Modern slavery, poverty, war and torture are reality. And we know about it. Exactly like many good poeple in the book.
In the book there is also part of recent history: camps of forced labor and abuse, in which people are brought under false accusations, and never leave alive; in which prisoners turn against each other and lose their humanity; camps supported by society because they get rid of its filth.
Eventually, there are bits of news that we tend to forget about, like the idea of putting a controlling electronic device around inmates' legs, rather than putting them in jail. Devices that sinisterly resemble the lethal collars that torture slaves and inhibit their will in Butler's novel.
But once I got myself to read the entire book, I find its conclusion even more unsettling than the horrible scenario it forced in front of my eyes, both the fictional and the real one. And more admirable in terms of literary force.
The novel is mainly composed by the journal of the protagonist, the strong-willed, indomitable Black woman Olamina, and the comments by her daughter Larkin, separated from her a little after birth. Larkin, who changed her name into Asha Vere, is the main narrator. Traditionally, the reader is supposed to rely on the narrators' claims. Her very name, as Butler subtly makes clear at some point, refers to Truth. And Asha's point of view is very harsh toward Olamina. She accuses her of having abandoned her, of not really having looked for her, of caring less of her daugther than of her cult, Earhtseed, the new religion that Olamina has founded and that looks at the future in the stars with Asimovian hope. Olamina, in her daughter's words, is a fanatic, or in any case has the stereotypically masculine features of courage, political leadership, availability to sacrifice anything for the an ideal.

And yet the reader has access to Olamina's own writings, that Asha herself provides us with. We know what kind of background Asha has grew up in. One in which women are not allowed to preach, as Olamina does; in which she has learned to worship the incredibly good-looking uncle, who happens to be a preacher for the Christian sect that has enslaved her mother; one in which too many questions cannot be asked, because answers would be too painful for all.
Hence we know that we cannot trust Asha too much. We have read of Olamina's incredible passion for truth, her compassion and strength, her endurance to sufferance. We know that her seductive capacities, that Asha fears and despises, are always exercised in order to give people better lives.

If Asha's words do not allow us to worship someone like Olamina and be aware of the personal character traits that lie behind ideals, Olamina's words remind us of the easiness with which we choose to care more about our personal welfare in spite of something greater that may be accomplished. The exchange shows on the one side the complexity of truth, and on the other side, not less interestingly, the painful interaction of mother and child, made of conflicting expectations, demands, needs and desires, that is bound to take place even though they never have been together.

There are many other valuable things in this novel (such as the reflection on the role of religion in human life), but its unsettling conclusion-- humanity conquering the stars thanks to a stubborn black woman, who is rejected by her own only child-- is maybe the one that makes it so different from every other science fiction I have read.

YMCA (Yale Mi Cambia Assai)

2009-06-19T16:20:00.000+02:00

Questa settimana sono stata in palestra. Tre volte. Io.
Io sono quella che in palestra finora c'era entrata per due motivi. O per sbaglio, nel qual caso mi ero affrettata a imboccare l'uscita. O per andare a insegnare danza nella periferia prenestina o nel remoto agro pontino.
Io sono quella che quando mia padre mi chiedeva se mi doveva accompagnare “in palestra”, sussultava indignata: “Papa', scuola di danza!!”.

Io sono quella che per cui la parola palestra evoca ricordi piu' o meno orrorifici. Piu', quando la palestra e' quella delle medie, e il ricordo si porta appresso occhiali cerchiati d'oro, apparecchio, e il generale senso di spaesamento e ansia di quegli anni. Meno, quando penso alla palestra delle superiori: un po' ridicoletta lo ero lo stesso, visto che mi ostinavo a vestirmi per la ginnastica, invece di mettermi i jeans attillati come la maggior parte delle mie amiche che si limitavano a guardare con aria annoiata l' imbufalita insegnante di ginnastica. A differenza delle mie poche amiche atletiche, non avevo tute fiche, e andavo in giro con i miei fuseax dell'Arena, di moda il lustro precedente.

Dopo la scuola in palestra mi sono ben guardata di metterci piede.
Ma infine ci sono cascata. La palestra di Yale ha sette piani, credo (non ho ben capito, ancora, ci sono dei mezzanini che mi confondono). C'e' di tutto: vari campi di basket, due piscine, una pista per fare jogging, studi di danza, sale e salette dedicate a sport misteriosi tipo lo squash, e ovviamente una sala attrezzata.
In quella sala ho finalmente cominciato ad andare. Mi ero, per la verita', azzardata gia' qualche mese fa, per una fugace mezz'ora, a provare con Shen-yi qualcosa che credo si chiami il Thread-Mill. Ma non e' un mulino, e a me sembra una cosa complicata e pericolosa. In realta', non sono neanche sicura se ho fatto quello o una variante: comunque pestavo con i piedi su delle pedane, e la cosa non mi e' piaciuta per niente. L'ho mollato li' a pedalare e sono scappata.
Lo scorso lunedi', invece, la rivelazione. La mia amica Gwen mi conduce nel favoloso mondo dei pesi e delle macchine. Mi fa fare delle cose con le braccia. Le braccia! Io sollevo vergognosamente pesi molto piu' piccoli dei suoi, che pesa tipo dieci chili meno di me, e praticamente invisibili rispetto a quelli dei maschioni sbuffanti intorno a noi. Guardando le loro smorfie di dolore, dico a Gwen: “non capisco la gente che viene in palestra per rimorchiare, a me questi mi fanno solo pena”. Lei fa un sorrisone e dice che invece lo trova molto attraente. Ma Gwen e' una di quelle masochiste che si allena per le maratone, dunque decido che non siamo proprio sulla stessa linea d'onda.
Insomma faccio un po' di pesi, provo qualche macchina, faccio qualche flessione e infine provo una strana cosa in cui ti metti a testa in giu' e poi ti tiri su a forza di addominali. Io incauta mi dimentico di essere fuori forma e ne faccio dieci.

Dopo cinque giorni se starnutisco ancora mi fa male la pancia. Ma almeno oggi sono in grado di chiudere una finestra e alzarmi dal letto, impresa che solo due giorni fa mi sembrava titanica.
Ma in fondo un po' masochista, lo devo riconoscere, lo sono anche io. Il mio training da ballerina classica, dopo tanti anni, si fa ancora sentire. Questa idea dei progressi lenti, dolorosi e disciplinati mi attrae. In piu', essendo una vera pippa, non mi metto in competizione con nessuno, nemmeno con la me stessa di un tempo. Le mie ultime lezioni di danza erano state una frustrazione continua, e devo cominciare a rassegnarmi al fatto che, non fosse altro per il tempo che gli posso dedicare, la mia tecnica di danzatrice ha cominciato a declinare.
Ma come sollevatrice di pesi, ho un radioso futuro davanti! Come corriditrice, non ne parliamo! E allora mi ritrovo ad anelare il momento in cui mi infilo nella mia tenuta da palestra (che particolarmente fica non e', ma anni luce meglio delle superiori) e mi precipito a fare la mia patetica corsettina. Oggi ho fatto sette giri senza fermarmi e senza male alla milza. Non mi sentivo cosi' fiera dall'epoca dei miei primi dodici fouettes!

il pianeta dove scomparivano le cose

2009-05-26T20:38:00.001+02:00

Me ne accorgo solo ora, ma non vedo l'ora di leggerlo!

Il pianeta dove scomparivano le cose

Roberto Casati, Achille Varzi

2006

ET Pop

pp. 156

€ 13,50

ISBN 978880618071

San Francisco

2009-05-12T04:30:00.006+02:00

belli, ricchi, un giorno famosi, e pure simpatici

2009-04-26T14:19:00.004+02:00

Ieri sera sono stata a vedere "Sic Futuristic", spettacolo multimediale ideato, prodotto ed eseguito da un gruppo di studenti (undergraduate, cioe' non laureati) di Yale.
Ora, va bene che piu' uno invecchia piu' si scorda di come era a 20 anni. Va bene che io qualcosina di vagamente creativo l'ho fatta nella mia giovinezza (un po' prima dei 20, al liceo, un po' dopo, da dottoranda). Va bene che i licei e le universita' italiane i fondi e le risorse umane e materiali di Yale se le sognano: i dormitori qui, che sono posti assai piu' fichi di come il nome lascia immaginare, celano nei loro sotterranei tesori quali sale ricreative, gallerie d'arte, sale di danze, teatri, tutti per il diletto e lo sviluppo artistico degli studenti- per non parlare del biliardino e del ping-pong, che fanno sempre piacere. E va bene che i ragazzi che vengono a studiare a Yale sono stati selezionati tra i piu' brillanti e privilegiati della nazione, e del mondo.
Ma anche con tutte queste precisazioni, sono sempre piu' colpita da questi maledetti ragazzetti di qui. Ieri sera mi sono trovata nel teatrino Off Broadway (teatrino con tutti i crismi, per imparare a gestire il quale si tengono regolarmente seminari di tecnica) per mera lealta' al gruppetto di amiche ballerine che si era occupato di coreografia e danza nello spettacolo.
Spettacolo che e' stato coinvolgente ed entusiasmante al di la' di ogni aspettativa. Musicisti classici e non hanno eseguito e in parte improvvisato una musica stridente, calda, emozionante, elettronica, strumentale e vocale. Le danzatrici hanno contornato la musica in modo intelligente e creativo, nonostante le poche settimane a disposizione per venire fuori con qualcosa dopo la defezione del coreografo originario. Il figlio di un noto giornalista locale e ragazzo di una delle mie amiche di danza si e' occupato della parte video: due grandi schermi con immmagini allo stesso tempo prosaiche e caleidoscopiche. Ma al di la' dell'esperienza artistica, cio' che trovo piu' entusiasmante e' vedere la loro complicita', il loro affetto, il loro divertirsi assieme, il loro mettere assieme talenti variegati e provenienze diverse (in termini di razza, nazionalita', background culturale ed artistico) in un'esperienza comune.
Questa e' Yale, in fondo, prima di tutto e sorprendentemente (per me): un'esperienza comune. Capisco bene ora perche' sia una tradizione familiare, perche' coloro che sono stati abbastanza fortunati da venire qui ci tengono cosi' tanto a farci venire i figli e perche' se possono ci tornano da insegnanti. Perche' Yale e' una comunita' nel senso migliore del termine. E' anche certo il risultato di una concezione elitaria dell'istruzione e della societa'. Ma ne mostra i meriti, prima che i difetti.
Questi ragazzi nella maggior parte dei casi vengono da famiglie bene o comunque da famiglie che hanno potuto dare loro l'educazione necessaria per passare i test di ammissione (che sono il principale ma non unico accesso: avere un genitore ricco aiuta, a parita' di condizioni). Ma poi si meritano il loro posto qui ogni giorno, studiando come matti e facendo altre duemila attivita' collaterali: giornalismo, teatro, danza, musica, sport, volontariato, lavori part-time per citare le piu' ovvie, tutto a livelli semi-professionali. Io mi sono sempre considerata una che faceva duemila cose, ma al loro confronto sono una pivella: io ho sempre dormito la notte! Questi sono capaci di passare la mattina in classe, il pomeriggio a lavoro e poi a teatro per una prova interminabile, con un computer sulle ginocchia negli intervalli, la sera a ballare, la notte a scrivere una tesina, e il mattino dopo in piedi alle sette per un'altra giornata frenetica.
Shen-yi era arrivato qui pieno di sprezzo e sospetto "for these privileged kids". Acceso fautore delle scuole pubbliche (e' stato undergraduate a Rutgers, graduate a Michigan, entrambe universita' d'eccellenza eppure prive delle risorse dell'Ivy League), ha sempre sostenuto che i figli si devono mandare solo a quelle, non solo per motivi politici, ma per il loro stesso bene e perche' si puo' avere un'educazione eccellente a un decimo dei costi di Yale. Stamattina si e' svegliato con l'aria pensierosa, mi ha guardato e mi ha detto: "Ho capito perche' un genitore vuole mandare un figlio a Yale." Io conoscevo gia' le ragioni che sarebbero seguite.
Non si e' convertito del tutto, naturalmente, e io condivido il suo sentire ambiguo, provenendo da dove provengo. Ma vedere questa piccola comunita' di eccellenza, il suo entusiasmo, il suo duro lavoro, il suo continuo scambio e sostegno reciproco, i suoi mille colori e passioni, mi fa guardare all'elitismo illuminato con un certo favore.

hockey pictures

2009-03-10T16:55:00.002+01:00

yale club-pictures

2009-03-09T18:49:00.003+01:00

yalie si diventa?

2009-03-09T04:14:00.003+01:00

In questi ultimi mesi mi sono data da fare per cercare di diventare una vera studentessa di Yale. In realta', piu' di tanto non posso fare. Non sono una undergraduate, dunque non vivo in un dormitorio alla Harry Potter, non posso (ne' voglio) cercare di entrare in confraternite o societa' segrete, e non ho mamma e papa' che mi passano una paghetta sufficiente ad acquistare borsette firmate e 'mbriacarmi di cocktail la sera (oltre a pagare varie decine di migliaia di dollari annui in tasse universitarie, vitto e alloggio).

E tuttavia, mi do' da fare, perche' in fondo sono portata all'appartenenza. Di recente sono andata a vedere la partita di hockey di fine stagione tra Yale e Cornell (altra scuola Ivy League) e mi sono ritrovata ad urlare a squarciagola negli emozionanti momenti finali in cui Yale si assicurava la vittoria dopo una pericolosa rimonta di Cornell dell'ultimo minuto. Di fronte a me, un'umanita' assortita e varia, di ogni eta'. Qualche bambino col papa'. Bellimbusti da confraternita sguaiati e aggressivi, ma anche ragazzotti brufolosi e smilzi, e talvolta una combinazione delle due categoria (un tipo di fronte a me sfoggiva il muscoloso petto nudo nella giacca al''ultima moda, ma costose lozioni non erano riuscite a scalfire l'acne post-adoloscenziale di cui sicuramente si doleva in privato). Le ragazze altrettanto miste: da quella ingoffita dalla felpa extralarge alle fanciulle seminude e assai truccate, alcune dall'aria decisamente appassita a furia di lampade abbronzanti e sbronze a ripetizione. E poi una folla di spettatori di mezza eta' e anziani, comprese le immancabili arzille settantenni in scarpe da ginnastica e jeans. Come sempre in questi casi, ho imparato piu' guardando chi guardava...

Oltre a cercare di sviluppare la mia lealta' agonostica, mi sono aggregata alla comitiva di graduate students (molti dei quali internazionali come me) nella gita di gruppo a New York dello scorso venerdi', che prevedeva, oltre a una piacevole serata a un comedy club, la visita allo Yale Club di Manhattan. Un giro in un altro mondo... E' il club degli ex-studenti di Yale (Alumni, come li chiamano qui, pronunciato "alumnai") e, bonta' loro, anche dei poveri dottorandi. La membership e' carissima per gli ex-undergraduate che si suppone abbiano fatto i soldi nel mentre, e quasi puramente simbolica per i graduate students, che per soli 80 dollari all'anno possono usufruire di biblioteca, palestra con piscina, e possono accedere ai servizi di ristorante e hotel. Che pero' sono piuttosto cari, a giudicare dalla clientela raffinata e WASP che li popolava. Dubito che decidero' mai di farmi socia, pero' farci un giro e' stato divertente. In una delle sale di ricevimento troneggiavano i ritratti ad olio di Bush padre e figlio, vis á vis con Bill Clinton. Noi eravamo li' a scattare foto piu' o meno ironiche e mangiare pasticcini elargiti da camerieri altezzosi, allo stesso tempo sprezzanti dell'anacronismo, affascinati dal senso di vecchia maesta', e intimiditi dall'aura di esclusivita', piu' o meno di classe, che trasudava dalle pareti e dalle persone. Insomma, l'eterno dilemmatico sentire degli intellettuali: l'invidia e il disprezzo del potere che si avvicendano come diavoletto e angioletto sulla spalla di Paperino.

donne volanti

2009-01-19T03:27:00.002+01:00

Stamattina noto che un mio amico ha postato un video su facebook, intitolato “le donne al volante”. Seguono commenti sarcastici, di maschi. Infastidita, proseguo nell'aggiornamento quotidiano. Un po' piu' tardi, ci ritorno, lo ri-noto, sono tentata di rispondere per le rime ai commenti, ma poi lascio perdere. Stasera trovo un nuovo commento, di una donna, che insinua dubbi sull'autenticita' del filmato. Non resisto, ci clicco sopra e lo guardo, anche perche' un certo dubbio ce l'ho anche io. Non che si tratti di fotomontaggi, troppo complicato. Ma magari qualcosa di orchestrato. Uno spezzone (quello del parcheggio lungo cinque minuti, per chi l'ha visto) sembra assai poco una cosa casuale. Una telecamera che dall'alto firma il tutto, incluso il salvataggio maschile, mentre viene preso il tempo. Non una telecamera di sicurezza, come in altri casi, ma una da ripresa vera e propria. Ma questo e' il meno, perche' in realta' che si tratti di donne lo si vede nella meta' dei casi, o poco piu'. Si vede una figura, o nemmeno quella, nell'abitacolo, e ci viene detto che e' una donna. Ci crediamo, lo troviamo normale, e alcuni, divertente. Sarebbe bastato il titolo, se e' per questo, con figurine indistinguibili, e le crasse risate ci sarebbero state lo stesso.

Io non ho riso. Un sorriso me l'ha strappato la signora che scivola alla pompa di benzina, perche' tutta la scena e' di una comicita' fisica, genuina, e una buccia di banana puo' strappare una reazione divertita anche in un campo di concentramento. Ma per il resto, niente, proprio nulla. Nessuna risata, solo fastidio. Per me questo video e' esattamente analogo a uno in cui si millanta la comicita' di un africano che puzza, di un cinese che balbetta. Che la percezione sia diversa, che il maschilismo sia scusabile mentre il razzismo, almeno formalmente, non lo e' piu', mostra solo la verita' del detto che dove c'e' il reietto piu' sfigato, si trovera' sempre qualcuno piu' sfigato ancora, la reietta. Che l'uguaglianza dei sessi e' ancora un miraggio, e che in pochi se ne rendono conto.

I cliche' hanno, piu' che un fondo di verita', una genealogia, una storia causale. Che le persone di etnia diversa puzzino e' un pregiudizio noto (da parte di ogni colore). Che l'odore della pelle cambi a seconda di cio' che si mangia e' un fattore che puo' spiegare la credenza, anche se non il giudizio che ne consegue. Nella mia esperienza, non scientifica, ma perlomeno in buona fede, e' vero che le donne di mezza eta' guidano, in media, un po' peggio degli uomini.
Le donne dell'eta' di mia madre, la macchina, l'hanno presa in parecchie. L'hanno dovuta prendere, in un'epoca in cui hanno iniziato a pretendere a gran voce gli stessi diritti degli uomini e si sono trovate di sicuro gli stessi doveri (e anche di piu'). Andare a prendere i bambini a scuola, andare a lavoro, tornare a prendere i bambini, fare la spesa, e cosi' via: senza macchina, come si fa? E pero' erano state educate a sentirsi incapaci, goffe, inadatte alla tecnologia. E gli sono state affidate le seconde macchine, quelle piccole, quelle che vanno piano. E non le se e' lasciate sentire in grado di guidare, con stile, le macchine serie, quelle da uomini. I quali, quando c'erano loro, erano sempre pronti a scalzarle dal volante- fammi guidare a me che tu non sei brava. E loro, naturalmente, ci hanno creduto.

Mia madre ha preso la “macchina grande” quando ha dovuto, quando e' morto mio padre (il quale peraltro, a onor del vero, si faceva trasportare volentieri). Anche io, del resto, ho fatto di necessita' virtu': ho cominciato a guidare per davvero quando mi ha lasciato Matteo e ho dovuto cavarmela da sola. Ma mi e' piaciuto. Ho scoperto che guidare mi piaceva. Che fare un parcheggio perfetto, lasciando pochi centimetri da entrambi i lati, mi dava soddisfazione. Che sentire i giri del motore e scalare le marce di conseguenza, quando te lo chiede la macchina, e' una vera goduria. E le mie amiche, le donne della mia eta', guidano come e meglio dei maschi, con disinvoltura, macchine piccole e grandi, veloci e lente, quella che vogliono loro. E hanno perfino cominciato a inforcare non solo motorini, ma moto belle grosse, in cui sembrano scomparire ma su cui stanno salde in sella.
Che le donne tra i trenta e i quarantacinque abbiano i premi assicurativi piu' bassi e' un fatto spesso schernito. Dagli idioti, che non sanno distinguere la forza dalla potenza.

Non sorprendentemente, le donne della generazione di mia nonna che sanno guidare, sono brave. Sono donne che hanno preso la macchina per scelta, non per necessita', che hanno sfidato piu' di un tabu'. La nonna di Matteo e' fra queste. Ha divorziato quando era oneroso, sia economicamente che socialmente, e' una donna forte, che si e' conquistata e goduta la sua autonomia, che ha lavorato e cresciuto quattro figli e fatto volontariato. E io Giorgina l'ho vista sfrecciare sicura, lasciandosi dietro il nipote stupito.

sopravissuta/survived

2008-12-18T07:06:00.005+01:00

Sopravvissuta al mio primo semestre a ieil. Chi l'avrebbe mai detto? Tutti, lo so, perfino io lo sapevo. Ma un conto e' saperlo, un conto e' viverlo. E ora me ne posso venire a Roma con la coscienza a posto e... ehem, un compito da finire, entro il 31 dicembre. Ma qualcuno mi sa dire come si diceva "paper" in italiano?! Quando lo si faceva per Lecaldano, come lo si chiamava?! Articolo? Mah, attendo illuminazioni.

Survived to my first semester at Yale! Yay! (I'm getting to really like this "yay" thing, I am over-using it). I realized it only when Sun-Joo told me: before that, I was still too busy in unwinding from the logic finals. So, I'm logic-free, done with proseminar, and working on my paper Martha-style. Exciting, if it weren't that I will end up writing until late on the 31st, while people will be celebrating around me the beginning of this umpteenth new year. The year of hope, the one I leave. Let's see what comes next.

looking for the perfect words (they never come)

2008-12-07T08:41:00.003+01:00

Tired, got home, looking for the right words, the right steps. Thinking of the next post, daring to think of the next-- the first-- choreography. Always aware of the risk of not satisfying my own standards, of the looming incompetence, of the ineffability of what's really important. It's already hard in Italian, what am I trying to do in this language that still feels foreign on the tongue, that makes me goofy and tentative and apologetic? It feels like improvisation, or worse.
And yet arrogance is the close cousin of humility, and I feel proud of still being capable of attempting, of taking a risk. The impenetrability of logic, or the frustration of a short paper, or the weaving of new friendships, or the feeling of too many years gone by, or... Or still coping with the same old search for the perfect words, but lacking even the imperfect ones.
I feel so overwhelmed by the last days. This end of the semester is even more intense than its beginning. I cannot name the single events, they're too private. Painful, some of them. Scary, others. Beautiful, a few.

Among these, the last three nights. No, no words are coming. Not the appropriate ones. I am too sober, inebriated but not uninhibited. I look at the first snow of the season, poignant in its gentleness, and I wish my camera worked, my pen could write, my hands could flow on the keyboard like they didn't mind.

e' uscito house and philosophy

2008-12-02T15:50:00.004+01:00

Su Amazon e' gia' scontato del 20 per cento o qualcosa del genere. Io ancora non ho visto una lira (o un dollaro). Il mio articolo e' stato massacrato. Ed e' solo un libro divulgativo.
Per' sono contenta lo stesso! Ora spero solo nella presentazione del libro con Hugh Laurie a portata di zampa! (l'editore ha gia' sbeffeggiato questa mia speranza, ma sognare non costa nulla)

in un nuovo teatro

2008-12-01T04:58:00.005+01:00

Sono tornata a New Haven di mattina presto, insonnolita, intristita, improvvisamente conscia di tutto quello che non volevo ricordare. In assenza dello shuttle di Yale, che il sabato mattina latita, degli autobus cittadini, che di sabato passano ogni due ore, di taxi in vista (ma tanto non avevo voglia di pagarlo), mi sono trascinata le mie valige piene di libri recuperati ad Ann Arbor fino a casa. Sono giunta sudata, imprecando per aver lacerato una sciarpa sotto una rotella della valigia, ho aggiornato la mia vicina sulla mia settimana dolceamara, mi sono semiannegata in una doccia bollente e mi sono gettata a letto. Il mio umore e' ulteriormente peggiorato quando Shen-yi mi ha comunicato che avevo lasciato il caricabatterie del Mac a casa sua. La cenetta a casa di Giulia, che mi ha fatto usare il suo caricatore, le chiacchiere e un po' di studio hanno addolcito una giornata cominciata male.

Ma oggi la giornata e' iniziata bene. Mi sono svegliata tardi, ho preparato un pranzo al sacco a base di pane integrale, formaggio di capra e pere (la mia dispensa e' ancora approssimativa) e mi sono avviata... a teatro!
Questo weekend c'e' lo spettacolo autunnale di A Different Drum. Non mi ritrovavo in un teatro dal saggio di Danzarea, ma insomma, quella e' stata decisamente un'esperienza con piu' ombre che luci, anche per il periodo in cui mi trovavo.
Ma oggi quando sono entrata nel piccolo OBT (Off Broadway Theater, perche' da' sul retro di Broadway) mi sono sentita qualcosa sciogliersi in petto, e ho inspirato con volutta' quell'odore che conosco bene. Non sono una scrittrice abbastanza brava per descrivere l'esperienza sinestetica che e' per me entrare in un teatro dalla porta degli artisti (che in questo caso coincide con l'ingresso del pubblico!), all'inizio di una settimana di prove. So che tra i miei lettori, o meglio le mie lettrici, c'e' chi capisce perfettamente e sta sorridendo con me.
Proprio in questi giorni mi sono ritrovata a ripensare a tutto quello che mi sto perdendo in Italia, ai matrimoni, alle nascite, ai funerali, alle lauree, a tutto quello che succede nelle vite di chi mi e' caro, quelle vite che si intrecciano sempre meno con la mia. Nonostante tutta la tecnologia disponibile, una telefonata e' ancora una cosa complicata, e una chiacchierata serale con un amico diventa un'impresa che richiede mesi di accordi, mail, spiegazioni. E ovviamente non e' solo per il fuso o i costi. E' la distanza mentale che si amplifica, e credo che tutti gli esuli mi capiscano. Per quelli rimasti in patria sei un'entita' lontana, il cui posto in agenda e' difficile da conservare, con tutto quello che preme, piu' urgente, piu' presente.
Ma poi mi ritrovo di nuovo a fare una prova spazi, a memorizzare la distanza da una quinta, a condividere una banana, a progettare un poster per la compagnia con cui dividiamo il teatro.
Non e' come il Nazionale, d'accordo. Non e' come stare in camerino con Bambi, Lucia e Claudia, o con Annalisa, Giulia e Franci. Non c'e' il Maestro col suo bastone (e ancora fa strano pensare che non c'e' proprio piu') o Fausta che saltella dal palco alla platea. Ma e' anche questo il bello. La consolazione del consueto viene amplificata, non sminuita, dall'eccitazione della novita'. Peccato che non possano essere tutte qui, le mie amichette ballerine, a condividere questa nuova gioia, questa nuova avventura. Ma il modo di tornare a ballare insieme lo trovero', lo troveremo. Vero?

yes, we did

2008-11-05T15:52:00.005+01:00

Che serata. Non sara' stata emozionante cone quella della mia amica Vera che festeggiava ad Harlem, New York, o come quella di coloro che si sono ritrovati a Grant Park a Chicago, ma e' stato piuttosto coinvolgente. Perfino Shen-yi, che di solito e' un cinicone, si e' commosso. Per sentirci al telefono abbiamo dovuto aspettare che le linee impazzite si liberassero un pochino e i telefoni tornassero a funzionare. Nel bar dei graduate students dove stavo io sembrava di essere a capodanno, con il conto alla rovescia finale alle undici e il boato seguito alla officiosa proclamazione di Barack Hussein Obama a presidente degli Stati Uniti d'America. E in effetti c'e' questa sensazione di essere alla vigilia di qualcosa di nuovo, difficile ma bello.
Ancora una volta, l'America, nonostante le sue contraddizioni, mi fa credere a quello che promette: la possibilita' di crescere, cambiare, affrontare nuove sfide. Il rimpianto che non sia una donna viene alleviato non solo dalla incredibile rivoluzione che questo presidente rappresenta (e vivere qui, in una citta' ancora segregata, te lo fa sentire appieno), ma anche dal fatto che Michelle Obama e' la First Lady che ogni femminista vorrebbe, una donna brillante, ironica, elegante, coraggiosa, amorosa.
Il discorso di McCain e' stato dignitoso, generoso e patriottico come l'uomo che l'ha letto, un candidato conservatore che fa sfigurare i buffoni nostrani. McCain e' una persona decente, rispetto a cui si puo' essere in disaccordo ma di cui non si puo' non ammirare la dirittura morale. La Palin, beh, lasciamola perdere, visto che possiamo tirare un sospiro di sollievo. E faceva tenerezza, poverina, con i lacrimoni nei begli occhi delusi.
E' stata una vittoria schiacciante, e non delle elite (nonostante le statistiche mostrino come gli elettori con un "post-doctoral degree" fossero quasi tutti a favore di Obama), visto che sono andate a votare persone che mai avevano avuto fiducia nel sistema. E' la vittoria anche di tutti i volontari che sono andati porta per porta a bussare alla gente per farla votare, come la mia amica Melissa. Qui la democrazia e' anche questo.
Condivido parola per parola il commento di Vittorio Zucconi.
Ma ora arrivano i tempi duri. Passata l'euforia, la strada per Obama sara' tutta in salita: dopo una tale idolatrazione, di elettori e stampa, nessuno sgarro gli sara' perdonato. E si trova ad affrontare quattro anni difficilissimi. Ma e' un prezzo che vale la pena di pagare per entrare nella storia.

photos i didn't take, posts i didn't write

2008-10-30T03:56:00.004+01:00

I have been having vague, ephemeral ideas for posts since I got here.

One: I wanted to take pictures of the colleges' courtyards. The colleges are the dormitories of the undergraduates; they modeled the system after Oxford, I think, and it really feels a bit like in Harry Potter. At least, it feels so from the outside. Except that there are not just four, but a lot, I think more than ten. If I were a different person, I would check it out, but I am not. Well, nobody is a different person.
Oh god, these thoughts give me the sense of what kind of philosophy dork I'm becoming. Not that I wasn't dorky, but I wasn't one of the philosophical kind, more the generic kind. When I begin to make philosophical jokes, please drown me.
Anyway, these colleges are awesome, the buildings are old enough to look authoritative but not pretentious, austere, but not grim. Inside they have these unexpected open and green (so far) gardens, where people in the summer used to read and chat, displaying this relaxed confidence that all undergraduates here seem to have, for obvious reasons.

Two: I am truly impressed by these kids. They're smart. They're fun.
They're nice! I mean, they're not even snobbish. They are so cool they don't need to show off, they give it for granted, I guess. They're wealthy, some more, some less. I take the average undergraduate is better off than the average graduate, although with philosophy graduates you never know, those spoiled guys. But I just gave a look at some photos of a friend of one of my young ADD mates from a fancy restaurant in NYC and thought that my career will allow me to eat those microscopic delicacies in a hundred years.

Three: ADD stands for A Different Drum, and is, among other things, my way of defying aging. A less narcissistic description would be: one of the many dance groups/companies here at Yale, all composed mainly by undergraduates. At ADD they're really fun and really good, and I'm really excited about being part of it. If only I had the time to take some dance class every once in a while, I could keep a balance for more than a second and not feel decrepit. But still, I pretend well enough. I am not choreographing this semester, and I wonder if I will have ever find the guts to try.

Four: one of the reasons I love being here is that there is so much ethnic diversity. I am unsure whether it is also cultural. I mean, in a way, it is: people come from very different parts, and consequently cultures, of the worlds. I have met Muslim people for the first time, some of which are my friends. I met people from the Middle East, the Far East, Central Africa, India, China, and so forth. But what I like more is that people mix up more than I have seen in other universities. The group that is devoted to one, amazing, kid of Indian dance (bhangra) features Caucasians, African Americans, East-Asians, besides its South-Asian core. But I hesitate to talk of cultural diversity for evident reasons: it's not exactly full of peasants, here.

Five: how am I living the social (and racial) segregation? I wish I could say I rebel to it. I do not, of course, as I didn't do it in Chicago. I am not planning to do any social work in the next future, although I constantly remind myself I should. I am too busy, and selfish. The truth is, I might be living anywhere. I do not pay attention to what surrounds the campus. I am already captive of the "Yale bubble".

Six: and you know what? I am "in-a-rush" as never before. Not in terms of intensity, but in terms of directionality and concentration. I have only one focus, one priority. Dance is a nice complement, but really just that. My personal relationships are reduced to the minimum (in the good way, the essential). I am tired, but the good tiredness of a clean conscience. If feels just right.

e' arrivata la cicogna!

2008-10-22T01:23:00.004+02:00

E' nato, e' nato! Il mio nuovo macbookino e' stato prontamente consegnato sulla soglia. Anche troppo prontamente e senza aspettare che ci fossi a casa, ma per fortuna qui sono onesti (tranne quando ti rapinano) e dunque e' rimasto li' ad attendermi fedelmente fino a quando sono tornata a casa dopo una lunga giornata di studio.
Devo confessare che le mie prime reazioni sono state: sorpresa e disappunto (per le sopracitate ragioni: in teoria dovevo firmare la consegna), e poi ansia e stanchezza. L'angoscia per qualcosa di nuovo da gestire mi ha assalito con mia stessa sorpresa. Ma come, mi arriva una cosa cosi' bella, cosi' lungamente attesa e io sono scocciata?!
Ma poi finalmente la gioia: Mac non delude mai, ed e' tutto cosi' meravigliosamente facile e funziona subito subito! E per le cose complicate, ci pensera' il fidanzato, quando lo rivedo (fra un mese!) a sistemarmi tutto. Lui si diverte e a me risparmia tempo e fatica. Per ora, basta che mi posso connettere e ci posso scrivere. E me lo posso sniffare con questo profumo di plastica nuova.

aridateci hilary

2008-10-01T03:55:00.003+02:00

Mi sono ritrovata a guardare un video in cui Sarah Palin, la candidata repubblicana alla vicepresidenza, veniva intervistata. Solo al secondo minuto, e al terzo scherzo razzista, ho capito di trovarmi di fronte a una parodia. La somiglianza e' impressionante, specialmente quando la confrontate con l'intervista originale a cui si ispira. Avevo sentito dire di questa intervista, che aveva fatto rabbrividire e infuriare i repubblicani, e sganasciare i democratici, ma non avevo idea che fosse tanto imbarazzante. E da un lato capisco perche' i democratici gongolino, poi pero' mi ricordo di quanta gente voti perche' vede una bella faccia (o una bella gnocca, come dice il dottor Divago) e allora mi atterrisco. Soprattutto mi imbufalisco quando penso che l'unica ragione per cui questa cretina, e non un altra figura politica che fosse donna E competente, sia stata scelta, e' proprio che sia femmina, e dunque si supponga soddisfare automaticamente le elettrici donne, e che sia bona, e dunque possa pacificare gli elettori uomini.

pioggia e politica

2008-09-27T13:55:00.002+02:00

Studenti in piazza.
Al fianco del sindacato, protestano contro il governo, 'per difendere l'università e i diritti dei lavoratori'

Ho letto questo titolo su yahoo e ho pensato "e' di nuovo novembre". Poi mi sono accorta che e' solo fine settembre: come mai gli studenti protestano gia'?!
Temo che l'effetto di un cambio di governo non possa fare piu' che e' questo: anticipare gli stessi slogan, le stesse manifestazioni, la stessa sempre genuina indignazione dei "quartini" (o "primini"). Mi ricordo i commenti paternamente beffardi di Sergio, rispetto alle occupazioni autunnali: un evento stagionale quanto le foglie caduche e la pioggia.

Sara' la vecchiaia, ma il cinismo avanza. E comprendo ora, all'improvviso e un po' tardivamente, che la vecchiaia rende cinici a causa del semplice effetto della ripetizione.
Ma siccome ottuagenaria, nonostante il tono dei miei ultimi post, ancora non sono, un po' di entusiasmo e candore lo conservo.
Ieri sera mi sono ritrovata insime a un altro centinaio di dottorandi nella grande aula del McDougal Center di Yale, a guardare sul grande schermo il primo dibattito elettorale presidenziale.
All'inizio l'impressione piu' prepotente e' stata quella di trovarmi a teatro. Ma in un teatro scadente, dove gli attori recitano il loro copione con diligenza, ma senza talento, e neanche per un minuto ti trasportano nel mondo di illusioni per perderti nel quale hai pagato il biglietto. Ma dopo un po', gradualmente, McCain e Obama si sono distaccati dal canovaccio, lasciandosi coinvolgere un po' piu' spontaneamente in un dibattito che a tratti e' sembrato un battibecco fra ragazzini: MC "Una donna mi ha fermato in aeroporto l'altro giorno: era la madre di un ragazzo morto in Iraq che mi ha chiesto di indossare il suo braccialetto" O:"Ce l'ho pure io il braccialetto!" (boato in sala che copre il dettaglio di quale madre in quale aeroporto).
C'e' stata la gaffe indimenticabile di McCain, che volendo puntualizzare l'arretratezza economica della Corea del Nord, se n'e' uscito con un "I nordcoreani sono sei centimetri piu' bassi dei sudcoreani", osservazione che buttata li' cosi' nel migliore dei casi e' passata come caricaturale, nel peggiore, razzista.
Indimenticabile fino al prossimo dibattito, naturalmente. Dove ancora una volta ascolteremo i consueti, opposti mantra: "tagliare le spese", "assistenza sanitaria per tutti", "in iraq fino alla vittoria" "truppe in afghanistan"...

Eppure devo dire che e' eccitante essere qui, in questo momento. Le elezioni politiche degli Stati Uniti sono, di fatto, un evento di portata mondiale. E passegiare per le strade di New Haven subito dopo la fine del dibattito ti fa sentire un po' meno cinica. Qualsiasi gruppetto di ragazzi commentava il dibattito, piu' o meno animosamente. Nell'aria fresca, dopo una giornata di pioggia battente, si avvertiva l'elettricita' dell'eccitazione, della dialettica, della speranza.

Giovedi' ci sara' il dibattito tra i candidati alla vicepresidenza. Tutti fremono, tra i democratici, nel pregustare un presunto massacro annunciato. Speriamo. La Palin e' orrida (non fisicamente, anche se a me repelle anche come apparenza, sembra l'istitutrice sadica di un orfanotrofio) e a quanto pare pessima in televisione, ma le risorse mediatiche dei Repubblicani non vanno sottovalutate. Nell'attesa mi chiudo in casa a studiare: il sollazzo teatrale va meritato.

ieil

2008-09-17T00:35:00.006+02:00

Non ho piu' scuse. Sono troppo stanca per studiare, e' troppo presto per cucinare e il bucato puo' decisamente attendere. Visto che per fare la lavarice devo scendere nel basement e pagare svariati dollari e l'ultima volta che c'ho messo piede un pipistrello mi ha fatto rendere conto che tra tutte le fobie quella per i gli adorabili mammiferi con le ali e' decisamente la piu' sensata (che siano mammiferi l'ho appena appreso, mi ricordavo qualcosa di strano, ma non so perche' pensavo fossero marsupiali. Il che comunque implicava che fossero portatori di mammelle. Almeno quelli femmine. Vabbe')

Insomma mi tocca finalmente aggiornare questo blog e cosi' comunicare con tutti quelli che dall'Italia mi chiedono "come va?".
Va di corsa, come al solito. Con una certa stanchezza. Con una benefica, compensatrice eccitazione. Per molti versi e' come me l'aspettavo, ma non avevo previsto che sarei stata cosi' contenta: mi ero preparata al peggio ma non al meglio.
E' bello ritrovare l'entusiasmo delle prime lezioni di filosofia, ricordarsi perche' voglio fare questo mestiere. Ed e' inaspettatamente bello accorgersi che le scadenze e le aspettative altrui, oltre alla fifa, ti mettono addosso un sacco di entusiasmo. C'e' questo senso molto anglosassone di meritarsi le cose, che mi mancava. E anche questa comune tensione verso il fare, questa corsa che per certi versi e' frenetica, per altri esaltante. E' stancante, di sicuro, e mi ci devo abituare perfino io, che in patria nonostante i fardelli mi sentivo veloce e qui rischio di fare la lumaca.

E' bello anche sentirsi in una comunita', avere di nuovo dei compagni di corso, che cominciano assieme a te e che affrontano le stesse difficolta', che sperimentano le stesse emozioni. Sono l'unica ragazza del mio anno, ma tutto sommato questo non mi turba troppo anche perche' di ragazze nel dipartimento ce ne sono parecchie. E poi c'e' la mia amichetta italiana, del dipartimento di italianistica, incontrata durante gli eventi dell'orientamento (tra cui una cerimonia di immatricolazione, con tutti i professori in palandrana d'occasione, molto fica). E la mia coinquilina, ricercatrice marocchina che mi fa un po' da sorella maggiore, e cucina deliziosi manicaretti francesi.

New Haven e' piccola, come me l'aspettavo. Ma il vero problema e' che e' cara. Tanto. Ogni volta che devo comprare l'acqua o il latte ci penso due volte (e l'acqua del rubinetto qui, come in molte altri parti degli USA, fa proprio schifo). Non parliamo di frutta e verdura. I dottorandi, che sono gli unici studenti a doversi cucinare, si dividono tra "Romeo and Cesare" (pronuncia: Romio and Sisare) e "Nica", entrambi presumibilmente italiani ed entrambi con prezzi da strozzino. Ma del resto tutti gli altri sono lo stesso e in piu' fanno schifo. Unica eccezione, Hong Kong Market (possiamo sempre contare sui cinesi!), che pero' rappresenta un'alternativa solo per i prodotti intrinsicamente riconoscibili, altrimenti si incappa in lunghi esami di etichette criptiche.
Credo che mi dovro' rassegnare a fare la spesa online, anche se continuo a sperare in qualche santo che mi dia un passaggio (ma dalla faccia che ha fatto quello a cui l'ho chiesto ci credo poco).

Il campus e' molto carino, e molto finto. Sembra di stare a Disneyland, in una sezione separata per accademici. E' quasi tutta costruita in questo neo-gotico che a quanto pare fa innamorare gli americani (specialmente quelli che non sono mai stati in paesi dove i palazzi avessero piu' di un paio di secoli) e che fa innalzare le sopracciglia agli europei. Per carita' e' molto carino, pero' mi fa specie vedere tutti questi archetti tarchiatelli, queste pietre pulite, queste ricostruzioni a tavolino. La biblioteca principale e' stata ricavata da una cattedrale. Almeno cosi' pensavo fino a quando mi hanno detto che e' stata costruita come tale, e che si tratta di un "Tempio al Sapere". Con tanto di pacchiano affresco nell'abside centrale raffigurante, tra le altre allegorie, la Signora di Yale.
Pero' diciamolo, e' decisamente meglio dei corridoi fatiscenti della Sapienza... E postero' qualche foto scenografica appena il tempo migliora e la mia fregola di stare al passo con le letture si placa (leggi: alla fine del semestre).

Tra gli eventi non-accademici, c'e' che sono stata ammessa in una delle compagnie di danza dell'universita', e ho potuto cosi' assaporare una serata goliardica di quelle che vedi nei film, circondata da diciottenni (sigh) festanti che hanno costretto me e le nuove leve a esibirci per le vie della citta'. Aspettavo di ricevere foto imbarazzanti ma ancora non mi sono giunte. Domenica iniziano workshop e prove per lo spettacolo autunnale. Come sempre, dunque, la mia avventura accademica si appaia con quella artistica, che potrebbe perifno coinvolgere, a un certo punto, il cimento coreografico.

Questo post e' decisamente noioso. Temo che manco la fida Compagnucci ci fara' due risate (eh, ma qui si', ci sei cascata!). Pero' se aspetto l'ispirazione ne riparliamo a Natale!
E forse non e'un cattivo segno che abbia meno materiale su cui farvi sbellicare: per una volta, sono in una regione in cui non si muore ne' di caldo ne' di freddo; abito in una casa pulita, luminosa e spaziosa, con una persona incredibilmente normale e socievole; ho uno status ufficiale, da studentessa che viene pagata due volte al mese, in un dipartimento in cui funziona tutto; vivo in una citta' dove...
ah ecco, la fregatura c'e', dove nella palestra danno corsi gratuiti di difesa personale e dove la probabilita' di essere rapinati non e', diciamo, improbabile.
Certo, tra tutti i fattori di ispirazione artistica spero proprio di non dover mai contare su di questo...

no news good news?

2008-09-08T14:24:00.005+02:00

Lo so che le mie torme di lettori fedeli attendono con ansia aggiornamenti su Yale. Ma ho passato un fine settimana assai impegnativo e non ho trovato il tempo di scrivere il post che volevo. Prometto che lo faro' presto, magari corredero' pure con foto.

Nel mentre: come mai non mi arrivano piu' messaggi di posta sconsolati con notizie su Berlusconi? Vi siete rassegnati? Vi intercettano i messaggi? O dopo i primi giorni di attivismo frenetico il governo si e' placato e l'Italia e' tornata ad essere il regno gattopardesco dell'inerzia?

my new room

2008-09-05T21:28:00.003+02:00

high school miracle 2

2008-08-22T21:00:00.006+02:00

I just made the creepiest discovery.
So. I am not sure I should come out this way, but... I am a fan of High School Musical. The first one, that is.

I just saw the second movie. I am shocked by how bad it is. Besides a couple of good ideas and scenes (but, really, two: the baseball one and the development of Ryan's character), it is so much worse than the original. Everyone and everything is a bare shadow of the already stereotyped originals. But stereotypes can be, even in a Disney musical, archetypes. Especially if you have a smart screenplay, good music, and fresh actors, as in the first movie. The sequel is instead frankly embarassing.

But the really disquieting scene is the final one. Shen-yi illuminated me: it's subliminal right-wing Christian propaganda! It's a hymn to keeping the faith, holding hands, celebrating every day! This interpretative key in turn explains why in a modern high school there are basically no Asian students, meaning no East-Asians nor South-Asians nor any Middle-Easterns. And of course there is no hint of Muslim or Jewish people. Blacks play only support roles (and the romance between Taylor and Chad is just alluded to) and the only real concession to the melting pot is, of course, Gabriella. Being latina, we can reasonably suppose she's a fervent Christian. Well, a Catholic, but that's acceptable, I guess. We have to be ecumenic in this contemporary world. Notice anyway that Gabriella, far from being the smartest kid of school she was in the first movie, plays during the whole movie the role of an aspiring Pamela Anderson, without basically doing anything but being inanely puzzled by Troy's (transparent) behavior, and waiting to magically reappear to sing the final sappy song with him (I have to admit that when she runs away from Troy, among her tears there are a few sensible words about the fact she has to care for herself. But that's about the only point for women's cause: the only feminine character is the obnoxious, and flatter than originally, Sharpay).

This interpretation also casts a light on the hilarious Übermensch-like scene in which Troy decides to stop being an ass, and ask us to "bet" on him. I thought it was just a way of selling yet another video of yet another male cute singer, but aren't we watching... "How To Become a Prophet Yourself"??

But there is still hope in this world: check out the parody...

un'altra alba

2008-08-22T14:43:00.004+02:00

L'ennesima. Si ricomincia di nuovo. Stamani mi sono svegliata alle sette, dopo una notte un po' faticosa. Il mio jet lag e' in genere leggero, ma e' stato decisamente incrementato dall'enorme quantita' di ravioli alle verdure che mi sono pappata ieri sera alle dieci, di ritorno da JFK. E, va bene si', lo ammetto, anche dai ramen piccanti... Era tanto che non mi abbuffavo di cibo cinese, e Fannie, la zia di Shen-yi, e' stata come sempre prodiga nel servirmi.

Sono arrivata al tramonto, in realta', dunque la mia metafora e' un po' un imbroglio. Ma vedere il cielo rosso di New York, in una serata spettacolarmente tersa, mi ha emozionato lo stesso. E i grandi murali del controllo passaporti, ricchi di scene, piu' o meno stereotipate, di immigranti pronti a mescolarsi nel calderone americano, mi ha inevitabilmente provocato un certo sommovimento interiore.
Andro' a New Haven nel weekend, accompagnata da Shen-yi. Lui restera' qualche giorno, ad aiutarmi con le pratiche bancarie, l'abbonamento telefonico, la ricerca di mobili, poi mi tocchera' rimboccarmi le maniche e affrontare le restanti fatiche burocratiche da sola. E tutto quello che seguira', naturalmente. Nuova citta' (dove trovare delle verdure decenti senza spendere miliardi? dove fare una ceretta senza rimanerci? e quale delle quattro linee di shuttle devo prendere?), nuovi amici e compagni di corso, nuovi professori, nuova coinquilina. E per la prima volta in America, nuovi doveri, nuovi compiti, nuove aspettative da soddisfare, nuovi risultati da ottenere.

L'abbronzatura conquistata a Sabaudia sta gia' sbiadendo. Il ricordo del suo mare, mai cosi' cristallino come quest'anno, e' invece vividamente impresso nella mia memoria. Cosi' come l'odore dell'insalata di pomodori che ci facevamo con mamma dopo una mattinata di sole iniziata, quella sul serio, all'alba. Cosi' come i sorrisi, gli abbracci, i messaggi di chi mi vuole bene di cui ho fatto scorta nelle mie ultime tre settimane italiane.
Queste visioni sono quello che mi serve per affrontare il nuovo giorno. Grazie a tutti. Davvero.

un libro di facce

2008-08-04T17:13:00.004+02:00

Tale è, non solo letteralmente, Facebook. Mi sono arresa, ho capitolato lentamente e di malavoglia. Qualche tempo fa avevo dubbiosamente registrato il mio profilo, poi l'ho confermato senza neanche aver capito bene quando e come. Non sono sicura sia possibile, ma qualcuno mi aveva già invitato a iscrivermi a mia insaputa. Poi una volta confermata la registrazione mi sono trovata sulla casella della posta di Chicago (su cui avevo relegato il tutto) delle vere e proprie richieste "di amicizia" di qualcuno che si era subito accorto della cosa. Come potevo, io Sara Protasi, la PR di Ann Arbor, la donna sociale per antonomasia, dire di no?!
E dunque eccomi qua, un po' brontolando, a cercare di capire come funziona questo coso che sarà superato, non ho dubbi, nel tempo che ci metterò ad aggiungere tutti quanti. Un amico mi aveva di recente invitato a raggiungerlo su qualche altro network sociale, di più recente invenzione, di cui nemmeno ricordo il nome. E molto tempo fa mi ero registrata e poi cancellata a un altro. Anche in quel caso, ho rimosso il nome. Sono sempre stata scettica di questi network sociali, li ho conosciuti come passatempi da nerd americani. Poi nel giro di un anno, qui in Italia, vi siete appassionati tutti.

Non so bene perché scrivo questo post da ottantenne. Forse perché mi si rimprovera di aggiornare poco ultimamente.
Ma no, è che sono in uno dei miei tanti limbi, spero l'ultimo di una serie di periodi di passaggio in cui non riesco a godermi le vacanze, e non riesco a lavorare, non riesco a sentirmi a casa, e non riesco a considerarmi ancora una studentessa di Yale. Fa caldo, le zanzare pasteggiano sulle mie ginocchia (il destro ha una costellazioni di una dozzina di bolle, ma vi pare una cosa sensata?!), agogno il mare sabaudiense, ma mi ritrovo alle cinque del pomeriggio di lunedì a lavoricchiare al computer di una collega del dipartimento. Sono in ufficio, come negli ultimi dieci anni della mia vita. Sì, l'alibi è buono: un computer e l'aria condizionata. Ma la verità la so bene. Una parte di me non si abitua all'idea che da settembre inizia una nuova vita sul serio. Che bello, che paura.
Domani con Guido andiamo verso il mare. Nuoterò e mi abbronzerò e leggerò Proust, come mi ha suggerito Martha in tutti questi mesi. C'è sempre tempo per fare le valigie.

"buone" notizie

2008-07-13T03:32:00.003+02:00

Non solo i gay sono perfettamente in grado di guidare, ma vengono anche risarciti per i danni morali se qualcuno lo mette in dubbio. Cortesia di yahoo

blanca luna e le altre/ blanca luna and the others

2008-07-03T23:43:00.005+02:00

La storia di Blanca Luna sembra la sceneggiatura di un "legal thriller" ma purtroppo non lo e'.

The story of Blanca Luna seems a legal thriller plot, but unfortunately it is not.

necrologio semi-serio

2008-07-02T18:41:00.002+02:00

Il mio amato i-book e' morto.
L'avevo comprato a rate con l'arrivo della borsa di dottorato bolognese e mi ha accompagnato fedelmente quasi fino alla fine di questo anno post-doc. Mi si dice che quattro anni e mezzo sia un'eta' decente per un computer, e a parte gli ultimi agonizzanti sei mesi devo dire che si e' comportato sempre impeccabilmente. Anzi, un'agonia cosi' lunga la prendo come il suo modo di darmi il tempo di abituarmi alla perdita, e soprattutto di fare tutti i back-up necessari. Cosa che, ovviamente, non ho fatto. Ma e' giusto cosi', senno' che lutto sarebbe? Con lui se ne vanno canzoni, foto, bozze di post, file piu' o meno dimenticati di ogni genere. (Se non avessi salvato almeno gli articoli a cui sto lavorando e un qualche centinaio di foto, non sarei malinconica, ma disperata, e invece di dedicargli un post lo starei frantumando contro il muro.)
Terzo della dinastia dei portatili Macintosh-Protasi, non sara' l'ultimo. Ma il prossimo dovra' aspettare un nuovo dottorato e, soprattutto, una nuova borsa.

orgoglio senza pregiudizio

2008-06-27T16:25:00.005+02:00

Sì, lo slogan l'avrà già usato qualcun altro, ma come resistere.
Domani c'è il Pride di Bologna, una ventina di giorni fa c'è stato a Roma, e io mi perdo entrambi. La California ha di recente riapprovato il diritto dei gay a sposarsi. Non a "unirsi civilmente", ma a sposarsi proprio, la stessa istituzione civile degli eterosessuali. Non conosco i dettagli, non so se questo abbia implicazioni in campo religioso, se cioè un veto statale condizioni o no anche quelle istituzioni religiose che sarebbero per permettere ai loro fedeli omosessuali la stessa cerimonia che a quelli eterosessuali. Il principio di istituzioni "equal, but separated" comunque, puzza di discriminazione anche senza troppi dettagli, nonostante tutti gli attuali candidati alla presidenza, compresa Clinton anche se ormai è fuori, abbiano sostenuto finora di NON essere in favore del "gay marriage". Ma perfino McCain, che è sfavorevole, da quel che ho capito, a unioni civili, in almeno un paio di occasioni ha ventilato "concessioni" in termini di "contratti legali" che da un conservatore pro-life non mi sarei aspettata (un giro su youtube conduce facilmente alle interviste di tutti e tre sull'argomento).
Il dibattito negli Stati Uniti, come tutti i dibattiti, è allo stesso tempo di una civiltà e di una violenza che continuano a sorprendermi. Accanto a manifestazioni fitte di cartelli del genere "God hates fags", che mi fanno fisicamente stare male per l'odio che trasudano (a me, agnostica eterosessuale, posso immaginare un credente gay come si debba sentire- e anche un non credente ovviamente), è evidente che a livello politico nemmeno il candidato repubblicano può permettersi un men che cauto e pacato dissenso, almeno in pubblico.
Come ha scritto, mirabilmente come sempre, Anna Quindlen, opinionista e scrittice, su questo articolo di Newsweek, "l'amore ha vinto". Beh, ancora chiaramente ce n'è da fare di strada, ma i progressi sono innegabili.
Mi sono commossa, come molti altri, al recente annuncio di Ellen Degeneres, presentatrice gay di un popolare variety show, del suo matrimonio con la compagna Portia De Rossi. Sono belle, ricche e brillanti, e annientano qualsiasi cliché residuo sulle lesbiche (anche mio, ché, come ho già detto, in fatto di pregiudizio implicito a scagliare la prima pietra bisogna stare bene attenti, o ci si ritrova sotto un cumulo di sassolini aguzzi).
Di pregiudizi espliciti, ovviamente, ne girano ancora troppi. Per quanto non si possa imputare solo a questo la sua sconfitta, è indubbio che Hillary Clinton ha subito un attacco incrociato da destra e da sinistra che troppo spesso ha assunto le tinte neanche troppo velate dello sciovinismo. "Aggressiva, manipolatrice, testarda" sono solo alcuni degli aggettivi che spesso, nel caso di Obama o McCain, sarebbero stati "assertivo, politicamente abile, tenace".
Senza entrare nel merito delle sue capacità, successi, errori, non si può che pensare che sia stata una grande scommessa, dalla portata storica. E, oltre alla maggiore consolazione della sfida di Obama, ce n'è una minore. Sia Michelle Obama che Cindy McCain sono potenziali first lady all'altezza di quello che è stata Hillary. Entrambe sono delle specie di super-donne, con modalità e caratteri diversi, ma altrettanto volitive, indipendenti e capaci di rivestire mille e uno ruoli, in cui quello di indefesse sostenitrici del loro uomo sembra provenire esclusivamente dall'amore che nutrono per lui e non da un prefabbricato "dovere femminile".
Sembra di essere finalmente all'alba dello sgretolamento dei valori patriarcali, o per dirla più esplicitamente, dei valori maschilisti, misogini, omofobici e sessuofobici che le religioni hanno contribuito a cementare. Che la secolarizzazione della società debba andare di pari passo con una morte Nietzschana di Dio, poi, non è affatto detto, come tra gli altri ha scritto Gianni Vattimo nel suo appassionato "Credere di credere".

Per concludere un post che credevo sarebbe stato più lieve, qualche foto dalla sfilata di Roma 2007, compresa quella inusualmente punkettara del mio paladino delle minoranze preferito.

enjoy!

2008-06-26T22:53:00.008+02:00

This project of posting picture according to the topic is more tiresome than I thought. Anyway, here are some photos of food. Japanese, Taiwanese, Ami meals, featuring animals and vegetables of every sort, including slugs and crabs. If you put the mouse pointer on the photo, you should see the title at the bottom of the page, so no explanation will be needed, for once. It's not even close to the variety, and quantity, of the wonderful dishes we ate, but it should be enough to make you jealous!

young in tokyo

2008-06-21T22:02:00.006+02:00

(In the last photo there are two girls, not a two-headed one)

tokyo pictures III: explanation

2008-06-21T21:04:00.004+02:00

Photo 1: a typical assortment of people on the metro: fashionable guy, masked traveller (in case she's contagious or someone else is), cute, quite children. And umbrellas, of course.
Photo 2: strolling at Shibuya. There was much more to immortalize, but the crowd and the umbrellas made it really hard.
Photo 3: girls going to show off their punkish outfits in Harajuku, after changing their ordinary clothes in the metro restrooms. More cute girls coming in a dedicated post.
Photo 4: prayers and wishes at the Meiji shrine. Very touching, in all languages people express the same desires: being happy in their love relationships, being successful in school and at work, and above all being healthy and preserving their beloveds from sickness and pain.
Photo 5: a traditional wedding at the Meiji shrine.
Photo 6: Shen-yi blasphemously performing the sacred ceremony of washing your hands before going into the temple (photos of the shrines we saw in Japan will come in a separate post)
Photo 7: rain hits me while posing in front of something sacred at the shrine. Forgot what it was. Maybe blessed wine from France. No kidding.
Photo 8: one of our delicious home meals. Again, more details in a post to come.
Photo 9: Shenyi playing the ancient fireman at the Edo Tokyo museum.
Photo 10: Japanese care so much about their umbrellas, that they have lockers outside of museums and hotels. George Costanza would have a hard time here.

tokyo pictures III: last glimpses

2008-06-21T20:47:00.007+02:00

i wish i didn't care

2008-06-16T17:44:00.001+02:00

I was walking home in my newly purchased Amnesty shirt, after a frustrating afternoon, in which among other things I found out that the online plane tickets I was keeping an eye on had all disappeared, when I met this Katrina survivor.
Or so he introduced himself. Afro-American in his late fifties, well-dressed, he stopped me by shaking my hand and calling me nice lady. I knew what it was all about, but as usual I couldn’t force myself to be rude, or simply firm, and keep going. I waited patiently until he recounted his story: a homeless father of a little daughter who had to collect 20 bucks in order to leave the city, after having grocery shopped at… Treasure Island!

“I don’t shop at the fucking expensive Treasure Island! I go to two different grocery stores to get the best deal on different items!”

Of course, I didn’t say this, nor I asked him about any detail of his misfortune (where is your daughter?). But when he began to produce the story of him being a poet and being ready to compose a poem for me on the spot, I found the spirit of telling him that I unfortunately wasn’t even close to giving him 20 bucks. Following the usual plot, he said everything could help. And I gave him 2 bucks. Which he took disappointedly!

I walked away feeling angry and guilty, as always. Because this scene has happened many times, of course, both in the US and in Italy. I generally find easier to say no to young drug addicts at the Termini station, asking for money for a ghostly train they will never, sadly, take. But that’s about all my resilience.

This guy didn’t look like a drug addict at all. Nor like a homeless, for that matter. He looked like a gentle man, a gentle liar. As always, I was in the grip of guilt for my good luck, and of anger because I like to think it’s not totally undeserved (whether luck can be deserved is a question we will not face now).

Above all I felt exploited. Why do people have to lie? Of course, I know the answer. Even though everybody who gives money after hearing these stories does not believe them, the stories work because, after all, they could be true (well, besides the Treasure Island bit). Not just for that single person, in front of us: 1 out of 100 maybe says the truth. But for all those who are in those conditions, and don’t ask for money. Those people exist, in the thousands, and we all have a responsibility for it.

But I hate it. I hate to feel ripped off of my two bucks, I hate to be lied to. I hate to see the disappointment on their face when I give them a tenth of what they asked me. I wish my sense of guilt would be healed by a grateful smile for once.

I went to the grocery store, picking up the cheapest cans with a sort of rage. And sadness, and sense of inadequacy. I wish I didn’t care, either way. I wish I didn’t care if someone lies to me for a couple of bucks. And I wish I didn’t feel all the misery that is all around us.

Once in Italy a woman asked me for money for buying drugs for her little daughter who was sick. She looked so sincere I gave it a try: I told her I would go with her to the pharmacy and buy her medicines. She refused, saying that particular pharmacy nearby was closed. She seemed so humiliated, I felt bad for doubting her, but it was just so clear she was lying. However, I gave her a not trivial amount, feeling I really wanted to believe her. I met her again a few days later, she was repeating the same story. I didn’t stop, feeling stupidly embarrassed, for her, for me, for everyone. It strikes me now that illness can be chronic. Like poverty, exploitation, and all the evils of this world.

a perverted mind

2008-06-12T06:12:00.004+02:00

Am I, if I love this example of Taiwanese country music? (courtesy of youtube)

back home

2008-06-12T03:58:00.003+02:00

I am back to Chicago. I have a thousand photos (or more, digital cameras are really bad for people like me), something like seven ideas for posts on Taiwan and related matters, a draft on hotels, and I am drowning in stuff to do for Yale. Plus, of course, there is always work.

So be faithful and cheer for me! I'll be back soon. Relatively.

the dawn of ilha formosa

2008-06-02T16:59:00.013+02:00

Our five-day trip to the east coast of Taiwan was pretty intense, and it's hard to describe it with the concision required by a post. But since so far the strategy of describing every minutiae leaded to a de facto lack of posts, due to the feeling of being overwhelmed by all the aforementioned minutiae, I think it's better to do like with Tokyo: write down a few sparse memories, pretending they're notes for future, deeper reflections, which will never see the light.

We arrived in Hualien on Monday at noon, and visited the gorgeous Taroko park the very same afternoon. It is gorgeous by definition, since its main attraction are the spectacular gorges created by the water of the Liwu river. I have no idea whether there is any etymological correlation between the noun and the adjective. For sure, these gorges are gorgeous. The insistent rain spoiled a bit the pleasantness of the hiking, but it caused a magical mist to surround the mountains and rendered everything melancholic and mysterious. It wasn't too bad, anyway, given that we had an umbrella and... uhum, a taxi driver waiting for us at the end of each trail!
At night we went see a performance of Ami dances (Ami is one of the numerous aboriginal tribes of Taiwan, of which many populate the eastern coast), whose choreography was surprisingly articulated, and requiring great skill from the dancers. They were young, pretty, athletic, and looking incredibly bored. It was a real sufferance: seeing those beautiful bodies in colorfully lavish costumes move with such a lack of spirit and enthusiasm. Moreover, it was clearly a lot about selling souvenirs and photos to tourists, rather than an artistic performance aimed to resuscitate a cultural tradition. So it was at the same time over and underwhelming. Finally, we had dinner with Shen-yi's dad's friend, who was the organizer of our whole trip, and generously paid for all our taxi transportation. The dinner was delicious, based on fresh seafood. As everywhere else in Taiwan, you can pick up your own favorite sea inhabitant directly in the restaurant. Of course, the future dishes of yours are not exactly thrilled by this expectation, and some of them attempt a desperate escape. I couldn't get my camera in time to immortalize one such attempt by a frog, who jumped out of her prison, and found a, maybe temporary, refuge under a piece of furniture.

On Tuesday, after resting in our luxurious B&B (which was actually more like a hotel, with a huge room and private bathroom), we went pedaling on the surface of the Carp Lake, really pretty, for like a half an hour. Then we went to Hualien's Rift Valley. We first drove on Highway 9 through the valley between the central mountain complex of Taiwan and the costal mountains on the East coast. On the way back, we drove on Highway 11, admiring the coast itself, with its sudden, small red temples. At night, we saw the traditional dances again, this time the free-to-the-public version of amateurs, who proved to be much more lively and high-spirited than their professional counterparts! It was a real joy to see them dancing, too bad that we indulged in dinner for too long and got to see only the last part of their performance. We also did some shopping, and I am particularly proud to wear now a small Jaded Taiwan on my décolleté.

On Wednesday, we had an early wake-up, and went... rafting! I loved it. It wasn't too scary, since the Siouguluan river was very calm (for once, it didn't rain), but it was still pretty exciting. No pictures, though, either of us adventurers or of the impressive canyon we were in. It would have been totally impossible to bring a camera and not make it a useless piece of plastic: we were wet from head to toe most of the time. So cool! Less cool to take a train with plastic bugs full of wet, stinky clothes and snickers. Shen-yi didn't have an extra-pair of shoes and had to buy flip-lops, which he hates. Furthermore his very expensive glasses broke down (I almost underwent the same fate, and I was also hit at the mouth by his paddle, but fortunately neither my lip or teeth broke-- which would have not been fun!), and his knees ended being of a bright purple... I enjoyed reminding him that I suggested to put sunblock on them, but he thought it was fine to row four hours under the tropical sun in mid-day without it. I am mean... but he's stubborn!

Still, our trip was so far a complete success...
Then, I realized I really needed to go to the hospital.
Now, my friends know well how during the summer I routinely mute from the resistant, fever-immune athletic being I am in winter into a pathetic play field for all sort of minor health problems, about which I complain all the time. An evergreen is every sort of conjunctivitis, which in the recent years switched from bacterial to allergic, which is way more annoying and persistent. I coped with it the first two weeks of the Taipei trip. But on Wednesday, I realized that my second greatest summer enemy, which for decency will remain unnamed, had decided to participate to my vacations once again. Tired of self-diagnosis and self-medication (better: tired of the fact it wasn't working. I love self-diagnosis), we headed, with some difficulty, to a Buddhist hospital known for its excellent facilities. I'll skip some other inconveniences, and get to the conclusion. A few hours later, I had a diagnosis. Actually, besides the big medical terms, it amounted simply to the description of symptoms I had... Exams didn't bring to any definite answer. So, rather than self-medicating myself with one drug, the doctors gave me three, to cover all the options!
Relieved that I didn't have anything serious, and disappointed by the lack of some House-like bright revelation, we went back to the B&B we thought we had definitely left. It was too late to travel to Taitung. We were at that point grateful for any sort of lodge. My arms were aching terribly due to the rowing, and Shen-yi was half-burnt and half-blind. We slept until the six a.m. alarm reminded us of the train to be caught.

On Thursday, then, we arrived in Taitung, where we took the boat to Green Island. The boat trip is not among the experiences we'd like to repeat. I have never seen so many plastic bags, and so many crew attendants ready to get rid of them. We made it without having to use them, anyway, and Green Island was there to reward us with its lavish vegetation and outlandish cliffs.
The highlight of those two days is certainly the snorkeling. Also in this case, no pictures, sorry. Trust my word that it is quite a superb view down there. I have never been at the usual snorkeling venues in the Red Sea, and I had only a vague memory of Hawaiian ocean bottom. I was amazed at seeing how close to the shore you could see these incredibly colorful fishes, of every shape and kind. Nemo's scenario is not an exaggeration at all. We were also very lucky, since we did snorkeling in one of the only two sunny days of the whole trip. In the morning we had enjoyed the sun on the beach. I was amazed to find out that we were the only two persons there. Taiwanese don't like (and many cannot) swim, and (girls) like to get tanned even less. Their usage of beaches is basically as a background for dozens of cute pictures. I regret that we didn't bring a camera and therefore I can't show the crystalline water in which we bathed, but I can tell you it was a sweet experience. It's actually not very feasible to swim there, unless you're very skilled. But I enjoyed to dabble around in the quietest areas of the bay, in my usual duck-style.
Of course, this brought even more attention to me, the weird foreigner, who didn't go around with hat, long sleeves, long pants, and GLOVES, when the temperature was only of 35 degrees C, as all the other girls. Oh, I forgot the umbrella. It's customary for Taiwanese women, who esteem whiteness over everything else, to walk under an umbrella. Some succeed in doing this even on the scooter.

Oh, scooters. They are the only means of transportation on the island. So I ventured for the first time to ride the scooter while carrying someone else. I thought worse, it's actually pretty easy. I felt very proud, and it was fun to represent such a challenge to cliches: we were the only interracial couple of the Island, and the woman was driving the man!! About cliches, however, a forthcoming post will say more.

The medical bulletin, unfortunately, was yet to be concluded. Shen-yi ended up with a several layers of skin painfully removed from his toe, and I got a semi-serious burn on my calf. I really really hope the scar will go away!! I got it because of the stupid habit of giving to the scooter an extra resting leg. This makes it easier for unexperienced riders to park it, but the scooter is hence more inclined on one side. Therefore the silencer is more exposed than it should be. So, parking close to another scooter, and going backward, I got my calf burnt. Yes, you can still laugh at me... For what concerns Shen-yi's accident's details, go ask him.

It was a very intense vacation in the wild nature of Eastern Taiwan. We were pretty exhausted at the end, after having hiked, paddled, rowed, swum, bathed, rode, and walked. We saw beaches, cliffs, gorges, waterfalls, rivers bends, mountains, lakes. Oh, and I was almost forgetting the springs, the hot sea water springs, of which the Island is proud. We scolded ourselves in the nice pools of fumigant water.

But the most intense experience, the most striking view, didn't come from nature, but from Man.
On the Green Island, we visited the “Oasis Villa”, the place where political prisoners were sent during the White Terror. Soon I will post something about this dark period of Taiwanese history, so similar to the dark periods of many countries, including mine. In it I will also recall our visit to the museum dedicated to the “2-28 incident”. For now, check out some of the photos of the Oasis Villa. They're eloquent by themselves. How sad, how appalling humanity can be.
But how relieving it is to see the gate open, the cells empty, to go around halls where art exhibitions are now the only guests, and to think that Taiwan is a vibrant democracy, one more in this martyred world.

addendum for english readers on indy's last adventure

2008-05-24T04:42:00.005+02:00

Sorry for writing the previous review in Italian, but I still can't express the acme of my enthusiasm in English. However, this review partially shares my interpretation, it is similar to mine in the feeling and it's in general a very thoughtful one. I am glad it's by a female critic.

Another decent, but not as interesting and articulated, review is this one. I agree especially on the last paragraph.

Beware: lots of spoilers!

l'ultima avventura di indy

2008-05-23T19:15:00.014+02:00

Sono appena tornata dal cinema. Aspettavo questo ultimo, ultimo davvero, Indiana Jones da mesi.
Non sono una da classifiche, lo dico sempre. Ma se ne avessi una filmografica, Indiana Jones sarebbe la mia epopea preferita. Perfino il Tempio maledetto, da tutti deprecato, mi ha sempre entusiasmato tanto, con i suoi facili trucchi, il cervello di scimmia, la folle corsa sui carrelli da miniera.
Ma del resto non sono tutti facili, i trucchi di Indiana? Certo che si'. E certo che no. Come questo film dimostra ancora una volta.
Un finala di saga roboante, sembrerebbe. Tutto quello che potevano metterci, ci hanno messo. Non do' dettagli perche' siamo all'inizio della proiezione, suppongo, anche in Italia. Ma posso anticipare senza timore di rovinare la sorpresa a nessuno che e' un film segretamente, ma forse nemmeno tanto, malinconico. Un viale del tramonto a piu' livelli di lettura.
Non solo per le affettuose citazioni alle icone cinematografiche (maschili) americane, da Marlon Brando, passando per Elvis, fino a Sean Connery, in cui Lucas e Spielberg, senza peccare di modestia, si autoincludono. E non solo per le autocitazioni ai capitoli precedenti della storia del prof. Jones, anzi dei professori Jones.
Non solo, infine, per le rinnovate atmosfere d'epoca, arrivando alla soglia degli anni 60, e dunque alludendo a nuovi mali, nuovi pericoli: la bomba atomica, la guerra fredda, il maccartismo, la minaccia ambientale.
Ma anche e soprattutto per quello che e' piu' evidente, per quello che il film ci mostra senza giri di parole, senza sottigliezze. Un Ford che nella prima apparizione appare dolorosamente invecchiato, rallentato, rimpicciolito. Forse ci si abitua, ma forse e' voluto che nel corso del film Indy ringiovanisca, lentamente, ma decisamente, fino a un finale in cui appare smagliante, degno erede dei grandi fascinosi di cui viene presentato come erede.
Un professor Jones che scopriamo in un ruolo inedito, che all'inizio mi ha infastidito. Shen-yi mi ha mormorato “e' il James Bond americano?”, perche' il pupo gli altri film non li ha visti, e allora pensava di aver perso qualche passaggio. Io ero interdetta. Ma alla fine questa nuova veste, peraltro retroattiva e ininfluente, di Indy mi ha convinto. Lucas e Spielberg ne hanno fatto l'autentico erede del vero James Bond, quello pre-tortura, pre-violenza indiscriminata e sadica che ci siamo abituati ultimamente a vedere. Il James Bond di papa' Connery, guarda caso, non quello ultra-muscolare di quel tipo dagli occhi di ghiaccio e lo sguardo spento di cui non ricordo nemmeno il nome.
Perche' questo e' un film vecchio stampo. D'avventura, come si diceva un tempo. Si' ci sono gli effetti speciali, al computer, con la Dreamworks che tira fuori dal cappello un fiorire di illusioni. Ma quelli ci sono sempre stati, anche quando si trattava di templi di cartapesta e palle di fuoco.
I personaggi, tuttavia, nella loro unidimensionalita' di buoni e cattivi, si aggirano in uno scenario che loro per primi sanno finto. E va bene cosi'. Concedetemi l'iperbolica sparata: un po' come nella tragedia greca, tutti sanno che Edipo non si sta accecando sul serio, eppure l'orrore e' reale.
Perche' tra un malefico russo di cartongesso e un altrettanto friabile britannico doppiogiochista, tra le quinte manichee di Bene e Male che piacciono tanto a Spielberg, si aggira un Indiana vero, suo malgrado, un uomo invecchiato che, come gli dice il suo vecchio amico preside, e' "arrivato a un'eta' in cui la vita smette di dare e comincia a togliere”. E dunque il nostro eroe assurge a dimensione mitica sul serio, senza piu' bisogno delle metafore un po' posticce del Sacro Graal. La rinascita vera, dall'acqua in cui tutto ha inizio, lui ce l'avra' sul serio, alla fine del film. La vita ha ancora qualcosa in serbo per lui. Un po' piu' che qualcosa, in effetti.
La versione americana della tragedia non puo' che essere piu' buonista dell'originale. L'uomo saggio, che conosce l'importanza della conoscenza, non puo' che essere premiato con la felicita' terrena, con i beni esterni della cui fragilita' i saggi antichi (e greci) diffidavano.
Eppure Lucas e Spielberg lasciano trapelare la loro eta', e la raggiunta consapevolezza del tempo che passa, in tutto questo capitolo finale, in questo meritato omaggio a se stessi, al loro modo di fare cinema, agli anni pieni di speranza e paura in cui hanno vissuto la loro giovinezza (sono entrambi nati a meta' degli anni quaranta, mi conferma Wikipedia), alla loro eta' ricca di successi, ma inevitabilmente prona al fallimento piu' grande di tutti, alla perdita inevitabile.
Qualcuno pensera' che sia matta. Shen-yi mi ha guardato alla fine della mia filippica post-film un po' affascinato, un po' spaventato, con quell'atteggiamento di consenso esitante che si concede allo zio un po' svitato che pero' ha qualche uscita geniale.
Modestia a parte, potrebbe effettivamente essere la mia personale catarsi post-compleanno. Ma come diceva, piu' o meno, quel brav'uomo di Gadamer, di interpretazioni ce ne sono tante, e quella del fruitore non vale meno di quella dell'autore. Dunque perfino se mi portate qui Steven e George che mi ridono in faccia, io me ne vado a nanna col sorriso sulle labbra e la musica, sempre elegante, di Jonh Williams nelle orecchie.

P.S Sulle donne di questo film cosi' maschile (nel senso migliore del termine): la Allen l'avevo ammirata ma non riconosciuta! Trovo bellissima l'idea e affascinante il contrasto fra lei, cosi' donna vera, con una vita (in senso anche anatomico) da persona reale, e Irina, il personaggio zerozerosettiano che la Blanchett deve aver trovato cosi' divertente e piacevole da interpretare.

P.S. 2 Spero cosi' tanto che Lucas si freni e non faccia un sequel con Mutt, come pare abbia annunciato. Ho apprezzato il personaggio, con il suo tic alla Grease, ma perche' appannare un mito per mera avidita' o incapacita' di uscire di scena quando e' il momento?

... e 30!

2008-05-21T17:15:00.009+02:00

In attesa di altre foto giapponesi, di quelle taiwanesi, e di meravigliosi racconti degni del Milione, permettetemi di autocelebrare la conclusione del mio trentesimo anno di vita e l'inizio della quarta decade!
Si', metterla in questi termini e' da masochista (e secchiona, direbbe qualcuno...), ma del resto e' inutile farsi illusioni. Per quanto cerchi di raccogliere tutti i sassolini della clessidra, qualcuno me ne sfugge sempre tra le dita, infingardo, e si accumula, senza parere, dabbasso. Una rughetta qui, una venuzza la', un cuscinetto in mezzo, e mi ritrovo a guardare la minigonna dubbiosa, chiedendomi se per caso non sia un po' troppo. Per certo, ho messo da parte tutti i toppini che lasciano scoperta la pancia...
Pero', via, non mi lamento. In fondo, ho trovato il modo di beccarmi lo sconto per studenti ancora per qualche altro anno! E, seppure con pochi soldi, mi ritrovo a potermi ancora permettere le vacanze fuori stagione, il vero lusso dei giovani. La vita si allunga, la pensione si allontana, e la metamorfosi da cicala a formica e' rimandata ancora un po', sperando di non finire assiderata nel mentre.

Stasera, grande soiree (senza accento, perche' sono su una tastiera che non li contempla) al mejo ristorante giapponese di Taipei, Mitsui. Voi direte: perche' giapponese, a Taiwan? Primo, perche' i giapponesi hanno angariato l'isola abbastanza a lungo da farvi penetrare la loro cucina sopraffina, e i taiwanesi la sanno ancora gestire come si deve. Secondo, perche' la cucina cinese, o meglio, le innumerevoli cucine cinesi, non si adattano all'haute cuisine. O cosi' sostiene Shen-yi. Io sono scettica, ma finche' mi si rimpinza a sashimi, tempura, e altre meraviglie non contraddico nessuno.
Non ho osato scattare foto all'impazzata a tutte le venti portate che mi sono state elegantemente presentate. Mi sono pentita, sopattutto perche' il sito del ristorante non ne propone nessuna. Pero' forse e' meglio cosi'. Il mistero aumenta il fascino, l'oblio visivo intensifica la memoria emotiva.
O almeno suona bene.

Chi indovina che cos'e' raffigurato nell'ultima foto vince un premio da Taiwan!

P.S. English speakers, sorry, but I have to celebrate my thirtieth anniversary in my mother tongue. Anyway, you're not missing any pearl of wisdom... But you can wish me happy birthday!

torchure

2008-05-19T17:15:00.005+02:00

Il primo di una serie di brevi film d'animazione di Amnesty britannica. Dolce come il fiele.

The first in a series of animated films by Amnesty International, UK section. Sweet as gall.

tokyo pictures II: explanation

2008-05-19T06:00:00.003+02:00

Photo 1: it looks like something mysterious, but it's only Shen-yi's artistic rendering of my desire to capture the sign telling we're in Ginza, in the streets with all the fancy boutiques (like the Mag Mile in Chicago or Via dei Condotti in Rome). Here you can find Bulgari, Valentino, Dolce e Gabbana, among the dozens of Italian designers available, together with the most fashionable American and Japanese brands. Everything was still closed (it was after our early breakfast in Tsukiji) so we were spared the humiliation of feeling way too poor.
Photo 2 and 3: employees and cleaning people make the street and the signs look immaculate.
Photo 4: apparently you're not allowed to put make-up in the metro. Which of course is precisely what I had done a few hours earlier before going to the market.
Photo 5: on the International Forum's escalator. It's a really cool building, very modern, but full of trees outside. A quiet island in the chaotic area near the Tokyo station.
Photo 6 to 11: the Forum's yard is cleverly used as a food court from 11:30 on. More than ten carts full of food of different countries and traditions come to bring lunch to the employees of nearby offices. Pretty cool!
Photo 12: in case you'd like to go on a sightseeing tour on a Hello Kitty bus (with Kitty sitting next to you!), this is possible in Tokyo!

tokyo pictures II: ginza and international forum

2008-05-19T05:46:00.004+02:00

tokyo pictures I: explanation

2008-05-17T14:13:00.005+02:00

Since I, and even worse Shen-yi, couldn't manage in getting the text to orderly follow the pictures, here is their explanation.
Photo 1: train rails at 5 a.m. Everything was silent and beautiful.
Photo 2: tuna auction. People are screaming and yelling like at Wall Street.
Photo 3: tuna.
Photo 4: Shen-yi. Happy that we made it.
Photo 5: other, decapitated and de-tailed, tuna.
Photo 6: me. The real target of the photo, though, is in the back. The only women in the market were caged in small stands, counting their men's money.
Photo 7: me with the perilous trasportation means (someone has a better term?!)
Photo 8: workers having a break (and posing for me)
Photo 9-10 and 11: other activities at the fish market.
Photo 12: in the outer market, the part open to retail customers.
Photo 13: grilling the eel that is going to be soon devoured by us.
Photo 14: another restaurant we could have gone to
Photo 15: an after-sushi cappuccino. Well, sort of. I unconvincingly try to imitate the typical Asian "V" pose.

tokyo pictures I: the tuna auction and the fish market

2008-05-17T07:44:00.006+02:00

tokyo days

2008-05-14T15:22:00.012+02:00

I promised to several people a travel journal. Of course, this totally inhibited my inspiration and now I don't know where to begin from.
I also feel less comfortable in writing in English, since I generally adopt the policy of writing more "literary" stuff in Italian.
Eventually, it seems frivolous to write about my Tokyo trip when there was an hecatomb such as the Sichuan one.

Of course, it also seems hypocritical not to, since it's not like anyone of us here is actually grieving. Tonight, here in Taipei city, Shen-yi, his father and I banqueted with goose and rice noodles without any scruple.

So, let's try. Tokyo, Japan. It's like Italy, except that it's totally different. Depending on where you walk. My friend Tetsuya's place is in a lovely residential neighborhood with small houses and blossomed gardens, narrow streets in which tiny cars and tiny people go through. I really felt at home there.
Japanese are small. And incredibly thin. And pretty fashionable. I'm sorry to say that this is already where Tokyo begins to differ from Italy, now that McDonald's spread out in the Boot and people began to wear too many cheap clothes.
Of course, the difference with America is much bigger. Compared to the States, everything is minuscule, delicate, discreet. Even the craziest neighborhood somehow manage to be boisterous and glittering in a non-tacky way.
Everything is also very clean. I was amazed at seeing the employees of the fancy shops in Ginza, broom in hand, washing the pavement in front of their boutiques before opening time. And entire squads of cleaning people kneeling down and scratching away every single agglomerate of dirt.
Japan contradicts my rule of thumb that countries are very clean either in public space or in the private domain. Tetsuya's house is immaculate. As everything else was.
Even the small street food places we had lunch at. I particularly liked what in Hopper's New York were called, without showing any characteristic feature of it, "automats". Places where you can order your food through a machine, without talking to any human being. In Hopper's painting this ends up with a solitary woman and her lonely thoughts (off topic: seeing the Hopper's exhibition in Chicago last week confirmed that he is my favorite painter- for once I'll indulge in having a hit).
In our reality, it avoided Shen-yi to struggle with the language (he can read Kanji characters, but not speak Japanese) and it permitted us to have pretty good food nonetheless.
But the really great food experience was, first of all, in our first morning in Tokyo, the sushi breakfast we had at the fish market place in Tsukiji. Exploiting the jet lag, we woke up at 4:30 and went to see the maguro (tuna) auction, of which some photos will follow. And after wandering in the market for a while, trying to avoid being hit by the funny means of transportation used by the workers, rightly annoyed by visitors (the market is a real market, where restaurant owners and merchants go buy their daily supply of fish), we had our delicious and relatively cheap (30 bucks each for a good assortment) sushi breakfast.
After that, we had many delicious meals at Tetsuya's place. Tets is a great cook, as some of my old friends might remember. His kitchen is a marvel of elegance and efficiency. Everything is shiny, high-quality and high-tech. The result is, in the morning, freshly baked bread with hand-made strawberry jam and a cappuccino in perfect Italian style. And Tempura, Chinese dishes, Japanese stew with an Italian touch (red wine), Japanese wild vegetables, delicacies of every sort, arranged in the most elegant way. A photographed testimony will follow as well.
And then of course there were the touristic sights and activities. The Edo Tokyo Museum was a lot of fun. The shrines we visited (Meiji and Yasukuni) were interesting from a historical point of view, and poignant from a human one: seeing all the prayers of visitors was really touching. We were also lucky enough to see a wedding. At least, to the procession preceding it (see forthcoming picture).
Shibuya, Harajuku and Shinjuku represent the most alien part of our Japanese experience. We saw all the weird shops, colored signs, and of course the crazy youth, some of them dressed up in Gothic-Punk-Girlish outfits. What I found delightful was that many cool guys who wandered around were diligently carrying their long umbrellas. Apparently, people don't like to get wet, and the trend of short and portable umbrellas didn't stick. So you can see everyone, men and women, young and elderly, cool and uncool, go around with the same transparent plastic umbrellas. I think it's really neat to see groups of hip-hop tough guys handling their umbrellas like Nineteenth century Englishmen.
The only regret is that our photos are not nearly close to show what spectacle it was. Rain and the aforementioned umbrellas made it even more difficult to retain all the details of the colorful life in these neighborhoods. As soon as Shen-yi is done with editing, though, I'll post some.

This trip was anyway only a taste. The next one will have to be longer than a few days, and will necessarily include a camcorder. And hopefully, much more yens to spend!

the others

2008-05-06T06:47:00.005+02:00

A few days ago I was amiably chatting with some members of the philosophy department of Ann Arbor. There were both professors and students. A Swedish friend was recounting her infanthood in a Northern island, where children hear dark fables and pretty scary lullabies, in which it is prospected only the likelyhood that wolves will not eat them and mothers will return home. While listening, and only after having blabbed about the difference between Scandinavian and Mediterranean culture, only mitigated by an intersecting difference between peasant oral tradition and bourgeois French-inspired literature (which of course I sort of made up from sparse memories of my variegate adolescent readings)— only then I remembered a frequent lullaby: “Questo bimbo a chi lo dò? Lo darò all’uomo nero, che lo prende un anno intero. Lo darò alla befana, che lo prende una settimana…” Badly translated: “To whom will I give this child? I will give him to the black man, who’ll take him for a whole year. I’ll give him to the “befana”, who’ll take him for a week (old woman on a broom who brings gifts to good children and coal to bad ones on the Epiphany).

Only last night I realized why people looked startled. It wasn’t only my bad translation. I guess that saying “black man” here evokes different images than in Italy. The “black man” is Italy is synonym of “the ogre” and has no racial connotation.
Or has it? I suddenly realized that I have no clue about it. After all, what is a “black man” in a metaphorical sense? A dirty man? A miner? In that case, it’s elitist at best. But it might well be a reminiscence of times in which a “black man” was synonym of foreign, and potentially dangerous (something like “Mamma li turchi!”, from when Turks were not part of Europe- or of the Austrian Empire- yet).
I’d like to think of it as a past relic, something to smile at. If only the Lega (the secessionist, anti-immigrant and pretty openly racist Northern Italy party) hadn’t won the 8% of votes at the recent political elections (figures are more scary when considering Northern voters only).

My racial awareness is growing every day. I was educated not to use the word “race”. Races don’t exist, I have been always told. Italian culture is overall less politically correct than the American, and we tend to use “Black” or “colored” over African-American (also for the obvious reason that the majority of blacks we talk about- except now that everyone is talking of Obama- is not African-American!), all East-Asians are Chinese or, when they use a camera, Japanese, all South-Asians are Pakistani (Indians are Indians), and all East-European are Romanians.
Still, you don’t say race at school. I guess it’s because of the racial laws that the Fascism graciously imported from its German ally, and because of the stigma that our Jews received because of it. Jews were basically the only “race” present in Italy at the time. Africans (above all African women) were present in Italian imagination only as colonial wars’ preys.
The first time I heard speaking of “race” here so straightforwardly I was pretty surprised. Aren’t those ethnicities? Cultures?

But then you live here. You realized how colored the reality you live in is, and has always been. Last weekend I have been for the first time in a conference room where the majority of presents was black. Philosophy is still essentially a white matter. Mostly male. People who speak at talks and seminars are mostly male. At the APA (American Philosophical Association) Central meeting I’ve seen some black male philosophers, mainly in political philosophy talks. I don’t remember seeing, or at least hearing, any female one.
This conference in Chicago “Consuming Race. Shift-ing paradigms and the politics of race in the 21st century” featured people from pretty different humanistic disciplines. I seemed to be one of the few philosophers.
I’ve heard many, many women talking. And the majority were black. I spoke too, with more easiness that the usual. I’m learning to speak more in public, in general, but I can’t deny there could have been some security added by my skin’s color (and maybe I wasn't the only one: in proportion, the few white women spoke more than the many black ones). A couple of times I was the first to ask a question. In a philosophy conference, it’s often hard to be the first. A male (naturally white) professor or fellow graduate student will probably raise his hand before I even begin to collect the courage.
I was aware of my whiteness all the time. Talking to my black interlocutors, I was always afraid of a faux pas, of being involuntarily offensive. When they were talking to me, I was sometimes slightly offended, before realizing they weren’t speaking of me, but of my ancestors, or my country. When I was talking to a white speaker, I was perceptibly more comfortable ( I hope the perception was just mine, though)
At some point I had an epiphany: this is the first time I actually feel my mere whiteness. I was among peers (as I was constantly reminding to myself in a sort of mantra), but different only in virtue of my color.
When I was in Cancun many years ago, I felt my privilege, my richness, but not that I was white. Mexicans are sufficiently similar to Italians. So are Turkish, to mention the only other non-Western country I have been to. They’re foreign, but they’re “like me”, or so I felt. I’ve never been in a place where I am aware of being a privileged white member of a world that has been so far dominated by white people.
Seeing people in bars, streets, stores is not enough. Talking to employees at the phone or at a counter doesn’t give you enough time and closeness to realize that you are of a different color. You notice theirs, of course, but not your own.
Because this is the normal color.
But when almost everyone else is black, then you begin to feel weird. And you suddenly realize how you could feel, if only you happened to be born from different wombs. What it means to be in the wrong side of a world where the standards of normality were set by taking away everything you have, and putting you in chains that don’t disappear with you.
My only analogous experience is gendered. As a woman, I know what it means to feel different, and possibly suspiciously so. To feel underestimated, taunted or ignored because of it.
When at the end of the day I went out, I felt a little relieved. I could stop to ask myself if I was saying the right thing, and what they were thinking of me. Stopping to check my biases and reject them.
Next time a man says he doesn’t understand why women keep complaining so much (after all, didn’t they get all those rights?! What do they want more?) I will try not to sneer. It’s hard to see the world through someone else’s eyes. Which is why we cannot stop trying.

martha speaks

2008-05-02T01:34:00.006+02:00

Searching for the traces on the web of a young Martha Nussbaum, I found these two videos added by University of California TV. Worthwhile of a couple of hours of reflexive leisure...

Martha Nussbaum on her work
Martha Nussbaum's lecture on liberty of conscience

come non detto

2008-04-28T21:24:00.004+02:00

Non solo il freddo è tornato, come i postumi di una lunga malattia da cui si stenta a guarire.
Ma Roma alla destra, alla destra vera, fa passare ogni entusiasmo primaverile.
Che tristezza. Ho seguito poco la campagna romana, limitandomi a deprecare la scelta di Rutelli e l'assenza di volti nuovi e giovani. Ma non mi aspettavo questo sfacelo.
Sono ansiosa di sentire gli amici, cosa ne pensano, se se l'aspettavano, cosa hanno votato.
Nel mentre, leggo che puntare sulla sicurezza ha pagato. Ma Roma è tra le metropoli occidentali più sicure, che io sappia. Se uno strupo arriva sui giornali nazionali è un buon segno, nonostante la tragicità dell'evento, e il senso di disgusto e indignazione che giustamente provoca.
E i delitti sessuali si risolvono con una diversa cultura delle relazioni sessuali, con l'educazione dei giovani e l'emancipazione delle donne, non certo con la repressione, o con campagna razziste.
La sicurezza si guadagna aumentando il benessere collettivo, la comprensione inter-razziale, l'integrazione e l'accoglienza. Tutte cose che non mi aspetto saranno al centro della politica del futuro sindaco.
Che i tassisti esultino è il segno più inquietante di tutti. La più becera delle lobby, e quella che in fondo sarebbe stato più facile ridimensionare. Cosa che non è stata fatta, cadendo nel compromesso, nelle mezze misure cone sempre.
Rutelli è stato il peggiore di questi compromessi. Forse bisognava veramente toccare il fondo. Forse fra quattro anni, per la prima volta, qualcosa cambierà sul serio nel centrosinistra italiano. Forse.

"è primavera!

2008-04-23T19:12:00.003+02:00

...svegliatevi bambini" cantava qualcuna parecchi anni fa. O almeno così usava dire mio padre, non so se avesse modificato una canzone esistente come a volte faceva. Potrei andare su internet e verificare, ma ogni tanto restare nel dubbio è benefico.
E comunque a me viene da cantare, cantare qualsiasi cosa, alla vista dei rami di fronte alla mia finestra, finalmente adorni di germogli. E' successo d'improvviso, nel giro di un paio di giorni, dopo che il tepore aveva giocato a nascondino per un paio di settimane, apparendo e scomparendo troppo rapidamente per permettere ai suddetti germogli di affacciarsi alla vita.

Ok, questa è l'aulicità dei poveri, ma il mio cervello intirizzito è stato provato dal lungo inverno e dalla mancanza di veri stimoli intellettuali per un bel po', a causa di tutti i viaggi e le visite frenetiche di questa cosiddetta primavera.
Lo scorso weekend sono finalmente tornata a Chicago in pianta (relativamente) stabile, e sono perfino andata a una conferenza, la sessione centrale dell'APA (Julien, se leggessi il mio blog saresti almeno uno dei pochi a capire di cosa parlo...).

Lo so, in genere non mi dilungo così tanto sul personale, però sento veramente l'urgenza di tornare al lavoro, dunque preferisco scrivere un post che serva a comunicare al mondo che sono viva, sto bene, sto tornando alla consueta vita, di corsa ma non troppo. E per chi non lo sapesse o non l'avesse intuito dal mio ultimo post, a quanto pare criptico per alcuni, in autunno andrò a Yale, a fare un secondo dottorato in filosofia. Papà usava scherzare, non so con quanta preoccupazione reale, che avevo deciso di prendere una "prima" laurea in filosofia. Dubito che avesse previsto che la penuria di lavoro (accademico e non) e la decadenza italica sarebbero arrivate a questo punto.

Mi sono ben guardata dal leggere troppo i giornali italiani in queste ultime settimane. Sono partita prima di votare, e senza rimorsi. So che chi mi legge si sta disperando come e più di me, dunque meglio non infierire.
Sperimento su me stessa il ripiegamento individualista dei trent'anni. O meglio: nel momento in cui mi allontano, forse definitivamente, da una prospettiva politica, mai pienamente abbracciata in modo attivo, ma sempre sentita come un dovere civico da attualizzare, mi riprometto di tornare al sociale. La mia esperienza di volontariato alla Caritas, col prode Pompeo, è ormai offuscata nella memoria. Il lato positivo è che la delusione e il senso di impotenza che quella memoria portava con sé si sono attenuate.
Sono certa che New Haven sarà una fucina di occasioni, data la presenza di quartieri poveri e disagiati. (No, mamma, stai tranquilla, non mi metterò in situazioni pericolose! Sono una fifona io...) E vorrei capire cosa posso fare per Unicef e Amnesty, oltre a devolvere il mio misero otto per mille e quei trenta euro annuali racimolati dall'abbondante superfluo.

Insomma, la primavera oltre all'agognato calore mi porta anche un sacco di buone intenzioni, che per una volta mi sento di condividere pubblicamente. Fra un mese compirò trent'anni e la mia mamma mi ha sempre assicurato che i trent'anni rappresenteranno il mio momento d'oro. Non resta che verificarlo!

yale

2008-04-17T04:45:00.003+02:00

Lo so, sono assente da più di un mese. Continuo ad accumulare note su potenziali blog, che si perdono nella massa intricata di file del mio desktop.

Lo so, che orrore che ogni cinque parole ce ne metto una inglese.

Lo so, in Italia intanto vi strappate tutti i capelli che vi sono rimasti.

Però ora non ho tempo né di postare (!) qualcosa di decente, nè di tradurre in italiano, né di esprimere il mio cordoglio patriottico.

Solo un annuncio di servizio.
Da settembre il mio indirizzo finirà con "yale.edu". Ahimé, non farò parte della faculty, come a Chicago, ma del corpo studenti. Però almeno mi pagano!

senza parole

2008-03-20T04:44:00.005+01:00

Purtroppo non si legge bene, ma qualche malintenzionato ha imbrattato la scritta di servizio aggiungendo una R e una Y, e ottenendo così un volgare "Crazy Zone"...
Mi chiedo se l'originario autore non si sia offeso. Mi chiedo anche se sia un italo-americano o un poliglotta autodidatta.

esplicabili follie

2008-02-26T02:28:00.000+01:00

Io sono notoriamente una piagnona. Emotiva, se vogliamo dirlo in modo che suoni come un difetto veniale, di quelli di cui in fondo ci si può vantare.
E più invecchio, e peggio è. Un tempo mi commuovevo solo per i romanzi più strappalacrime (“Incompreso” e “I ragazzi della via Paal” sono tra i primi che io ricordi ad essere stati inondati dai miei irrefrenabili singhiozzi) o mi turbavo solo per i film più violenti (e qui il pensiero va a “Das Experiment” in cui mi sono ritrovata praticamente ad urlare- i film veramente violenti ovviamente non li vado a vedere).
Ora basta una notizia al telegiornale o, in questi giorni di forzata astinenza televisiva, un articolo di Newsweek letto mentre faccio colazione per ritrovarmi con la gola serrata e la lacrimuccia che mi scende sulle guance.
Mi succede in media un giorno sì e uno no. Il che è folle.

Ma il motivo delle lacrimucce di questi giorni non è troppo folle.
Anche se tra i miei amici americani è passato relativamente inosservato e se all’inizio mi è sembrato avesse fatto più notizia in Italia che in America, in Illinois della sparatoria alla NIU (Nortwhestern Illinois University) si continua ancora a parlare.
Per fortuna. È un sollievo che la morte insensata di cinque ragazzi (sei con l’uccisore) non sia ancora diventata mera routine.
Ma se ne parla in un modo che mi fa ancora più tristezza. In nessuno delle decine di articoli che ho letto si è menzionata la cosa più insensata di tutte: che questo ragazzo aveva un’arma. Che un ex-dottorando, persona educata ancorché apparentemente psicolabile, abbia potuto trovare così facile sfogare la sua rabbia psicotica su una folla di innocenti.
Non stiamo parlando di un figlio di un mafioso. E nemmeno di un figlio di un poliziotto, o di un cacciatore, o di un militare. Non stiamo parlando di qualcuno che con le armi ci deve lavorare, e se dà di matto e le usa per ammazzare la gente, allora si tratta di una grande sfortuna. Di una vera tragedia “inesplicabile”, senza ragioni.
Eppure tutti quelli che hanno commentato questa vicenda non solo non si sono soffermati nel tentativo di capire quale delirio abbia provocato il movente assassino, che per quanto difficile non è necessariamente impossibile, ma soprattutto, assai più inspiegabilmente per un cittadino non americano, non si sono minimamente posti la domanda “e se non avesse potuto reperire un’arma?”.
Fare una strage con un coltello da cucina è arduo. Ma questo nessuno l’ha pensato, e se l’ha pensato non l’ha scritto su un giornale, non l’ha riferito a un giornalista, non l’ha declamato alla folla raccolta intorno al pulpito o al tavolo della rassegna stampa.
Qualcuno, me lo immagino, lo pensa. Ma si sarà stufato di gridarlo a un popolo di sordi. Un popolo di 300 milioni di persone e 200 milioni di armi private.

two kinds of youths

2008-02-24T22:08:00.001+01:00

Last night I went to see the Law School Musical of the University of Chicago, titled "The Injustice League". The subtitle was "with great tenure comes no responsibility". I went partially to support the choreographer, whom I know, partially for not spending yet another Saturday at home pretending to work, and partially because I just can't resist the word "musical". And Broadways is kind of expensive.
I told nobody, I had no expectations. At the door there was free beer, which was kind of cool. I sat peacefully, sipping my beer, chatting at the phone with Shen-yi, who's in New York.
Then it began, and I began to smile and laugh. I could understand what was going on! And it was funny! And people could actually dance and sing and act!
It was such a pleasant surprise. I had no idea law school was a reserve of such talents. Although I have not a clear picture of any other context besides philosophy departments and their graduate students, I thought if anything that law students would be just too busy in thinking about their future jobs, their luxurious (especially from a philosopher's point of view) salaries, and other real-world expectations, including superficial ones like nice cars and expensive clothing.
In a way, it is so. They do think about future jobs, which will pay for their current loans, and about superficial things, including the cute guys around.
But they are also sophisticated and aware enough to be able to make fun of it, at least the smartest and most creative of them.
And they are creative and smart! Unfortunately I missed many inside jokes, and the majority of the professors' caricatures. But the actors were so good, that it was funny anyway. I did briefly encounter the Dean, and I immediately recognize his character, which was played by an amazingly good actor. He wasn't the only one.
And the music was pretty well played, the songs were the re-adaptation of famous themes (the tango from "Chicago" was truly amusing), the dance was simple and yet efficacious. Arsineh did a great job in teaching to dance to everyone in the show, and I can imagine what effort it must have required. I particularly appreciated the synchronicity and "cleanness" that characterized every single piece. That's often the hardest part with amateurs. This holds for the singing as well. The only small flaw was that sometimes singers were a bit hard to hear, but it was really just occasional.
As a Martha Nussbaum's worshipper I was a bit disappointed by her caricature, which was too easily centered on her "vamp" side (although she should be flattered that the actress impersonating her was the most good-looking person on stage).
I found really brilliant the idea of the "invisible hand" as the ultimate weapon for the control of the world. It actually appeared on stage, with its golden finger pointed to the sky, in the best deus ex machina tradition. The implicit mockery of classical liberalism went hand-in-hand with the affectionate, and yet pretty unmerciful, lampoons of professors, staff member, and students themselves.

I went out feeling not just amused, but somehow reinsured about American youth. If this kind of self-irony comes from what is supposed to be the cradle of future unscrupulous lawyers, there is some hope for the country (I guess from law school come also attorneys and the like- if only I knew what that means!).

And when I was almost out of the building, I was invited by a brunette in a long country dress to watch a puppeteers show. Well, I didn't have anything else to do, so I thought "why not".
And I was again pleasantly surprised. It was a very different kind of audience, of artists and of references. This was an even more elitist context. A small crowd in a room with (fake) chandeliers quietly intent in watching puppets made from recycled materials in a harsh anticlerical play in five acts, entitled "Divine Destruction", featuring quotations of Steven Biko, Stalin and homeschooled children textbooks.

But to be fair there were also other, still radical, but less anti-religious pieces, like the Rabbit-human Doctor who invites the audience to distinguish between two kinds of bullshits, and the Human xylophone, who has to be seen (and listened) rather than described. There was also another short piece, with the entire cast playing live some sort of old-fashioned band music; imagine the kind of small band which used to accompany depicted stories in the humblest towns of the country a century ago. My English is too poor to describe accurately the kind of imaginary that they were referring to. Think of the kind of cabaret that Gene Kelly remembers at the beginning of "Singing in the Rain" and add the Coen brothers of "O Brother Where Art Thou?"…

Notwithstanding the apparent clash between them, the two shows had many things in common. First of all, the audience. Not exactly the most proletarian one. Secondly, the artists. I doubt that these articulated, ferociously anti-conservative, radical nomads come from a background very dissimilar from that one of their colleagues downstairs. Third, the themes. Although the means and the forms were totally different, the content, the messages were similar, mutatis mutandis. Upstairs, the sarcastic invitation to fight for a change, the radical criticism to the status quo. Downstairs, the ironical invitation to dream of a compromise between one's own personal ambitions and the hope that this doesn't imply to renounce to being decent persons.
Of course, downstairs there was no intention of changing the world by crashing the tyrant. There were no tyrants, and no heroes, but people who happen to be on the good or the bad side for frivolous reasons. After all, this is a radical thought… Upstairs, there was a stronger conviction of what is good and what is bad. Irony was as violent as the puppet that crashes the Evil Bulb at the end of the play. The risk of oversimplifying was tempered by the general understatement.

I don't belong to either group. My hopes and dreams take different forms.
But it's refreshing to see young people looking at the future with joy, sense of humor, hope, anger and enthusiasm.

primary follies

2008-02-13T03:55:00.003+01:00

Unavoidably, I have been reading a lot of political comments, recently. Newsweek is particularly generous in following the Republican (dis)adventures.
This week's cover is of course focused on McCain, and his troubles with the conservative Republicans (I just found out that Republican and conservative are not synonyms: you can be either or both. Not a choice that concerns me).

It scares me that this large-jawed war hero whith his pro-war and anti-tax proclamations is not conservative enough for some.

But I am way more scared to read about the typical premise of these criticisms: "yes, he is pro-life, but...". Even the defense follows the same path "I can't believe that at the end Republicans will not for vote their candidate, as long as he is pro-life".

America is struggling with economic recession, with its citizens' inability to pay house mortgages and health insurance, with terrorism, high rates of criminality, bouts of psychotic violence as recurrent and as merciless as tornadoes, illegal immigration, not to mention an International widespread hostility that together with the rise of China and the other Asian countries renders its regal pedestal of first wordly power as fragile as ever.

And what are the Republicans mainly concerned about? Being pro-life. But the life of whom?

zoom vs. cicciobello

2008-02-12T20:20:00.000+01:00

Avevo una mezza intenzione di postare qualcosa di poetico, la descrizione della neve che sta cadendo in questi giorni gelidi, una specie di pioggia di diamanti minuscoli, di brillantini scintillanti, come quelli che le bambine si mettono sul viso a carnevale. Un vero spettacolo, specialmente di sera, quando la luce si riflette su di esse in cielo e in terra e tutto sembra veramente incantato, come una favola.

Ma leggo quanto ho appena scritto e la mia incapacità di descrivere anche solo in parte tanta bellezza mi deprime. Ho pure la macchinetta scarica, sennò provavo a fare una foto, ma dubito che possa venire granché, data la scarsità tecnologica della stessa.
Ecco invece la lettera che mi ha spedito Fabio in seguito al mio invio di petizione anti-Rutelli. L'editing, purtroppo per Ciccio ma ad onore di Fabio, è minimo.

francesco rutelli detto ciccio bello.
Nasce non so bene quando e si iscrive all'università, facoltà di
architettura. Frequenta piu che altro per rimorchiare e dà un esame
ogni morto di papa. Ovviamente non si laurea ma sul cv ha la bella
idea di scrivere "effettua studi di architettura". E già, mo' si dice
così.
Ma il vero motivo per cui non brilla è un altro. La politica. Sono
gli anni settanta e il nostro bel checco, che all'epoca era bello
davvero, non resiste al fascino della Politica. Nelle fila dei
radicali ovviamente, pare che là il rimorchio fosse sfrenato e il
nostro eroe popolarissimo.
Avete presente i radicali? Beh nei Settanta erano un po' diversi da
come li vedete ora. Per carità Giacinto Marco Pannella e Emma Bonino
gia c'erano ma non somigliavano molto agli omonimi che ora popolano
palazzi e tv fra un digiuno e l'altro.
Non erano laici, erano anticlericali fieri e convinti. E Rutelli più di loro.
Inutile dire che il nostro eroe brevemente si arrampica nelle
gerarchie del poco gerarchico partito. I maligni sottolineeranno come
il modo migliore per fare carriera nei radicali fosse frequentare casa
pannella. Ma io non sono maligno.
Insomma a metà anni 80 checco il bello è il segretario, il delfino di
Pannella e la faccia nuova del partito transnazionale e bla bla bla.
Peccato che il partito transnazionale e bla bla bla dopo un piccolo
exploit nell'83 torna a prendere 4 voti.
Il nostro si guarda intorno e scopre che i fichi veri del decennio
rampante sono i verdi. L'ambientalismo è il futuro e il partito dalla
gnocca facile è senz'altro quello del sole che ride. D'altronde lui è
bello come il sole e ride na cifra. Di ambiente e politiche
sostenibili non è che gli freghi molto ma l'aria fresca gli piace e
nel nuovo circo, ops partito, ci mette poco a diventare segretario.
Il periodo sembra quello propizio, si avvicina tangentopoli e i verdi
sembrano nuovi, simpatici e pure onesti! Insomma il treno a lungo
atteso alla fine passa e Checco si trova in un battibaleno
catapultato a sindaco de roma!!!
Lo slogan lo ricordo ancora: una grande forza, la tua.
er sindaco ambientalista capisce subito che il verde è bello ma il
mattone ancora di più e dopo aver trionfato due volte lascia la città
senza un solo metro di ferro in più e diversi milioni di metri cubi
di cemento nuovo nuovo sul groppone.
A roma negli otto anni di amministrazione rutelli si immatricolano
500.000 nuove vetture e viene cementificato un pezzo di parco
dell'appia antica. Manco nella peggiore speculazione edilizia degli
anni 50 si era osato tanto.
La stella di checco il bello brila ancora più lucente ma il sole
comincia a ridere meno di un tempo. Inutile dire che abbandona i
verdi ormai piccola corte per il nuovo fenomeno della politica
nazionale. Ma non sa bene dove approdare.
Forse memore dei passati scolastici poco entusiasmanti fonda
l'asinello. E' un bel partito dal simbolo molto disney style che cerca
di raccattare i voti della ex dc. Essì perche l'anticlericale
rutelli oltre ad essersi innamorato dei palazzinari nella lunga
residenza al campidoglio ha scoperto la fede cattolica. Tanto è che
lontano da occhi indiscreti ma non troppo si è battezzato,
comunicato, cresimato e addirittura ri-sposato con rito cattolico. San
Paolo gli fa una s..a.
Il candidato premier del centrosinistra non può che strizzare
l'occhio al mondo credente!
E qui inizia la parabola discendente del bel francesco. Battuto da
berlusconi la sua ambizione smodata non sa piu dove andare a parare.
L'opposizione lo annoia e il nascente partito democratico, di cui si
sentiva naturale leader gli preferisce un altro sindaco di Roma, il
meno affascinante water weltroni.
L'esperienza da ministro della cultura non è memorabile mentre a
perenne memoria rimarrà il video su you tube dove cerca convincere
lamerigani a venire in italy. "I invite you to visit our beautiful
country. We have the sun, the mountains and a lot of beautiful
things".
Il resto è cronaca e per essere precisi sembra essere cronaca di roma.
Insomma nel paese dell'eterno ritorno se berlusconi torna premier
perche il suo tanto simile alter ego non dovrebbe tornare sindaco?

vabbuono torno ai fogli excel che a guardarli bene sono meno tristi di
barbara palombelli...

rivoluzione alla malva

2008-02-08T03:38:00.000+01:00

Questo pomeriggio, ammaliata dal coupon che mi prometteva 4 dollari di sconto se ne spendevo 20, sono andata a fare un po' di spese da CVS, l'incrocio fra farmacia, supermercato, profumeria e merceria e qualche altro paio di negozietti nostrani, che costituisce il grande avversario dell'analoga catena Walgreens (mi dicono che Walgreens è più fichetto, anche se a me sembra il contrario).

Comunque.
Da brava formichina mi ero segnata nei giorni passati varie cose che mi servivano, in modo da illudermi che stavo approfittando saggiamente del coupon, invece di cascare nella trappola illusoria del bisogno indotto: non è perché mi offrono lo sconto, che mi precipito due ore prima della chiusura dell'ultimo giorno disponibile! No, no, è proprio che non posso fare a meno della crema idratante all'aloe vera.
A parte questa crema, che in effetti è l'unica cosa che mi serviva solo relativamente, mi sono presa una serie di prodotti femminili, tra cui (e qui i miei lettori fedeli, ancorché tramite corrispondenza privata, si rammenteranno della mia infruttuosa ricerca di due anni fa) il sapone intimo!
Il sapone intimo per me è come la coperta di Linus: mi porto il mio ovunque vado. Sono affezionata al suo design discreto, alla profumazione delicata (tilia, malva e calendula), al suo ottimo rapporto qualità prezzo (anche perché ne compro mezzo litro a botta- sul serio!). Tuttavia, ahimé, ho commesso l'errore di portarmi la bottiglia mezza vuota, e dunque sono quasi a secco.
Siccome l'anno scorso mi era sembrato di aver infine intravisto, proprio da CVS, l'agognato prodotto, mi sono recata fiduciosa alla sezione apposita.

La mia attenzione è stata però attratta da una confezione di sei deliziose bottigliette colorate, con corrispondenti profumazioni. Leggo "massage- warming". Carino, penso, poi mi accorgo che specifica entusiasticamente: "even for your most delicate parts!". Wink wink. E poi ancora "attention: not a personal lubricant, not compatible with latex condoms". Ah, ecco perché sta nella sezione "feminine care"!
Ma allora qui dovrei trovare anche i lubrificanti, mi dico, ormai rapita.
E infatti alla mia immediata sinistra, scopro dodici, dico dodici, marche e tipi diversi di "personal lubricant", senza contare i quattro tipi di "vagine moisturizer".
Dopo aver riflettuto sull'importanza di una cultura
1. estremamente pragmatica, che non si fa problemi a considerare la lubrificazione come una questione di cura della donna, e che
2. implicitamente incoraggia la sessualità matura,
mi decido a cecare il mio sapone intimo.

Ed eccolo lì, in basso, all'ultima mensola, semi-nascosto. Beh, perché insomma, è una cosa di cui ci si deve un po' vergognare, no, pulirsi in quella zona lì!
Una marca, anzi una e mezzo: c'è anche l'imitazione di CVS, un po' più economica. Ovviamente arraffo quella. Tanto sono entrambe ben lungi dalla raffinata idea di un PH alcalino, di una ricerca biochimica, di un test microbiologico...
Il motivo di questo "feminine wash" non è evitare di danneggiare la flora batterica della nostra area più delicata, no, ma di venire incontro ai bisogni igienici della "donna di oggi" (perché siamo evolute noi, ci laviamo, mica come quelle zozze delle francesi di Re Sole che ci schiaffavano roba unta e profumata- ops), che richiedono un'azione "gentile e tuttavia efficace" (eh beh, perché ci sono dei germi terribili lì sotto, ammazza ammazza, magari ci dovremmo mettere un po' di antibiotico pure qui, come nei saponi per le mani). Questo prodotto è per "pelli sensibili" (no!!! la pelle non c'entra nulla!!!), ma tuttavia... rimuove con successo gli "odor-causing bacteria"!!

Eccolo il vero motivo, un po' come le cortigiane di Re Sole, solo trasposto nel contesto antibatteriologico e igienista degli americani: l'odore!
Quale peggiore imbarazzo, odorare di f...! (mi limito solo perché ora pure i parenti mi leggono- fortuna che mia nonna no)
E' per questo che ci sono i salva-slip profumati, e li trovi solo così, anche se magari vorresti evitare di mettere a contatto con la tua zona più delicata una sostanza potenzialmente irritante di cui non senti il bisogno, VISTO CHE TI LAVI.
E se ti lavi, come dice la mia mamma, non puzzi. Nemmeno lì!

Più bidet e meno profumi, questo sarà il motto della mia nuova missione evangelizzatrice.
A seguire, più peli sotto le ascelle per tutte! Ché mi sono stufata di essere l'unica che non si passa il rasoio su tutto il corpo due volte al giorno. Sono mediterranea, io! Mica posso diventare un istrice. Ma possibile che non si veda in giro un mezzo millimetro di pelo fuori posto che sia uno?!

Una rivoluzione neanche tanto silenziosa è in cammino, stay tuned!

la vita è una cosa meravigliosa (quando ci sono i pomodori)

2008-01-31T22:27:00.000+01:00

Lo so, sfondo porte aperte: la comodità della vita contemporanea, che mi permette di avere in dispensa pomodori biologici importati dall'Italia mentre fuori nevica nevica... E la "scoperta" più importante della vita moderna (nel senso di quella iniziata dopo il 1492), il pomo veramente dorato che ha rivoluzionato la cucina occidentale: ma ve lo immaginate, che tristezza, una vita senza pomodori (perfino più delle patate, che pure sono un'altra svolta, e lo zucchero, la cioccolata, etc. etc.)?

E tuttavia non posso non comunicare al mondo la gioia del mio recente pasto. Un po' d'olio d'oliva extravergine (nonostante un prezzo sospettosamente basso, 5 dollari, per una bottiglia dall'etichetta sospetta "zia mia"... packed in Italy, ma da dove provenga l'olio non è dato sapere), cipolle, pomodori biologici italiani, e filetti di sogliola freschi comprati al nuovo meraviglioso mini-supermercato vicino casa. Una spruzzata di origano, pure quello italiano.

Non me l'aspettavo. Non sono una grande cuoca. Ma non serve saper cucinare per fare uscire fuori qualcosa di delizioso da questi ingredienti, a quanto pare.
Mi sono leccata piatto, posate, mestolo, padella, dita e baffi. Un pomodoro dolce, una sogliola delicata e tenera...

Ne ho lasciato un poco per Shen-yi che viene stasera. Se non è amore questo...

waiting for the chinese new year...

2008-01-28T04:54:00.000+01:00

... I recall my Taiwanese Christmas in New Jersey.

white house

2008-01-28T04:30:00.000+01:00

La mia, dopo la neve... Altrimenti è rossa!

Strade innevate di Hyde Park in dicembre.

people-watching

2008-01-17T07:31:00.001+01:00

Last weekend my landlord's wife and daughter were visiting him (and therefore Heipeng and me as well!). It was nice because my landlady actually makes chit-chats. An unprecedented event at this venue! Although it's getting better: last saturday I went to the chinese market with Heipeng and we actually talked during the whole trip. And Mike tonight came to the kitchen just to say hi! I'm educating these guys!

Anyway, back on what I was saying. Going out of the kitchen after dinner on Sunday night I got a glimpse of a sweet family scene: they were sitting in the messy dining room, around the table covered by layers of junk mail and old lefty magazines. They were listening to some moderately hippie kind of folk music. They looked happy.
It was nice to see them. It seemed a clip from the past. Not a very remote past. When families after dinner listened to the radio, rather than watching tv. Before that, if they were wealthy enough I guess they played music at the piano or with some other instrument.

Tv is not always a bad source of entertainment. It can even happen that an entire family actually finds something that all members like, and watch it together. It can be a good movie, an interesting show, an educational documentary.
But with tv you can't watch each other's smile. It seems just a sappy line, but if you think about it, it makes all the difference.

some links about Juno (attention: spoilers!)

2008-01-14T06:06:00.001+01:00

A post written by Shen-yi and commented by myself.

An interesting article that draws inspiration from the movie for reflecting on sexuality's burden on women, on the New York Times

A review I agree with, by Ross Douthat

A pretty harsch, but interesting comment, by Arthur Shostak
Comments are terrible, but I guess it's always so.

love bites

2007-12-30T06:29:00.000+01:00

Tonight Shen-yi almost cut my finger off. With his mouth. Going for a piece of chocolate.

We do love each other.

too many announced deaths in this world: farewell to benazir

2007-12-27T20:23:00.000+01:00

I am not an expert in political analysis, and I am not good in history, but I have always admired Benazir Bhutto, although aware of possible shadows on her biography (but show me a premier of a tormented country who has never been accused of corruption). I cried when this morning Shen-yi told me she has been murdered.
I am sure others will be more apt to say meaningful things on her. For now, just a link to BBC's obituary

festive philosophy

2007-12-16T16:56:00.000+01:00

I like crusty philosophy (and crusty philosophers) but there is a limit. Thanks God, there are also British, witty philosophers.

Exchange on a philosophy anglophone mailing list:

Subject: festive philosophy?

Philosopher1: "Is it ok to lie to children about Santa / Father Christmas? I did - to my kids - and they were quite grumpy when they found out!"

Philosopher2: "My parents lied to me about Father Christmas, and when I was older, I lied to them about believing in God."

addio al grande pepé

2007-12-12T16:34:00.001+01:00

Quando ho visto il messaggio di posta di Bambi ho temuto il peggio. E gmail impietosamente annunciava già “mi dispiace darti questa brutta notizia…”
È morto il Maestro. L’unico che è stato e sarà sempre tale, per me, per noi, per tutti gli allievi e allieve disseminate per Roma, per l’Italia, qualcuno nel mondo.
Un mondo che improvvisamente mi sembra vastissimo, perché nell’era di internet e delle compagnie aeree low cost varcare l’oceano in un giorno è ancora complicato. E dunque posso solo attaccarmi alla voce triste di Bambi, mescolare le mie lacrime alle sue, a distanza, cercare nella mia memoria le immagini più belle, quelle che non si trovano su internet, quelle che sono nella testa di tutti noi che l’abbiamo amato, ammirato, rispettato, anche temuto.
Perché da bambine ci faceva paura, si ammutoliva, nella sala B, al suo passaggio, alla vista del suo bastone, che ci sembrava tanto minaccioso. E che minaccioso non lo era per niente, come non lo era lui. Burbero, a volte, vivace sempre, fino a prima della malattia. Ironico, fino a ribattezzare "Giuseppe" il nuovo bastone, col pomello dal muso di bulldog, che qualche anno fa le ragazze di un Passo D’addio più spiritoso del solito gli avevano donato come omaggio di fine scuola.
A un bulldog un po’ ci somigliava veramente, con la sua faccia buona dalle guance morbide, il suo finto cipiglio, l’aria placida turbata solamente dalle furie occasionali e passeggere, da quell’uomo passionale che era.
Negli ultimi tempi la malattia lo aveva reso più opaco. Un paio di volte, in questi miei ultimi anni di lontananza dalla scuola, mi ero affacciata, per poi pentirmene, andandomene a casa col cuore stretto, gli occhi velati. Non mi aveva riconosciuto, non si ricordava o non era sicuro. Magari aveva paura di sbagliare il mio nome.
Non sono mai stata una sua allieva diletta. Come molti insegnanti, aveva le sue preferite e non lo nascondeva. Ma come molti grandi insegnanti, dava a tutti, indistintamente. Dava le sue coreografie, le sue correzioni, le sue battute goffe, anche. E suoi tormentoni, i suoi scherzi prevedibili, ma sempre graditi. Eravamo le sue stelle cadute dal cielo per il troppo peso. Le nostre diagonali erano valanghe inarrestabili, le nostre orecchie perennemente sorde. E lui era il nostro amato Maestro, “vecchio, ma sempre in servizio”.
Ma le sue coreografie, quelle riusciva a farle sempre diverse. Col suo stile, con due o tre linguaggi suoi classici (quello neo-classico, quello jazzato, quello drammatico), a volte separati, a volte mescolati, spesso conditi di ironia, ma sempre con risultati nuovi, con piccole aggiunte originali. Riusciva a far rivivere musiche stereotipate da balletto ottocentesco trite e scontate, così come addomesticava Ravel, Stravinskij, Debussy, Poulenc. Fino all’ultimo è andato avanti, lottando con l’età, la malattia, le difficoltà della scuola, la stanchezza. Sempre sostenuto dal suo corpo insegnanti, Sara, Laura e Fausta, in questi ultimi anni. E da sua figlia Sandra, la piccola Sandrina che abbiamo tutti visto crescere, riuscito connubio di madre ballerina e padre coreografo, aggraziata interprete che di recente ha cominciato a muovere i primi, azzeccati passi nella creazione artistica.
Quando tornerò a scuola, questa primavera, so che sarà doloroso. Ogni volta che ritorno, e sento l’odore delle pareti tinteggiate durante l’estate, riconosco le panche dei camerini, le foto con i tanti visi cari, ascolto la musica delle vecchie lezioni, mi sento prendere dalla malinconia dolce che associo sempre ed esclusivamente alla danza, perché è tra quelle pareti che la danza è diventata parte della mia vita, di quello che sono.
Questa volta sarà molto più intenso e doloroso, ma so che troverò la stessa dolcezza. Perché quello che il Maestro ci ha dato, veramente, al di là di ogni retorica, non ce lo porterà via mai nessuno.

Giuseppe Urbani

go blue! (and white)

2007-12-06T20:25:00.000+01:00

Una massa di braccia (destre) si stendono ripetutamente al ritmo del canto di migliaia di giovani e vibranti voci “Hail to the victors valiant, hail to the conquering heroes! Hail! Hail!”…
No, non mi trovo a un raduno di nostalgici nazisti, ma alla partita di football del Michigan ad Ann Arbor. L’inno atletico dell’università è abbastanza imbarazzante, non tanto per possibili reminiscenze politiche, quanto per la lirica elementare (otto versi in tutto, molte ripetizioni) che azzardano toni epici e una ritmica alquanto forzata, col risultato di una prosodia singhiozzante e bizzarra.
Ma io ancora non lo conoscevo, l’inno, visto che lo sentivo allora per la prima volta, e mi limitavo ad unirmi ai canti più semplici, mentre allo stesso tempo tentavo di non squagliarmi sotto il sole implacabile dell’ “estate indiana” più calda del secolo. Eravamo in ottobre e facevano tipo 30 gradi. In più toccava stare in piedi, come in curva all’Olimpico (così almeno mi si dice), per poter intravedere qualcosa in mezzo alla folla acclamante.
Diciamo che il mio giudizio sul football americano non è caratterizzato da grande entusiasmo. È uno sport buffo. Ci sono questi bestioni col casco e i pantaloni attillati sul sedere che corrono dietro a una palla dal comportamento imprevedibile, che rotolando sbilenca li costringe a corrergli dietro mostrando il suddetto sedere a migliaia di persone deliziate (sospetto per ragioni differenti dalle mie). A me ricordavano i bimbetti che trotterellano col sederino all’aria appresso ai loro giochini, ma suppongo che il paragone sia chiaro solo a me. Anzi, è oscuro anche a me, ma mi viene spontaneo lo stesso. Sarà stata la distanza, il fatto delle imbracature, mi sembravano tutti piuttosto ridicoli. Perfino nell’atto di buttarsi gli uni addosso agli altri non acquistavano alcuna aura eroica, visto che la mischia si concludeva subito, l’arbitro fischiava, si rimettevano in posizione e ricominciava tutto da capo. Una noia mortale, pause lunghissime, solo ogni tanto il … quarterback? Non ne ho idea, insomma il tipo che correva con la palla, riusciva a zigzagare abbastanza abilmente da evitare tutti e arrivare alla meta. Ma ci sarà stata una corsa spettacolare in tutta la partita.
Immagino che un tifoso offeso potrebbe replicare che nel calcio i gol scarseggiano allo stesso modo, e avrebbe ragione, solo che almeno lì una partita dopo 90 minuti è finita! Questi vanno avanti per più di tre ore!
Ma la durata non è tutto. Quando sono andata a vedere i White Sox di Chicago giocare contro i Tigers di Detroit (baseball, lega professionale), il gioco era anche più lento, il sole assai più cocente, ma mi sono divertita di più. Sarà che stavamo seduti, sarà che accanto a me c’era Martha Nussbaum che chiacchierava incessantemente tipo radiolina, sarà che dall’altro lato c’era un bimbetto vero, di qualche mese, delizioso, insomma l’atmosfera era più rilassata e sembrava più di stare in spiaggia che allo stadio (ma senza ombrellone, ahimé).
Non che al football ci si avvicini anche lontanamente alle atmosfere da stadio nostrano: tutt’al più vola qualche parolaccia se l’altra squadra segna, ma l’atmosfera è più festaiola che minacciosa.
Un grande contributo in tal senso è fornito dalle bande musicali e dalle sgallettate sculettanti che qui chiamano cheerleaders. Queste ultime devo dire che si fanno un bel mazzo, zompettando per ore. Ovviamente a nessuno gliene può fregare di meno, tanto si limitano (gli uomini) a guardargli le gambe. Io freneticamente applaudivo sia le loro acrobazie, che le prodezze della banda che le seguiva nell’intervallo. Poi mi sono accorta che eravamo solo io e le turiste giapponesi di fronte a me, fino a che ho capito che quella era la banda della squadra avversaria e andava accolta con gelido silenzio. Si fa per dire, visto il brusio incessante e il continuo va e vieni con gli stand di junk food a caro prezzo.
Oltre alle bande e agli inni, da quello nazionale, a quello dell’università a varie canzoni tradizionali, alle grida di scherno sempre piuttosto contenute, ci sono i giochi-spettacolo per i bambini, le brevi esibizioni di cantanti, insomma tutto un circo costruito attorno che rende la fruizione sportiva molto ludica.
Questa impressione è stata confermata anche dalla mia terza esperienza: l’hockey su ghiaccio. Come nel caso del football, si trattava di sport universitario, il Michigan era sempre la squadra di casa. Non so se la tifoseria del football o dell’hockey professionale è più violenta, ma non credo. Mi si dice che i giocatori sono autorizzati a menarsi di più. Non che nello sport universitario si facciano le carezze, intendiamoci.
Ma l’hockey mi ha conquistato. È uno spettacolo stupendo a partire dall’entrata nel “rink”, ovvero in quello che io chiamavo “campo”. I giocatori sono un incrocio fra un ballerino e superman. Atletici, coordinati, eleganti, velocissimi. Si sbatacchiano un po’, d’accordo, ma sapere che è permesso me lo rende molto più sopportabile di tanti falli violenti nel calcio. Il coso, il “puck”, cioè il disco schizza alla velocità della luce, si riesce a malapena a vedere, ma i giocatori lo riescono a lanciare, afferrare, ci dribblano assieme, è una vera meraviglia.
Sono uscita che volevo imparare a giocare. La mia amica canadese Sheela è una giocatrice di hockey e ha subito proposto di portarmi a pattinare in centro. Io, vigliaccamente, passato l’entusiasmo iniziale, ho già rifiutato tre proposte, ma temo che prima di Natale mi arrenderò e rimpiangerò di aver schernito il sedere all’aria dei nostri valenti eroi con l’elmetto.

sappy as we are

2007-11-25T19:26:00.000+01:00

Anthropomorphizing is an irresistible temptation. I took the picture, then I brushed my teeth.

thanksgiving

2007-11-22T23:45:00.000+01:00

We woke up in a clear, gelid morning. Shen-yi had taken all the cold transpiration of the walls, since he sleeps on the side close to them, and at some point rolled out of bed, to grab a sweater. I opened and closed my eyes several times since when the light had come in, and felt that the sky was blue again, or bluer, and it wasn’t raining anymore. But only when I forced myself to get out of the blankets I realized that the heating was not guilty of not working. Simply, it had snowed.
It’s my second Thanksgiving in Ann Arbor, and the first with snow. It feels like Christmas to me. Streets were deserted. Everything silent and peaceful. We walked to Ian’s house hastily, excited by the promise of food, and people.
The promises have been fulfilled by now. We’re back home. Shen-yi is browsing the nerdy sites he has longed all day. I’m writing this post. The Postal Service is playing. One of their songs has been the soundtrack of the last half an hour. Ian and Shen-yi have tried to compose it first at the piano, and then at the cell-phone. They have been concentrated on this task for a while, while Sven and I were indolently wandering for the house with our coats on, waiting to go home.
The time in between has been very warm, very tasty, overwhelming with amounts- many hours together, many pounds of food, many tasks to perform, many photos. Conversation has unexpectedly been non-philosophical, and I guess this is due to the presence of non-philosophers. Michael has ranted for forty minutes about which sports should be in the Olympics, and why. I was exhausted by the attempt of digesting the turkey (I'm not used to eat meat anymore, and I should probably look for a less tasty, but healthier and more ethical way of getting iron). I didn’t understand very much his criteria, but I was amused by the whole discussion. We talked also of softball, and how it differs from baseball, and Dustin showed the moves of the pitcher in female softball, compared to the softball played by old men. And of masturbation, and of confusing similarities among slang in different languages.
It was a long, pleasant marathon of conviviality. We skipped the thanking bit, which is a pity, because it seems an edifying practice. As in many other festivities, the original meaning seems to be considered something to be embarrassed by, a not-so-cool remainder of family times. I am a fierce adversary of rhetoric, but maybe I’m just afraid of being grateful, as many others.

new trend

2007-11-08T00:48:00.000+01:00

I am not sure, but I think that in the past conferences on weekends were rarer. At least on Sunday, if not on Saturday also, researchers used to stay at home and pretend to have a personal life. Now conferences happen only on what should be vacation days. I wonder if it is a sign that people are workaholic or just that conferences are a synonym for vacation.

da una media distanza

2007-11-03T22:32:00.000+01:00

I miei frequenti viaggi tra Chicago e Ann Arbor mi forniscono l’occasione per osservazioni sociologiche abbastanza interessanti, soprattutto in relazione al mio nuovo interesse per il pregiudizio implicito (implicit bias). Mai prima d’ora ero stata in contatto con così tanti afroamericani. Una prima scoperta, il cui contenuto è ovvio e, come dire, conoscibile a priori, ma che necessita di essere fatta lo stesso, è che sono tutti diversi! Un po’ come le donne nella saga di Harry Potter (a cui prima o poi dedicherò un post), si può scoprire che ce n’è per tutti i gusti: dalla adolescente sofisticata e alla moda, con un fisico sensuale e aggraziato, alla cicciona con archetipiche curve da dea terra; dal signore allampanato e bonario al ragazzetto dall’aria incazzosa, l’abbigliamento da rapper e il gergo totalmente incomprensibile; da… ma come faccio a continuare? Descrivere tutti i tipi umani non è possibile. Pensate a quello che vedete su un autobus italiano, cambiate i tratti somatici, vestiteli un po’ peggio o un po’ meglio (gli estremi sono più comuni qui), e voilà, ecco la comunità nera di Chicago!
Altra scoperta interessante, anzi, una meta-scoperta: ci si accorge più facilmente che le persone sono tutte diverse quando si interagisce con loro, e li si considera non come una massa confusa ma come individui. Banale? Certo, ma anche in questo caso bisogna esperire. Quando sono andata ad autenticare una firma, il notaio era una signora nera sui 45, per niente incazzosa (come io inconsapevolmente pensavo le signore nere di quell’età), ma competente e gentile. E, guarda un po’, quando cominci a guardare le persone per quello che sono improvvisamente il colore della loro pelle, le linee del loro viso, sbiadiscono, si offuscano, e quello che rimane sono le loro persone.
In fondo, quando sono arrivata ad Ann Arbor l’anno scorso ci ho messo un paio di settimane a imparare a distinguere Shen-yi da John, un altro dottorando di origini cinesi. Ora mi sembra impossibile, perché hanno facce totalmente differenti e la loro somiglianza consiste solo nel fatto di avere fisici vagamente simili e portare gli occhiali. Eppure ho dovuto conoscere Shen-yi come persona, prima di riuscire a vederlo nei suoi tratti somatici individuali e non di razza.
Ma torniamo alle mie osservazioni ferroviarie. L’ultimo viaggio è stato prodigo di topoi. Tra gli altri, mi ha colpito il gruppo accanto al mio sedile, una famiglia afroamericana composta da madre, padre e bimbetta sui quattro anni.
La mamma era molto giovane, aveva l’aria di essersi appena affacciata ai venti. Pienotta, ma per gli standard americani decisamente non grassa, ha colpito la mia attenzione per prima. Ascoltava un cd, e mi sono resa conto che erano addirittura anni che non vedevo un lettore cd portatile in giro: ormai fa un po’ effetto grammofono, specialmente qui, e certo non indica benessere economico.
Il papà sembrava un po’ più grande, intorno ai 25, 26, e non sembrava prestare troppa attenzione né alla compagna né alla figlia. Del resto, la prima era tutta immersa nella sua musica, si muoveva a ritmo, rideva con un riso infantile. La seconda ciarlava allegramente e ininterrottamente da sola, e faceva abbastanza casino. Era abbastanza difficile irritarsi, visto che era deliziosa, con le treccine fermate da cosini di plastica colorata, gli occhi giganti e lo sguardo malizioso.
Nelle cinque ore che abbiamo passato vicini ho accumulato abbastanza materiale per un manuale di psicologia. Con presunzione mi azzardo a fare una previsione: quella bambina potrebbe non passarsela così bene da qui a qualche anno. Ma non tanto per ragioni tipicamente legate ai problemi della comunità nera. In effetti, il semplice fatto di avere un padre la esclude dalla fetta più a rischio.
Quello che ha attratto la mia attenzione è stato piuttosto il rapporto dei genitori con lei. La bambina sembrava sveglia, ma non riceveva grandi stimoli. I genitori non le parlavano granché. Entrambi affettuosi, avevano un rapporto più fisico che verbale. Dopo un po’ mi sono accorta che c’erano delle differenze: il padre chiaramente stravedeva per la figlia e la madre ne era gelosa. La scena che ho visto ripetersi più volte era: la figlia faceva qualcosa che meritava una piccola reprimenda, la madre lo faceva, il padre prendeva le difese della figlia, e magari faceva finta di menare la madre (perché la madre aveva allungato uno scappellotto alla figlia) e la madre, abbastanza giustamente, se la prendeva e, del tutto inappropriatamente, allungava un pizzicotto alla figlia.
Poi la mamma si rimetteva ad ascoltare musica, agitandosi come una tredicenne e magari facendo finta di essere tornata tale, mentre il padre si succhiava il pollice. Ebbene sì, all’inizio pensavo fosse uno scherzo, ma il padre come atteggiamento abituale si succhiava il pollice! In mezzo a tutto ciò la bimba sembrava assai più adulta, tentava di tirare fuori il meglio dalla situazione blandendo il padre e stando a debita distanza dalla madre.
A un certo punto un altro ragazzino pestifero, con treccine ma senza fermagli, ha cominciato a fare “bu” alla bimba. In realtà erano urla selvagge, ma insomma lo scopo era attirare l’attenzione della bimba, che ne era deliziata. Mi ha colpito come i genitori siano rimasti fuori dalla cosa, mi sarei aspettata che lo considerassero, dicessero alla bimba cose tipo “vedi il bambino, vuole giocare”. Macché, né i genitori dell’una né la mamma dell’altro se li sono filati, almeno fino a quando la bimba ha cercato di appioppare un ceffone al bimbo e allora il papà l’ha sgridata.
Il corteggiamento si è dunque concluso senza successo, il bambino è stato azzittito dalla stremata madre (una ragazza nera molto giovane, ben vestita, dall’aria stanca) e la famigliola si è addormentata.
Vi risparmio annotazioni sui pantaloni della bimba (chiaramente bagnati di pipì, senza che i genitori sembrassero particolarmente turbati dall’evento), sulle patatine di McDonald’s (all’inizio ero ammirata che la madre gliene avesse data solo una per volta, poi s’è stufata e gliene ha ammollate cinque o sei in mano, anche se chiaramente la bimba ne avrebbe fatto a meno), e dettagli simili. Io ero affascinata, e non smettevo di osservare, cercando di non farmi beccare.
Tutto sommato, una famiglia come tante. Ma è proprio questo il punto: ogni famiglia è affascinante se osservata da vicino. E allora non vedi i colori, ma le dinamiche, gli stereotipi, e andando ancora più vicino (quando si può) le persone che li animano.

tieste

2007-10-19T04:51:00.001+02:00

Stasera sono andata a vedere il Tieste di Seneca al Court Theatre, teatro on campus qui a University of Chicago. Incredibile a dirsi (data la mia scarsa frequentazione di teatri di prosa, specialmente negli ultimi anni), l'avevo già visto una volta, ormai tanti anni fa, quando stavo ancora al liceo. Quella rappresentazione era stata abbastanza tradizionale (al Valle? probabile), mentre questa rientra fra quelle che tentano di rendere digeribile perfino le pippe filosofiche di un attempato stoico romano che ci propina la storia macabra di una vendetta indicibile.
A dirla, si può pure dirla: Atreo, padre dei celebri (o famigerati, non è che abbiano poi fatto cose particolarmente meritorie per meritare la loro fama) Agamennone e Menelao, reitera la terribile colpa del nonno Tantalo, reo di aver servito il figlio in pasto agli dei. Colla differenza che siccome i figli suoi servivano a riempire metà mitologia greca, Atreo ha preferito servire per banchetto all'odiato fratello i di lui innocenti (e per sempre misconosciuti alla posterità) pargoli.

La messa in scena mi è piaciuta assai. Il coro era composto da una prosperosa e brava attrice adulta e da un colorito (in quanto afro-americano) e cicciotto ragazzino, entrambi bravissimi, che oltre a recitare in perfetto unisono sfalsato (lo so, è un ossimoro, ma è voluto e appropriato), cantavano e si muovevano con eleganza ed efficacia. Non avevo mai visto bambini recitare in una pièce professionale, ed è stata una piacevole novità. C'era anche il figlioletto di Tieste, ma era meno bravo.
Le luci belle e d'effetto, anche se su quelle, non sapendo proprio giudicare la tecnica, sono di bocca buona. I costumi un po' al risparmio, ma decenti. La scenografia moderna ed essenzialmente adatta.
Un'ora e quaranta senza sbavature, senza noia, che è tantissimo quando si sta ascoltando dei tipi in toga che bramano di sgozzare bambini mentre qualcuno gorgheggia degli inenarrabili mali dell'umanità.
Atreo aveva il ruolo più difficile, perché doveva gestire molti momenti comici, in cui recitava la rabbia capricciosa del bambino o la furia del folle, ma devo dire che lo ha fatto egregiamente, anche se non divinamente. Tieste senza infamia né lode, ma forse è anche il ruolo più noioso e incomprensibile: non so se era colpa dell'adattamento, ma non si capiva bene perché con tutte le sue paure si decidesse poi a gettarsi nelle braccia del perfido fratello.
Il testo di Seneca ha dei passi stupendi, che ho ricordato, ma che per rispetto al venerato Filosofo non cito a memoria.
Ho potuto apprezzare, grazie alle lezioni di Martha (sospiro), l'acredine del Seneca stoico per le passioni umane, che lo porta a dipingere la vendetta non solo come infame e foriera di orribili crimini, ma supremamente inane, inutile, in quanto intrinsecamente incapace di colmare un vuoto che è generato dalla mancanza di virtù, dall'attaccamento alla vanità umana (per dirla un po' banalmente).
Tieste non è soddisfatto, vorrebbe un atto ancora più crudele, far ingozzare il padre del sangue dei figli ancora vivi, godendo della consapevolezza terribile delle parti offese. Ma probabilmente non basterebbe neanche quello.

Mentre guardavo mi è venuto in mente come gli horror moderni, in termini di contenuti, appunto, orrorifici, non hanno da insegnarci nulla. La messa in scena rendeva pienamente l'agghiacciante e accurata descrizione dell'orribile crimine. Insomma, far mangiare i propri figli, se ci pensate, bene, è proprio una cosa quasi impensabile!
Ciò che veramente rende questa tragedia antica è la necessità di giustificare l'uso di tali orrori. Per Seneca è necessario farci toccare l'orrore per insegnarci una lezione. L'orrore è motivato dalla pedagogia al di fuori della finzione, e spiegato dalla morale all'interno di essa.
Oggi l'ossessione per lo psicopatico, per il sadico senza ragioni o motivi, per quanto possa essere in ultima analisi dovuta al bisogno di esorcizzare vecchi tabù e nuove paure e di far salire l'adrenalina, ha come poetica quella dell'assenza di significati. La modernità di questo tipo di arte (quando lo è) sta nel volere fare l'Oltre-Uomo, nell'andare oltre il bene e il male come concetti che necessitano di essere spiegati, nel rifiutare la ricerca di senso.
Ma se questo può succedere nell'arte, la scienza non può che essere intimamente umana, e come i drammaturghi e i filosofi dell'antichità, non accetta l'inspiegabilità del male, e analizza la psicopatologia alla ricerca di ragioni, di cause e, oggi come allora, di nonni particolarmente cattivi.

love declaration

2007-10-03T02:10:00.000+02:00

I quote from the latest Newsweek issue: "Listen, as a gay man living in Iran, I couldn't express myself and be what I am. My brother went to jail for eight years because he opposed this regime. Two of my cousins were killed because they were communists. Despite all that, if one day America or Israel attack Iran, I'll go back and defend my country. I'll do that regardless of who is the president and how gay people are treated in Iran".
I find this comment very interesting, and I don't think it's essentially related to the Iranian way of thinking, as the article's author seems to suggest. Neither I believe that the crucial role is played by the national identities of these hypothetical invaders, although for sure Israel and above all United States tend to casue similar sentiments to arise.
I know nothing about the philosophical studies on patriotic love, and I've always considered it a pretty boring and old-fashioned topic, but this young Iranian's proud declaration made me realize that it is really a form of love, after all. Unjustified, undeserved, grounded historically, although not chosen. And if I think of myself, living abroad, and not despising the possibility of doing so for a long time, and often complaining about several features of my country, still I'll always consider Italy my country, my third parent, something to fight for, if necessary. Patriotism is not a value. It's a passion, and therefore it has no reasons.
As Giorgio Gaber (an Italian singer-song writer passed away recently) sang: Io non mi sento italiana, ma per fortuna o purtroppo lo sono.
(I don't feel Italian, but luckily or unlickily I am such)

the pleasure of evil

2007-09-30T01:41:00.000+02:00

Why is human will so weak, and my brain in particular so dumm?
Two hours ago I spent eternal minutes trying to read an article and fighting against the idea of taking a nap, reminding to myself the perils of “just putting my head on the pillow for a few minutes”.
Then, as always, I failed. My lower instincts won, and I headed to bed, signing my defeat with the wicked and seductive demon of laziness.

And of course I woke up one hour and a half later! The afternoon is gone. Maybe I’ll work a bit now, and even tonight. But all the good intentions of remodeling my screwed schedule, that is, stopping to go to bed at 1 and waking up at 10, drowned in the blankets.
But, oh, the marvelous feeling of being underneath those blankets!

am i racist?

2007-09-18T07:31:00.000+02:00

I have been waiting fifteen minutes at the bus station in front of the underground, and I eventually see the bus arriving. These fifteen minutes have seemed to me very long. I’m the only non-Afro-American person around, and I don’t like it at all. People bring things in black plastic bags, go in and out of a convenience shop, call each other, or better scream at each other in a language I can’t understand. I feel relieved only thinking that there is a security guard appearing once in a while from a corner, and that the metro entrance is right behind me. When I get on the bus I greet almost cheerfully the driver, who clearly doesn’t expect it and mumbles something in reply, and I sit down. There is a young, blond and cute student listening music with her i-pod and wearing a short dress, apparently indifferent to everything around her. I look at her at the same time with a sense of difference and similarity. She’ll get off more or less when I do, in the University area.

Am I racist? Maybe in virtue of the several discussions on the topic I had with Shen-yi, I keep asking this question to myself. I have an Italian sensitivity to these issues, meaning he finds some of my remarks and adjectives (like “black music”) offensive, although in Italy I’m considered sometimes even too politically correct.

I have a couple of friends whose skin color is of several tones darker than mine, and whose facial traits remind me of their African heritage. But they’ve grown up in wealthy and educated families, and speak Italian with a Roman accent, share my political ideas, my cultural background, many of my tastes. Whereas when on the bus a Rom gets on, I instinctively put my purse closer to me. I try to control it, I smile to the children, I am kind and don’t move to another seat as many do, but still I check his or her movement. And the Romani people are as white as I am.
Of course, it’s trivial to say that the root of racism is not really the different ethnicity. It’s fear, it’s the cultural difference. And yet, this is not sufficient.

While at the bus/underground station, I thought that that could have been an African neighborhood. In that case, I wouldn’t felt menaced, but just a foreigner. Cultural differences are not frightening in themselves, not even for a less educated person. You might be curious, but not scared. White children, I was told and I have seen, don’t seem to be scared by black people, and vice versa. They’re just curious. And sometimes they don’t even notice that feature more than others, or even less.

But when I was at the 51st street station, I was in Chicago, Illinois, exactly as a mile further. Those people were American citizens, as those who might read this blog, and my American friends. But not only they don’t share a very similar cultural background, but also not many rights and duties, if not on the Constitution. This seems to be the core of racism in the USA, and of the consequent fear that I inherit being here. When I walk in piazza Vittorio in Rome in the daylight and people mind their business (as the majority of the inhabitants of 51st street were doing) I don’t feel in danger, not even potentially, even when some guys make comments about me. If a guy yesterday had made a comment I’d have felt terrified. The fact of not understanding the language is only a partial explanation.

Something similar happened to me in France, when I was living for a short period in a sort of African ghetto. I loved that place, and never felt menaced besides once, when a guy began to talk to me and followed me. It was clearly not a really dangerous situation, he was just mocking me, exactly because he suspected I wasn’t able to reply. But I’d have felt scared also in Italy, if a guy, of whatever skin color, had followed me. Still, in Château Rouge I guarded myself at night. Because it was considered a dangerous place, and it was common to see the police searching people on the street. Every morning there was a van of the police at the entrance of the neighborhood.

That didn’t help me feel safer. As much as now the emergency phones, placed everywhere in Hydepark, don’t diminish, but increase my fears. I don’t like Michael Moore, but I found compelling his thesis that in the USA people use weapons indiscriminately because their fears are increased by media. Racial hate is not just grounded in economic and political iniquity, but also in emphasizing these differences as sources of danger for the wealthier group. If I were a black (or Afro-American if you prefer) kid coming from a lower class family, I’d not find those telephones an obstacle, but a challenge. As Shen-yi put it: all this police is just at the service of a small group of rich white kids whose families pay for keep them in a safe and guarded environment.
Then try to reach that phone in time, if you can.

catalunya

2007-09-09T01:01:00.000+02:00

La metropolitana di Barcellona all'una di notte e' gremita di ragazzi e ragazze vocianti e allegre, con aspetto dal punkettaro all'alternativo al minaccioso-coatto. Per quel che posso vedere sono l'unica vestita con piu' di 30 euro. E sola.
Un tizio mi chiama "guapa!" e io tiro dritto consapevole della soggezione linguistica oltre che di genere. Mi ricorda dei tempi, brevi ma non effimeri, di Chateau Rouge, e sorrido involontariamente. Un'altra serata in cui la mia gonna ondeggia a destra e sinistra, veloce, mentre non capisco se rientro vittoriosa o fuggo senza guardarmi indietro.
Due fantasmi in una sera sola non mi capitava da tempo. Simulacri di dolore che mi permettono di manifestare la mia natura di donna-abisso. Mauro ha battezzato cosi' un genere naturale. Al di la' di miei potenziali fraintendimenti di teoria del riferimento diretto (i generi naturali si battezzano o si scoprono?), mi sembra una definizione brillante. Ma gradita solo intellettualmente.

The good news is: me ne sono andata prima di scoperchiarlo, l'abisso. Con quel tanto di alcool in corpo da zoommare con vividezza e nettezza sulla fantasia della stoffa della maglietta di chi mi sta di fronte, sulla macchina che vende libri come se fossero patatine, sulla musica ottocentesca che esce fuori dalle casse in queste voragini afose che sono i sotterranei metropolitani di Barcellona.
Non abbastanza da ritrovarmi col rimmel sciolto sulle guance troppo accese.
Me ne sono andata prima, e non mi sembra una sconfitta. Come Kutuzov, il rottame di generale che secondo Tolstoj ha capito che la Russia si sarebbe salvata. Non si sa come, non si sa perche', ma quel nano presuntuoso di Napoleone con tutti i suoi damerini francesi se la piglia nel deretano.
E io me ne vengo, madida di sudore e paura e speranza, a scrivere, scrivere tutto. Prima che non resti altro che la bocca arsa, e gli occhi stanchi.

sinestesie autunnali

2007-09-04T07:21:00.000+02:00

Mi sono svegliata prima dell'alba, completamente in balia delle ansie da prepartenza. E' un po' presto, ma forse vale la regola che l'ansia si presenti con anticipo proporzionale alla durata del viaggio. Un anno all'estero giustifica che le preoccupazioni comincino una decina di giorni prima. L'assicurazione, le valige, i documenti, le visite mediche, le commissioni in banca, il lavoro, gli amici da salutare. E nel mezzo la conferenza a Barcellona, il paper da finire, la cartina dell'albergo da stampare, altri bucati, altre valige, altri calcoli atmosferici e di capienze.
E altre cose che ora non mi vengono in mente, ma che approfitteranno delle tenebre per venirmi a tormentare di nuovo questa notte.

Eppure, svegliarsi presto, nella casa addormentata, sentire l'aria finalmente fresca del mattino, scrutare fuori il mattino appena cominciato, mi fa tornare indietro a quando la fine dell'estate rappresentava ancora la fine dell'ozio, ormai giunto a noia, e l'inizio della scuola. Sento nell'aria l'odore di Settembre, ripenso a un giorno di tanti anni fa, in cui camminavo nell'aria tersa e fresca con una giacca leggera sopra la maglietta. O forse era il body panna, quello che non trovo più da tanto tempo, con la zip che ogni tanto a tradimento si apriva e lasciava vedere il reggiseno da adolescente che indossavo allora.
E c'è qualcosa di eccitante, in quest'aria di prima mattina di questo inizio d'anno, nel pensiero che incomincia un nuovo anno scolastico, in una nuova scuola sconosciuta, anche se sono alla soglia dei trent'anni e quel body panna non so più dove sia.

una generazione in cammino

2007-08-17T00:00:00.001+02:00

Eccomi qui, di nuovo, di fronte al computer, dopo l'ennesimo ritorno, l'ennesima riflessione ad alta voce, stavolta senza gonne svolazzanti, anzi con le cosce un po' appiccicate dal sudore che vi cola in mezzo, per l'afa che è tornata in modo discreto, ma percepibile.
La tipica cena da Ju: pasta con pomodorini e mozzarella, inframmezzata distrattamente da spuntini di scamorza-pane-olive, e un bicchiere di vinello bianco un po' tiepido. Tutti e due vicini, con l'intimità piacevole degli ex-amanti, quel lecito sfiorarsi mentre ci si passa vicini per affettare un pomodoro, e la consapevolezza di conoscere la posizione degli utensili, i gesti dell'altro, il commento usuale sul condimento, o sui destini, sulla vita. La solita chiacchierata, così rassicurante nei suoi rituali consueti: si parla del certo professore, del prossimo futuro, dei conoscenti che non si osa chiamare esplicitamente colleghi per paura di entrare definitivamente, e sul serio, nel mondo della competizione adulta. Di quello che ci aspetta, a noi esuli tutto sommato convinti, e rassegnati.

E poi un gelato dal gelataio vicino Frontoni, con la sua amica di sempre C. e il neo-marito F., in partenza per il Burkina Faso. Coppia moderna: lei ha un lavoro presso una ONG, lui è al seguito. E il saluto finale riflette la situazione del paese, o forse più modestamente di una generazione, o ancora più umilmente di un piccolo sottogruppo di essa: loro alla volta dell'Africa, Ju verso Sheffield e verso la sua fanciulla fiamminga, che forse sposerà. Io a Chicago, verso il logos che ho sempre sognato, verso un mito fatto donna, e un paio di occhi a mandorla, attraverso cui intravvedere un futuro diverso, aperto, inevitabilmente meticcio.

cattivo gusto

2007-08-08T20:01:00.000+02:00

Sento in radio di sfuggita una notizia che coinvolge Prodi, l'oro e la Banca d'Italia. Non stavo prestando troppa attenzione. Ma a un certo punto sento lo sconcertante commento di Calderoli: "Fra un po' Prodi ci chiederà le fedi e i denti d'oro".
Ora, ho un vago ricordo di altre rievocazioni di questa ridicola pratica fascista, e da parte di correnti più vicine alla Lega, ma non vorrei stare ricordando strumentalizzazioni della Sinistra.
Comunque, Prodi e la sinistra italiana hanno tanti difetti, ma le tendenze totalitarie non rientrano fra essi. Soprattutto, mi sembra uno scivolone di cattivissimo gusto quello di accostare alle fedi i denti. Rievoca altre pratiche, ben più oscene moralmente, altre tragedie.
Che Calderoli le abbia, anche inconsapevolmente, associate, non è inspiegabile o sorprendente. Che si faccia uscire di bocca qualsiasi stronzata, che per di più implicitamente paragona un avversario politico non solo a un despota, ma anche a un genocida, è assai meno perdonabile.

work in progress

2007-07-23T10:40:00.000+02:00

The path to women's liberation in the world is still long. Fortunately, some progress has been reached even in those communities that are charged of repressing feminine emancipation. In some Islamic coutries women get to occupy important and leading roles in every sector of social life (interestingly enough, some Western countries do much worse, like Italy, which has never had any woman as a political leader). This happens less frequently in other Islamic countries, but there are also meaningful exceptions, like in the jyhad. Today in Iraq a woman terrorist exploded at a police station, killing seven policemen. And herself.
I wonder what kind of paradise these "heroines" will find. I hope they are not part of the mass of virgins promised to their male martyr colleagues.

mi hanno regalato un sogno

2007-07-23T10:39:00.000+02:00

Parafrasando Jovanotti (o era già Lorenzo?), sono una ragazza fortunata. E' la prima estate che passo interamente a Roma da quando ho memoria. E' anche la più calda degli ultimi due secoli.

per un mondo più pulito

2007-07-22T13:19:00.000+02:00

Mentre riflettevo sulla spesa da farsi, mi sono chiesta se comprare un deodorante per il WC fosse cosa buona e giusta (da un punto di vista ecologico) e mi sono messa a spulciare su internet. Ho trovato questo e mi sono fustigata mentalmente per non essermi informata prima. Quando vivevo vicino alla Food Co-op di Ann Arbor mi lamentavo dei prezzi dei detersivi biologici e della loro scarsa efficacia. Questo manualetto mi ha fatto capire due cose: che se si decide di vivere in modo diverso, bisogna cambiare mentalità e, per esempio, essere pazienti, ed aspettare che i reagenti facciano il loro effetto. Secondo, che si può risparmiare. Aceto e bicarbonato costano poco e sono miracolosi. Basta saperlo.

Harry Flopper (ha ha)

2007-07-15T01:16:00.000+02:00

Che brutto. Ma perché rovinare così un bel libro? Ho appena visto Harry Potter e l'ordine della fenice. Una specie di marmellata indigesta di scene noiose e incomprensibili. Deve esserci stato un taglio forsennato di scene girate, o almeno così spero per il buon nome dello sceneggiatore- il regista, invece, quello ha poche scuse- oddio, forse l'esigenza di produzione di far volatizzare i maghi nella lotta non aiuta...
E la scena del bacio!!! Dio santo, ma che bisogno c'è di riprendere impudicamente l'intreccio di lingue da sopra e da sotto, spendendo quaranta preziosi secondi di una trama che per mancanza di tempo e abilità si ritrova mutilata di capitoli interi?!
Non sono neanche abbastanza incazzata da scrivere una vera stroncatura, con tutto che quel Silente rincoglionito, non per colpa sua, la meriterebbe. Sono proprio depressa.
Quasi quasi per tirarmi su mi vado a rileggere il toccante finale del sesto libro in cui Fleur e la signora Weasley si abbracciano...
Vado.

parziali visioni

2007-06-29T01:07:00.000+02:00

Finalmente ho visto uno spettacolo di Enzo Cosimi, sul cui lavoro da tempo sentivo i commenti di A & G. Rivelare i loro nomi, o peggio ancora la natura dei loro commenti, violerebbe la privacy, e soprattutto consuetudini che durano da troppo tempo perché io possa infrangerle impudicamente in questa sede.

Però ero curiosa, e stasera ho soddisfatto la mia curiosità. Questo, e il fatto di andare all'India, che ti fa sempre sentire molto giovane e trasgressiva, mi hanno bendisposto a uno spettacolo che si è fatto attendere tre quarti d'ora buoni (tanto per essere più giovani e trasgressivi), ma che alla fine, soprattutto alla fine, ha vinto la mia pregiudiziale perplessità.
Perplessità dovuta in parte anche alla "fonte" citata nel programma: Pi Pi Pasolini. Che palle, posso dirlo? A me tutta questa passione per Pasolini mi annoia. Sarà che non c'ero, sarà che la mia professoressa di italiano comunista mi irritava profondamente (per onestà, e per pavidità, preciso: non sempre), sarà che mi piace fare il bastian contrario, sarà che in fondo ho letto poco e visto ancora meno (tranne il Vangelo, bello bello).
Pure il titolo mi sembrava bruttino: Bastard Sunday. Un po' banale reminiscenza U2, un po', lo confesso, evocante in me un qualche film sul football americano di un grande regista (Scorsese?) che non ho visto.

L'inizio però mi ha cominciato a intrigare: la voce del Pelosi, il killer diciassettene di Pasolini. Accento romano, racconto confuso, frasi sovrapposte. Nessun rimorso. La ripetizione ossessiva della sua giovane età (ma quanto fanno diciassette anni in una borgata romana negli anni settanta, passati a rubacchiare e a vendersi?). Una storia slabbrata di cui l'autore sembra convinto, e probabilmente a furia di ripetersela lo crede veramente, che è stata legittima difesa. Piccole ingenuità ("mi hanno messo due punti, mica uno scherzo"- "pensavo volesse qualche carezza, invitarmi a cena") che sarebbero commoventi se non ci fosse quella tranquillità di fondo, quel tono quasi pacato che fa venire i brividi.
Però nel mentre non capivo, che ci faceva Cosimi vestito da quello che a me è sembrato un grottesco giustiziere della notte? I gesti non li ho capiti, l'uso del megafono ancora meno (e quel "la lotta, la lotta" ripetuto? Lotta di classe? Lotta fra bene e male? Lotta fra un uomo e un ragazzo, fra un poeta e un ragazzo di vita, lotta impari, tragica?).
Boh. Di nuovo scettica.

Poi è arrivata la danza, e con essa uno degli interpreti più interessanti che abbia mai visto. Androgina ai limiti della chirurgia. Un corpo umano dai contorni sessuali indefiniti, o tutti contemporaneamente presenti. Spalle e fianchi larghi, natiche e addominali da bronzo di riace.
Al posto del viso una maschera di capelli, al posto del seno capezzoli appena affioranti.
Al posto del pelo pubico una vulva del tutto denudata. E l'improvviso ricordo, l'inconsueta consapevolezza di non avere solo un buchino lì in mezzo, ma un tenerissimo pisellino. Imbarazzo all'inizio, e poi fascinazione, concettuale e visiva.

Intensa, evocatrice visione di ciò che inizalmente mi sembrava l'adolescenza di borgata. Il pallone di calcio. Le seghe? (troppo lontana per vedere bene, forse me lo sono immaginato). Disperazione. Sicuramente nulla più di questo, forse perfino meno.
E poi però sempre di più la disperazione si muta in oppressione, in abusi subiti da questa figura misteriosa, che ostenta la sua forza, o forse ce la serve, ce ne rende responsabili, correi.

E allora si pensa che sia tutto lì: fine delle ambiguità. La figura violata è Pasolini, e con lui tutti gli oppressi, i buoni, i deboli. E l'altro è il sistema, la giustizia sommaria, magari il borghese ipocrita, o la paura del diverso.
Per un attimo ti scordi la lezione che proprio Pasolini ci ha insegnato. Che i poveracci stanno da una parte e dall'altra. E allora il giustiziere, il cattivo, il violento, il maledetto che ha investito Pasolini con l'auto, ci mostra l'altro lato, quello che all'inizio avevo visto e che mi stavo scordando. E la donna trasformata in uomo diventa uomo trasformato in donna. Nera ( e inizialmente pensi non sia pittura, ma cacca. Non trasformazione, ma dissacrazione. E in qualche modo le cose coincidono, lo capisci alla fine).
Emerge una drug queen dei poveri, feticcio nero su tacchi bianchi, mentre tamburi e canti che credo fossero africani celebrano il nuovo sacrificio.
Proprio qui ti ricordi che era Pasolini il proprietario della macchina. E che, quando la sera sugli stradoni di periferia vedi macchine come quella che si fermano, la tua solidarietà va a quelli che stanno a piedi. E pensi che il Pelosi c'aveva effettivamente solo diciassette anni, che rubacchiava e si vendeva, e viveva a Rebibbia. E che le cose sono sempre, sempre più complicate di come sembrano.

Tant'è che mi sono completamente persa la raffinatezza del light design. Shen-yi tornando a casa si è sorbito la mia lezione di storia italiana e le mie speculazioni ermeneutiche. E ha ricambiato con le sue, di visioni, ma in senso stretto. Mi ha raccontato di luci che sembravano sbocciare, di ombre che si accorciavano lentamente, e una linea nera che sembrava quasi impiccasse la propria vittima alla macchina dell'aggressore. Presa dai concetti, come al solito, mi sono persa molte immagini. Vedi delle cose, e non ne vedi altre.
Appunto.

sul comodino

2007-06-04T12:04:00.000+02:00

Mentre stavo facendo il letto, mi è cascato l'occhio sui libri che al momento si trovano accanto ad esso. Molte copertine Adelphi. E ho pensato "a che serve avere un blog se non si fa un pezzo narcisistico sui libri che si stanno leggendo in quel momento, stile rubrica dello scrittore famoso che informa su quante volte va al cesso?".
Dunque eccoli qui, in ordine sparso:

C.S. Lewis, Il cristianesimo così com'è.
G. Salerno, Suoni del corpo. Segni del cuore. La danza Buto fra Oriente e Occidente.
Felicità in questo mondo. Un percorso alla scoperta del Buddismo e della Soka Gakkai.
E. Dickinson, Silenzi.
L. Sciascia, Il caso Majorana.
A. Schopenhauer, L'arte di ottenere ragione. Esposta in 38 stratagemmi.

Dal che ne potete derivare:
a) che non si tratta del periodo più felice e spensierato della mia vita
b) che soffro d'insonnia

D'altro canto, sul comodino non ci sono i sei libri di Harry Potter che mi sono riletta voracemente nell'ultima settimana (e mezza). Dubito però che risollevi il mio quadro clinico...

sotto la città

2007-05-26T20:19:00.001+02:00

Oggi sono passata a Termini, e accanto a un muro della metro ho visto i biglietti e i fiori lasciati per la ragazza uccisa un mesetto fa (forse meno?). Mi si è stretto il cuore, ma non tanto per lei, quanto per l'altra. Certo è un modo stupido di morire, ma ce ne sono di più stupidi e perfino di più ingiusti. (A proposito di morti stupide mi viene in mente il libro di Marìas, il libro che avrei voluto scrivere io, Domani nella battaglia pensa a me.)
Vanessa è morta in un modo molto stupido, ed è terribile. Ma se è vero, come sembra vero, che si è trattato di un incidente, mi sembra un modo ancora più stupido di ritrovarsi assassina. Non ho seguito molto la vicenda, ma cercando su google il nome della "romena" che l'ha ucciso (perché la nazionalità si ricorda bene, visto che è stato strombazzato a destra e a manca) leggo che Vanessa prendeva metadone. Ma che di diverbio si è trattato, mi sembrava chiaro. Che almeno una delle due fosse molto agitata è altrettanto chiaro. Che ritrovarsi con la punta di un ombrello in un occhio e morirne sia stata una conseguenza imprevista e catastrofica, non viene modificato da questa informazione.
Non mi interessano granché i dettagli, perché è in assenza di essi che la gente si è avventata sull'episodio con l'usuale miscela di razzismo, giustizialismo e rabbia pure un po' ipocrita. Di risse ce ne sono migliaia, di gente uccisa pure, di incidenti tragici sono piene le cronache da sempre. E di capri espiatori, di feticci contro cui scatenare la propria rabbia e le proprie paure, sono zeppe le pagine di storia, e i ricordi di ognuno di noi.
Lo so, non scrivo nulla di nuovo, o particolarmente controcorrente (spero- per fortuna- non è vero del tutto), ma a me gli sms sui giornaletti gratuiti in cui si aizza al linciaggio mi fanno proprio incazzare.

sono viva (ma altri no)

2007-05-23T23:15:00.000+02:00

Lo so, questa assenza è scandalosa, nonché nociva per il mio già scarso seguito. Ormai perfino Fabio ha smesso di lamentarsi che non aggiorno il blog. Però ora che mio fratello ha imposto a casa il regime flat (solo noi continuavamo con l'antico servizio a consumo- per di più tariffato a spezzoni di ora, vera piaga sociale) spero, promitto e iuro che riprenderò a deliziarvi con i miei barbosi pezzi alla piero ottone!
Per concludere con una nota di allegria e speranza, eccovi il rapporto annuale di Amnesty International.
Saluti e baci

PRESENTATO OGGI IL RAPPORTO ANNUALE 2007 DI AMNESTY INTERNATIONAL: ‘LE
POLITICHE DELLA PAURA CREANO UN MONDO PERICOLOSAMENTE DIVISO’

Governi potenti e gruppi armati stanno volutamente fomentando la paura
allo scopo di erodere i diritti umani e creare un mondo sempre piu’
polarizzato e pericoloso: e’ questo il messaggio lanciato oggi da Amnesty
International, in occasione della presentazione del suo Rapporto Annuale
2007, il volume che esamina la situazione mondiale dei diritti umani,
pubblicato in Italia da EGA Editore.

‘Attraverso politiche miopi che danno luogo a paura e divisione, i governi
stanno compromettendo lo stato di diritto e i diritti umani, attizzando
razzismo e xenofobia, separando comunita’, acuendo le disuguaglianze e
preparando il terreno per altre violenze e altri conflitti’ – ha
dichiarato Paolo Pobbiati, presidente della Sezione Italiana di Amnesty
International. ‘Le politiche della paura alimentano una spirale di
violazioni dei diritti umani in cui nessun diritto e’ piu’ intoccabile e
nessuna persona e’ al riparo. La ‘guerra al terrore’ e la guerra in Iraq,
col loro campionario di violazioni dei diritti umani, hanno creato
profonde spaccature che stanno gettando un’ombra sulle relazioni
internazionali, rendendo cosi’ piu’ arduo risolvere i conflitti e
proteggere i civili’.

Dominata dalla sfiducia e dalla divisione, la comunita’ internazionale e’
rimasta troppo spesso tiepida o impotente di fronte alle grandi crisi dei
diritti umani del 2006, che si tratti dei conflitti dimenticati come
quelli di Cecenia, Colombia e Sri Lanka o dei conflitti che sono sulle
prime pagine, come quelli in Medio Oriente.

Le Nazioni Unite hanno impiegato settimane prima di riuscire a chiedere il
cessate il fuoco nel conflitto in Libano, in cui hanno perso la vita circa
1200 civili. La comunita’ internazionale non ha mostrato coraggio
nell’affrontare la disastrosa situazione dei diritti umani provocata dalle
gravi restrizioni alla liberta’ di movimento imposte ai palestinesi dei
Territori occupati, dagli incessanti attacchi dell’esercito israeliano e
dagli scontri tra le fazioni palestinesi.

‘Il Darfur e’ una ferita sanguinante sulla coscienza del mondo’ – ha
affermato Pobbiati. ‘L’azione del Consiglio di Sicurezza dell’Onu e’
minata dalla sfiducia e dal doppio standard adottato dai suoi Stati membri
piu’ potenti. Il governo sudanese si prende gioco dell’Onu. Nel frattempo,
sono morte 200.000 persone, il numero degli sfollati e’ dieci volte
maggiore e gli attacchi delle milizie si stanno allargando al Ciad e alla
Repubblica Centrafricana’.

Prosperando in una fascia di instabilita’ che va dal Pakistan al Corno
d’Africa, i gruppi armati hanno gonfiato i muscoli e si sono resi
responsabili di massicce violazioni dei diritti umani e del diritto
internazionale umanitario.

Secondo il Rapporto Annuale 2007 di Amnesty International, ‘se i governi
non affronteranno le rivendicazioni di cui si servono questi gruppi, se
non mostreranno effettiva leadership per costringere questi ultimi a
render conto del loro operato, se non saranno loro stessi pronti a
rispondere delle proprie azioni, allora la prognosi per i diritti umani
sara’ nera’.

In Afghanistan, la comunita’ internazionale e il governo locale hanno
perso l’opportunita’ di costruire istituzioni realmente fondate sui
diritti umani e sullo stato di diritto. Hanno lasciato la popolazione in
uno stato di insicurezza permanente e di corruzione e in balia del ritorno
dei Talebani.

In Iraq, le forze di sicurezza hanno incitato alla violenza
settaria piuttosto che frenarla, il sistema giudiziario si e’ rivelato
profondamente inadeguato e le peggiori pratiche del regime di Saddam
Hussein – torture, processi iniqui, pena di morte e stupri nell’impunita’
– sono rimaste in auge.

‘In molti paesi, agende dominate dalla paura alimentano la
discriminazione, allargando le distanze tra abbienti e nullatenenti, tra
‘loro’ e ‘noi’ e lasciando senza protezione i gruppi piu’ emarginati’ – si
legge nel Rapporto Annuale.

Nella sola Africa centinaia e centinaia di persone sono state allontanate
dalle proprie case senza una procedura equa, una ricompensa o
l’individuazione di un alloggio alternativo, e tutto questo spesso in nome
del progresso e dello sviluppo economico.

Gli esponenti politici hanno sfruttato la paura di un’immigrazione priva
di controllo per giustificare misure piu’ dure contro migranti e rifugiati
in Europa Occidentale. In tutto il mondo, dalla Corea del Sud alla
Repubblica Dominicana, i lavoratori migranti sono rimasti senza protezione
e sfruttati.

La divisione tra musulmani e non musulmani si e’ acuita, alimentata nei
paesi occidentali da strategie anti-terrorismo discriminatorie. Gli
episodi di islamofobia, antisemitismo, intolleranza e di attacchi contro
le minoranze religiose sono aumentati un po’ ovunque.

Contemporaneamente, i crimini dell’odio contro i cittadini stranieri hanno
conosciuto una grande diffusione in Russia e in vari paesi europei si sono
fatte evidenti la segregazione e l’esclusione delle comunita’ Rom, prove
della clamorosa mancanza di leadership nel combattere il razzismo e la
xenofobia.

‘L’aumentata polarizzazione e le crescenti paure per la sicurezza
nazionale hanno ridotto lo spazio per la tolleranza e il dissenso. Ovunque
nel mondo, dall’Iran allo Zimbabwe, molte voci indipendenti per i diritti
umani sono state ridotte al silenzio’ – ha detto Pobbiati.

La liberta’ d’espressione e’ stata soppressa in molti modi diversi:
incriminando scrittori e difensori dei diritti umani in Turchia, uccidendo
gli attivisti politici nelle Filippine, minacciando, sorvegliando e
arrestando sistematicamente i difensori dei diritti umani in Cina, fino
all’assassinio di Anna Politkovskaya e alle nuove leggi sulle
Organizzazioni non governative in Russia. Internet e’ diventata la nuova
frontiera del dissenso: attivisti on line sono stati arrestati e le
aziende hanno collaborato coi governi nel restringere l’accesso
all’informazione sulla Rete in paesi come Bielorussia, Cina, Iran, Siria e
Vietnam.

La repressione ‘vecchio stile’ ha trovato nuova linfa vitale camuffata
come lotta al terrorismo in vari paesi, tra cui l’Egitto, mentre leggi
contenenti definizioni vaghe di terrorismo hanno posto una potenziale
minaccia alla liberta’ d’espressione nel Regno Unito.

Cinque anni dopo l’11 settembre, sono emerse nuove prove sul modo in cui
l’amministrazione Usa abbia considerato il mondo come un terreno di
scontro tra giganti nella sua ‘guerra al terrore’, attraverso sequestri,
arresti, detenzioni arbitrarie, torture e trasferimenti di sospetti da una
prigione segreta all’altra del pianeta, in un contesto marcato
dall’impunita’ e dalle cosiddette extraordinary rendition.

‘Nulla puo’ esemplificare la globalizzazione delle violazioni dei diritti
umani meglio della ‘guerra al terrore’ guidata dagli Usa e il programma di
extraordinary rendition, che ha coinvolto governi di paesi lontani tra
loro, come Italia e Pakistan, Germania e Kenya. Strategie antiterrorismo
mal concepite hanno fatto poco per ridurre la minaccia della violenza o
assicurare giustizia alle vittime del terrorismo, ma hanno fatto molto per
danneggiare a livello globale i diritti umani e il primato della legge’ –
ha sottolineato Pobbiati.

Amnesty International chiede ai governi di rigettare le politiche della
paura e investire nelle istituzioni dei diritti umani e nello stato di
diritto, sia a livello nazionale che internazionale.

Secondo Pobbiati, ‘vi sono segnali di speranza. Le istituzioni europee
hanno raggiunto un risultato importante in termini di trasparenza e
assunzione di responsabilita’ sul fenomeno delle rendition. Grazie alla
pressione della societa’ civile, l’Onu ha accettato di sviluppare un
trattato per il controllo delle armi convenzionali. In diversi paesi,
nuovi dirigenti e nuovi parlamenti hanno l’opportunita’ di rimediare ai
fallimenti dei passati governi che hanno segnato il panorama dei diritti
umani negli anni scorsi. Il nuovo Congresso Usa potrebbe dare il la a
un’inversione di tendenza, ripristinando il rispetto per i diritti umani
nel territorio nazionale e all’estero’.

‘Cosi’ come il riscaldamento globale richiede un’azione basata sulla
cooperazione internazionale, allo stesso modo la situazione dei diritti
umani puo’ essere affrontata solo attraverso la solidarieta’ globale e il
rispetto per il diritto internazionale’ – ha concluso Pobbiati.

FINE DEL COMUNICATO
Roma, 23 maggio 2007

tutù e fucili: ancora sull'educazione morale

2007-04-13T13:35:00.000+02:00

Stamani, insolitamente presto rispetto ai nostri scambi serotini, mi ha chiamato Guido per commentare una pubblicità a suo dire maschilista. Lo era, ma la cosa naturalmente non mi ha sorpreso. E mi sono ritrovata ad attaccargli una pippa come ai tempi dei miei quindici anni, quando rimbrottavo qualsiasi maschio commettesse l’errore di usare un pronome maschile per indicare un soggetto dal sesso sconosciuto o irrilevante, come la grammatica italiana consente adesso, e a maggior ragione consentiva allora, quando il politicamente corretto era ancora una moda statunitense un po’ da checche e/o femministe barbute.
Il mio tema preferito in questo genere di sermoni col dito alzato (l’indice, non il medio) sono le storie di Topolino, mio settimanale preferito dai tredici anni all’altro ieri, quando di fronte alle recenti ristrettezze economiche (leggi: fine della pacchia dottorale) ho finalmente reso mia madre contenta rinunciando al mio abbonamento (non che me lo pagasse lei, solo così ha più spazio per invadere la casa delle sue, di manie). Topolino è una fonte continua di aggiornamento sociologico. E ovviamente manifesta anche il conservatorismo della società che descrive. Guido suggeriva che il conservatorismo può essere più quello della tradizione disneyana che della forma mentis politica di sceneggiatori e disegnatori. Vero. Però di internet (o “papernet”), lettori MP3, videogiochi, e altre amenità tecnologiche innovative si parla eccome. E la Disney italiana da sempre ha come punto di forza quello di saper affiancare al vecchio modello di storie genere “spedizione dei paperi alla ricerca del tesoro” delle nuove e più moderne storie acchiappa-ragazzini-di-oggi, con le saghe di maghi, le storie di PP8 (Paperino Paperotto, per i profani), e così via. E a metà strada serie come le Storie della Baia, in cui si mescolano personaggi antichi, scenografie cinematografiche, e suggestioni variegate, assai ben mescolate e gestite. Ora però torniamo al punto, prima che io mi metta a cantare estasiata le doti di Tito Faraci, Cavazzano e co. (come, come posso andare avanti a vivere senza di loro?)
Il punto è che ancora oggi, nel 2007, non è affatto insolito leggere su Topolino storie interamente, dico interamente, dalla prima ad ultima tavola, popolate da soli esseri maschili. È raro che non spunti nemmeno una passeggiatrice con cane e cappellino lezioso, o Miss Paperett da dietro un computer, ma succede. E assai più frequente è una storia in cui le donne (o femmine, visto che umane non sono) siano presenti solo come comprimarie. Naturalmente ci sono storie dedicate solo a loro, e allora si va da storie innovative come una che ancora mi fa commuovere (non ho sotto mano il numero finito in cantina, dunque ahimé non ricordo gli autori, ma mi pare fossero entrambi maschi e tra i più noti), in cui Minni finisce in una dimensione parallela, aiutando un mondo alieno a ritrovare l’equità di genere, e mostrando come si può farlo anche nel nostro (con aggiunta antirazzista e pro-immigrazione), a storie in cui la Paperina di turno è la solita insopportabile fanatica dello shopping e dell’aristocrazia provinciale dei circoli della maglia. Qualche anno fa c’era stata una virata apportata dalle nuove leve di autrici, che avevano dato origine a serie come quella di Paperina copywriter. Ma negli ultimi anni, con qualche eccezione, in genere legata a personaggi come Brigitta ed Amelia (i miei preferiti!) e Nonna Papera, le femminucce sono tornate alle loro case rosa, e a rompere le palle ai maschietti.
E non sia mai che Paperone chieda consulto a una professoressa, o che Archimede vada mai a un convegno in cui sia presente un’inventrice: il tabù della donna sapiente, quello non è mai stato infranto (forse c’è stata una storia con un convegno di inventori anche donne, ma era tutto centrato su altre vicende, non sulle invenzioni- e comunque ne ricordo una in vent’anni). Questo è il modello che le bambine di oggi ancora ricevono dal settimanale per ragazzi più venduto in Italia: gli esperti, i miliardari, gli inventori, ma anche i commercianti, i guidatori di autobus, i poliziotti, sono maschi. Le femmine portano a spasso il cane, fanno il bucato, guardano la televisione con i bigodini in testa, e fanno shopping.
Su questo tema non potrò mai rinnegare le convinzioni che mi sono formata a furia di leggere Elena Gianini Belotti: la cultura e l’educazione plasmano le aspirazioni e lo sviluppo dei bambini in un modo cruciale. L’istinto materno esiste, non ho dubbi, ma si fa sentire a vent’anni, non a tre. Le differenze fra il maschile e femminile sono innegabili, ma nella loro personificazione individuale ricevono una spinta potentissima dall’influenza ambientale. Voler fare la casalinga o la parrucchiera è sacrosanto, ma deve essere una libera scelta, non l’unico modello che si è avuto di fronte nella propria formazione. È chiaro che Topolino non è l’unico fattore che influenza la formazione, tant’è che io la filosofa vorrei farla. Ma perché una bambina si deve leggere una storia in cui il cento per cento degli individui è dell’altro sesso? Un paese così non esiste.
Ieri sera in attesa di fare una supplenza nella mia scuola di danza ho assistito alla prova del saggio del corso precedente: quest’anno si fa Pierino e il lupo, e le bambine di sette, otto anni fanno i cacciatori, e danzano con un fucile. Mentre Paola metteva la musica erano tutte lì ridacchianti a fare pum-pum, a giocare a spararsi addosso. Le bambine soldato in Africa purtroppo sparano veramente. In Occidente ancora si regala il bambolotto alle une e i soldatini agli altri, e guai a scambiare i regali per errore. Non sia mai che i nostri figli ci saltino fuori gay.